Miércoles noche

Foto: Giacometti, Mujer con flores Anoche, la fiesta del (h)Original empezó con Xènia Dyakonova (Barcelona poesia ) recitando sus traducciones (sorprendentemente inspiradas, y es que XD domina el catalán y puede tomarse licencias y ensanchar la lengua sin quebrarla) de algunos poemas de Aleksandr Kushner , que después leía en ruso con una sonoridad magnífica, murmurante y acuática. Hubo uno donde en medio de la noche alguien oye a otro que llora y se soprende, y quien está con el narrador en la cama le conmina a dormirse, pero él o ella no puede, y sigue detecando llantos y silencios e interrogándose... Después yo leí mi texto El cec de l'Odissea, el bloqueig i un somni d'editors, tras precisar lo intrusa que me sentía en ese ámbito (como en casi todos) y luego Osias Stutman (Osías Stutman: Poemas con palabras inglesas ) recitó sus poemas homenaje a Antonio Porchia, poemas precisos, afinados, nocturnos y a la vez llenos de silencio y de luz. Fue curioso que Toni Clapès nos ordenó intuitivamente y pareció que nos siguiéramos el hilo como en un Cadavre Esquis alargado, porque si uno hablaba de sueños, tejidos de palabras, ciegos de la Odisea, el otro le seguía, y así nos fuimos siguiendo uno al otro, rematando Jordi Nopca y Josep Pedrals, experto en cierres festivos y rotundos. Cuando le dije a Clapés lo de su orden inteligente, me contestó "L'atzar és sempre millor que les altres opcions", rescatando el espíritu del coup de dés mallarmeano o de las ordenaciones aleatorias de John Cage. Y hubo un momento especial en el que Carles Hac Mor leyó un generoso poema (metafísico-ontológico-lírico-freudiano-fonético-lúdico) dedicado ¡a mi escritura! Qué psicoanalítico y brillante, dijo mi prima V (el objeto a ). Fue una pequeña fiesta poética y musical. Copio aquí el poema de CHM: EL NO-ÉSSER NO ÉS Per a Isabel Núñez. Zbelnu, Zbelnu, oh Belnu! Beleguin, Beleguin! l'ésser no pot ser no-ésser! Això no és sinó un himne del no-ésser clavat a com escrius! El dolor ve del tu i el dol és pel jo. El pèl del do de pit, però, el fa eixerit, l'ego sense tutú. I en l'endemig, ai!, tots els tus del teu jo llisquen per l'exidiu: la flor que fa estiu n'es un sense jo. El dolor ve del tu i el dol és pel jo. Carles Hac Mor