¿Cuántas vidas?

Foto: I.N.  Visitante de abril, 2012

En los videojuegos que entretenían a G. de pequeño, había que superar unos niveles, y a veces el protagonista moría, pero inmediatamente le era dada otra vida. Había un score que marcaba cuántas vidas le quedaban. Eran muchas. No sé dónde podría encontrarse esa información. Dicen que los gatos tienen siete. Sé que yo he gastado unas cuantas a lo largo de esta partida planetaria, diría que al menos unas seis. Puedo considerarme en cierta manera una superviviente, casi veterana sorteando peligros absurdos, con la lógica sinsentido del juego. ¿Me quedarán más? ¿Será este juego tan generoso como aquellos?  

Todos los días vienen pájaros. No ha vuelto la elegante y aristocrática abubilla, pero vienen gorriones verduzcos y diminutos, que hacen rabiar a Rufus con sus llamadas agudas desde el extremo de un poste de la terraza, donde él no podría nunca alcanzarles. Sin embargo, Rufus no pierde la esperanza. Avanza sigiloso y se coloca en actitud de ataque, dispuesto a saltar si surgiera la ocasión. Su tenacidad me admira.

Yo no sé si he sido tenaz para conseguir lo que deseaba. No sé si demasiadas veces he abandonado. 

A veces la vida parece tan extraña y misteriosa como los sueños. Descubrir de pronto la dirección que se había tomado sin darse cuenta, descubrirse al borde de un abismo o arrastrada por una corriente, no saber si será posible volver. Y reunir valor, una vez más, a pesar del cansancio, encontrar las fuerzas para llegar a la orilla, salvarse.
¿Lo conseguiré? Resistirá mi cuerpo al sabotaje de esa parte de mí que hace un tiempo trabajó clandestinamente contra esta vida mía de videojuego? ¿Lograré un impermeable emocional para escuchar las presiones de Big Pharma sin sentirme involucrada, sin que las palabras maten? Non possiamo saperlo. Y sin embargo, a veces, al sol y con los pájaros o pensando en que podría escribir incluso todo esto que no digo aquí, vuelvo a sentirme tan cerca de la vida que casi se desvanece die Angst y pienso en la frase de Lola M. sobre las células.

Rufus se ovilla a mi lado, entierra la nariz en mi brazo, suspira. 

Mientras, ha salido mi libro de la ciudad, Mis postales de Barcelona, y ha quedado precioso, gracias al trabajo de mis editores, a los mapas de Mariscal y su prólogo luminoso, a esas fotos mías que han sabido elegir y adaptar y maquetar. Lo presentaremos el 10 de abril en La Central (Mallorca 237), con Pepe Ribas y Mariscal. Será una fiesta libresca y espero que vengan muchos lectores silenciosos y no tan silenciosos de este blog. El libro huele maravillosamente a tinta. Ahora que nada me sienta bien, tal vez debería alimentarme de libros, pensé...

Todo eso en medio de la aceleración asombrosa de los acontecimientos de este videojuego en el que vivo y que no deja apenas respiro (no sé si me dejará aliento para celebrar de alguna forma mi cumpleaños). Pero cuando se entra en esta fase, vale más que todo suceda deprisa y pase cuanto antes mejor. Para volver pronto a la placidez de la orilla. En mayo, ese mayo de JRJ.

Eso sí, leo Aire de Dylan (que logra atraer poderosamente mi atención aún en medio del frenesí, en medio de las peores pruebas, aunque sea a trocitos) leo Roma de Gogol, y desde hoy el mítico Mínima moralia de Adorno (para mi curso). He tenido que postergar mi clase de abril, por esos motivos que envuelven la aceleración y añoraré mi curso hasta mayo: ese grupo de alumnos me hace sentir privilegiada. Es una suerte haberlos encontrado. También es una suerte estar tan rodeada de afecto y amigos. Es precisamente en estos torbellinos y sacudidas, capaces de despejar el vaho que cubre normalmente las cosas y de resituar las prioridades, cuando se confirma esa suerte mía de haber escogido tan bien a mis amigos e interlocutores. 

En medio de la desesperación política y social, de las mentiras que se cuentan para disfrazar lo que está ocurriendo, de la alegría de ver a algunos rebelarse cada vez más y la desolación de comprobar que otros siguen ciegos, sordos y sumisos, capaces incluso de tragarse lo que sea con tal de no reaccionar, ocurre toda esta revolución mía, con su estela de amenazas e incertidumbre, pero también con esa oleada de gente supportive. Han sido días de muchas conversaciones y qué alivio produce sentirse comprendida incluso en lo más difícil y sutil, no toparse con esa cerrazón tan española, sino con una escucha inteligente y receptiva. Una vez más las sagradas leyes de la hospitalidad.