viernes, 25 de mayo de 2007

Días extraños

Ésta es una vieja foto mía de los 18 años (creo que me la hizo mi hermana Malicia) No sé muy bien qué hace aquí. O sí: un amigo me preguntó hace unos días si nunca me gustaba una foto mía. Es un asunto difícil...
La luz grisácea y opaca del cielo corresponde perfectamente a mi estado interior, desapacible, agitado, pero al mismo tiempo, arañados por esas nubes están múltiples proyectos, tentativas de escritura que me interesan, sueños que intento desentrañar con cierta fascinación -el de esta noche era una misteriosa mezcla de pesadilla y placer, es decir, una pesadilla con momentos mágicos y de gran alivio que me permitían seguir durmiendo, entre Barcelona y Pristina, el caos y la sensación afectiva de volver simbólicamente a casa en un abrazo imposible-, y pese a todo, me despierto a las 6 como si una voz pronunciase mi nombre muy bajito, y con un martilleo de latidos pulsando en mi cabeza. Pasan demasiadas cosas al mismo tiempo, y no hay síntesis posible o si la hubiera sería de una gran ambivalencia.
Anoche leía un poema durísimo de Sylvia Plath para mi conferencia de mañana y en ese mismo momento me llegó el mensaje desesperado de una amiga lejana, que como ella, ha dejado de comer y de dormir, aunque también conserve su ironía y su talento. Ella me hablaba de su niñez asociándola a la mía, a mi encierro en el cuarto de la caldera, porque su resistencia a emprender un análisis en serio la hace caer en las garras de los adoradores del síntoma. O esa es mi visión inquieta, porque temo por ella y a veces siento la necesidad de que se corrigiera esa injusticia, y de que su talento le permitiera vengar a los villanos, villanos enfermos pero villanos al fin. Un poco como en el testimonio de las mujeres de Ravensbruck: mantenerse con vida era su resistencia, "no lograrán acabar conmigo". Y cuando salieron del campo, contar lo que vivieron, como un deber hacia las que murieron allí. Mi infancia fue mi Auschwitz particular (¡oh, yo sé que exagero! no pasé hambre, pero recibí golpes a diario y estaba siempre encerrada, puedo burlarme de mi percepción de ahora, pero a los 2 años, a los 5, todo es más difícil) y escribirla sin autocompadecerme, contarla como el Kolima de Chalamov, sin quejarme como un lloricoso Soljenitsin, es mi obsesión. "Scrivere è il mio dovere", me dijo Arben Idrizi, un poeta albanés melancólico en Pristina, que hablaba italiano.
Me consuelo un momento con Edna St. Vincent Millay, gracias al sugerente blog de Geo, que empieza con una bonita cita suya. Y repito aquí un fragmento de un soneto suyo que me hace sonreír:
I too beneath your moon, almighty Sex,
Go forth at nightfall crying like a cat...
Acabé mi traducción del libro magnífico de Slavenka Drakulic sobre los criminales de guerra. Sólo me queda corregirla. Después de mi conferencia de mañana.

32 comentarios:

seis dias sin internet dice: dijo...

Hermosa, hermosa, HERMOOOOSA. Mientras se abría me preguntaba quién sería, si una princesa en el exilio, una modelo de un escultor en París o....aluciné cuando leí que eras vos. Y como que tengo el placer de conocer el original afirmo con orgullo que quien tuvo retuvo y MUCHO (todo y más...?). Bella más que bella, Isabel Zbelnu.

Anónimo dijo...

Oh Geo, tú sí que eres hermosa. En un día como éste, casi me echo a llorar! Cómo era aquello de Lorca: Oh, qué día tan triste en Granada, que a las piedras hacía llorar! Creo que era Mariana Pineda. Y voy a tu blog y veo un dibujo maravilloso... voy a seguir allí para leerte. Bel

Anónimo dijo...

bella + q bella: hermosa zbelnu,

g.

zbelnu dijo...

gracias, de verdad

Alma Larroca dijo...

No tengo aún el placer de conocer el original como Geo, pero la foto me dejó sin palabras... diosa atemporal plasmada en una postal.
Me gusta S. Plath, efectivamente en la foto pareces estar sintiendo desde ella.
un abrazo

qlkamy (palabra de verificacion con aires mapuches)

zbelnu dijo...

Ay, han pasado muchos años desde entonces, A...
J'ai plus de souvenirs que si j'avais mil ans, dijo B., y yo me siento Matusalem.

ed dijo...

tienes un gran parecido a anais nin

zbelnu dijo...

Qué curioso. Creo que nadie me ha dicho eso... En cualquier caso, ese es sólo mi antiguo self...

impromptu de ohio dijo...

Ya me gustaría tener una foto mía como la tuya por esa edad...Curioso título este de la degradación amorosa, por las lecturas que tiene... yo pondría el de las Coreografías del deseo como título, me parece que engloba mejor...
Por las preferencias de lectura...está el escritor que escribe quejándose de las cosas y el que es crítico y toma distancia, para observarlas mejor. Y me lleva a recordar la manera de escribir que tenía Céline, o H. Miller...

zbelnu dijo...

No, no, Impromptu... Una cosa es el seminario psicoanalítico La degradación de la vida amorosa, que es un ensayo de Freud y otra cosa es que a mí me invitan a dar ahí una conferencia, y mi conferencia (que no es piscoanalítica sino literaria) se llama Coreografías del deseo. Apuntes literarios, el título que yo le puse.
Y en cuanto a los escritores, no veo la relación entre Miller y Céline. Céline me parece maravilloso, Miller es una época, es más light, me gustó pero no me dejó mucha huella.

isolée dijo...

como tuve la suerte de recibirla hace un tiempo ya no me asombra...o sí, porque es bella, bellísima, y la belleza es siempre asombrosa.

Anónimo dijo...

Ay, gracias, isolée, aunque ese nombre parece muy melancólico comparado con los que suele (todos humorísticos y vitales), y ahora que a mí se me empezó a pasar, como dijo JRJ Cogeré el primer barco, el que me lleve a su lado... Bel

el objeto a dijo...

me pasó lo mismo que a G., me preguntaba quién sería ese personaje enigmático y exótico,... y al cabo de unos segundos te reconocí en la mirada, preciosa imagen Bel(lezza)Bravo por el final de la traducción y sobre todo felicidades por tus coreografías del deseo de hoy, es apasionante escucharte hablar sobre literatura, como en este sueño que relatas, es imposible la síntesis en tu discurso cuando conectas y recorres escritores y vidas con tu lucidez y tu brillante sabiduría y particular escucha. Ha sido muy inspiradora la conferencia, lectura, y generosidad...

Anónimo dijo...

Bueno, gracias, me abrumas, V. (aunque el hecho de que os cueste reconocerme me confirma cómo envejecí... es lógico, ahí tenía la edad que ahora tiene mi hijo) con tu comentario sobre mis Coreografías. Este post se ha convertido en un efecto-refuerzo! BEL

lost child dijo...

Preciosa y el aire...!!! eres!!
mirando fragmentos
de este blog tan prolifico e inspirado..laberintico
en refencias amussantes!
Cats..moons and sex...
Arboles entregados al viento
tramontana salvaje y espiral....
Silvia Plath y la auto estarvation....
suicidios..que son la prolongacion
del padre saturno que nos comio
las piernas..
Y esa voz que dice
ven ven
ven al abismo
conmigo
Sueño con el psico anlalisis
pero sus normas excluyen a los pobres
con solo el dinero de un paro por
debilidad mental
incapacitada...
eso es capada??
me dan congnigtivas que me ayudan
a hacer esquemas objetivos
y arboles genealogicos de la locura
Que bonito el espacio de Freud!
Ser como Lou Andreas
Salome....
Salome,inspirada y moderna
filosofa que sabe mas aya..del conocimento
y sugiere cosas y origenes
de joyas que brillan como botones
guardados...
de niños eroticos amados
en una eternidad
de la que les escinden
con el bien y el mal
lo correcto y lo que mal huele....
si fuera posible seguir siendo abrazado
por una madre eterna
o un padre sin fin...
Los hombres...el amor y el sexo
son caricias ahora que me dejaron de dar...
Y si !! mi padre..
el que luego se transformo
en un Cruel Canival..
me cantaba una vez tras otra..
muñequita linda
de cabellos de oro
de dientes de perlas
y labios de rubi
dime si me quieres
como yo te adoro
dime si me amas como yo a ti.....
Y su voz callo para siempre
y fui fea
fui nada...
sin cuerpo
sin alma
condenada....
Y el psicoanalisis
me devolveria sus abrazos
y su amor
y los abusos sexuales
y sus cuentos de sexo con criadas sin bragas
y mis tias y secretarias...
se disolverian en un mar de olvido..
como un coma
Isabel
o bella Issa...
o Siris...
tu foto a los 18 me recuerda a mi...
porque los espitirus se parecen mas alla
de lo representado..
y la forma se diluye...
Barcelona esta vendida al diablo
Ylos arquitectos del mal
construyen angulos perversos
para que todos lo perros de Tindalos
llegen y nos devoren!
Tu jardin secreto y el de tu casa
y los arboles esos que huelen
a casi Sevilla..al pasar por Muntaner con Adriano
del lado opuesto a la plaza
son angeles que nos salvaran
siempre.
love
estrella fugazxxx

zbelnu dijo...

Oh, Lost Child, cómo me alegra verte en este espacio, lorquiana, y plathiana, con la memoria de las perversiones de Daddy (fíjate que esa canción de pequeña también a mí me parecía cruel, pero no sabía por qué), aquí desde santgervasimousetrap te contesto, estoy segura de que en tu otra ciudad puedes lograr que te financien también eso en vez de esas cogni-cornichons, parches que no llegan a tu médula. Tenemos que encontrarles! Y tú mientras tienes que hacer aquella expo del Mundo de E! Te acuerdas? Expandirte y exponerte con todo, tu música, tus dibujos, tu galería ilimitada de fetiches y memorias, tus escritos grabados y leídos por voces susurrantes, tus vídeos e instalaciones, sarebbe bello...e soltanto giusto!

Mabalot dijo...

Guapa es poco. Estás para perder el siso...

Parezco un albañil viendo pasar señoritas. La foto es preciosa; gracias por colgarla aquí.

zbelnu dijo...

Un albañil, ja ja... Pero es una foto vieja, m.abalot (que suena a matelot), lo que significa que yo soy ídem de ídem... si vas a entradas más antiguas comprobarás cómo cambié... De todas formas, gracias por el elogio...

Mabalot dijo...

Ya sé quién eres; te conozco de hace algunos meses. Te sigo cuando puedo.

(Error; no me leí Crucigrama)

Y sigues tan guapa... aunque en otro tono; antes, más que para tomarse unas cañas contigo y reírse (es decir, tratarte como a una persona), tendría uno que enamorarse perdidamente y acabar tirándose por la ventana de una buhardilla, aunque solo la alquilara para eso.

zbelnu dijo...

Ja ja, moito obrigado, me encanta lo de la buhardilla alquilada sólo para tirarse por la ventana. Pues deberías leer Crucigrama, ahí sale la buhardilla que habité cuando era algo más joven que en esa foto, en un cuento llamado Amílcar, como la calle... En cambio yo sólo no-vislumbro una foto diminuta. Pero procuraré espiar (las palabras), como me dijo otro blogger que hacía conmigo

Pedro Ojeda Escudero dijo...

Me fui unos días, y en plena vorágine, a mi vuelta, te encuentro con el libro acabado y foto plena de sugerencias.

la muniequera dijo...

leí un par de tus cuentos en premiá hace poco e imaginaba una chica así con esta cara de la foto!

lo buscaré acá en madrid para continuar leyendo

zbelnu dijo...

No confundamos, Pedro, acabé el libro que traduzco, no el que escribo! Para acabar el mío necesito la beca!
Qué gracia, Muniequera, así que te transmití mi antiguo self. Pues sé que lo tienen en la Central del Reina Sofía, y luego en alguna otra, pero ni idea cuál, en cualquier caso no en el corte inglés ni en la fnac...

cacho de pan dijo...

nunca he visto este blog tan frecuentado: la belleza imantada, una imagen espléndida y sensible vale más que mil palabras...

zbelnu dijo...

Sí, da pena poner otro post, ya no me hablaréis tanto...
Pero eso significa que entraron, vieron y comentaron y otras veces, entran, leen y no dejan huella...

Mabalot dijo...

Quieren ligarte, por eso comentan. Qué cochinos somos.

(Propuesta; cuelga más fotos tuyas, de 18 para arriba, años, aunque no venga a cuento y después nos hablas de lo que quieras; de quién quieras. Es una sugerencia.)

Un saludo.

cacho de pan dijo...

como siempre el éxito viene acompañado de la pérdida (pérdidas!)de identidad...ahora, empujada por tu público que así lo quiere, sólo pondrás fotos!!!

Anónimo dijo...

Ni hablar, Cachodepan, hoy o mañana pienso poner un post paisajístico-gallego... Aunque suponga volver al desierto.
Y tú Mabalot-matelot te equivocas, aquí hay más gays y mujeres heteros que hombres de esos... Por otra parte perdí casi todas mis fotos... Bel

Anónimo dijo...

En cuanto a la pérdida (o pérdidas), siempre nos acechan sin remedio. Pero mira, el viento se llevó la contaminación, aunque los restos de la lluvia de barro están en el suelo de mi terraza. Bel

unomás dijo...

no te preocupes, bel, no perderás tu identidad. era sólo "a joke".
muchos te amamos por tu alma tan "aventada", por tu ramalazo Bronté Sisters.

zbelnu dijo...

Oh, gracias, uno más que no es precisamente uno más, sino bien singularizado y único... De todas formas, una foto humilde tapará ésta en unos minutos...

Ra dijo...

LLego curioseando desde el último post... absolutamente preciosa, Isabel.