Política, descontento y problemas lingüísticos

Foto: Linda Danz; NY demonstration Mi amiga neoyorquina, que está desesperada desde hace dos horribles mandatos, me dice que ha votado al rent is too damn high party. El nombre no puede estar más claro! Me pregunto si aquí saldrán partidos así para las municipales, algo como "Baixem els lloguers", ni si la gente, desesperada de los partidos que no resuelven sus problemas, acabaría votándoles. Es una lástima que no prosperase el esperanto. Unos me piden que ponga posts en inglés de vez en cuando, para que puedan leerme. I en català, sisplau! Haurem de fer un pensament

Marina Tsvietáieva

Ayer, en el premio Herralde de novela, me encontré a la traductora mexicana Selma Ancira y me dijo que estaba traduciendo Vivre dans le feu, una selección de textos autobiográficos hilada por Tzvétan Todorov, llena de más raras joyas de la talentosa poeta y prosista rusa. El invierno pasado reseñé para La Vanguardia Cultura/s un librito maravilloso de Marina Tsvietáieva que publicó Editorial Minúscula y también tradujo Selma Ancira, Natalia Goncharova, retrato de una pintora, pero por desgracia la reseña nunca salió (y es la tercera vez que me pasa con Minúscula, una editorial que publica siempre buena literatura, pero ya no me atrevo a proponerles nada!). Selma Ancira, con su buen castellano, es responsable de que se conozca la prosa de Tsvietáieva en este país (aparte de Berberova, Tolstoi, Brodski, Osip Mandelstam y otros), tradujo aquella maravilla en Anagrama, El diablo , y también Un espíritu prisionero (en Galaxia Gutenberg, con un interesante prólogo de Anna Maria Moix). Alguien dijo que Tsvietáieva siempre se burla de los géneros, o juega con ellos, miente cuando es autobiográfica, cuenta su vida cuando es ficción, o hace ficción y poesía cuando es ensayo... En cualquier caso, Vivre dans le feu es una locura llena de sus fogonazos y de su horror. Escribió A.M. Moix que Tsvietáieva se había equivocado en todo menos en su obra. Y ciertamente, su obra está llena de luz, de ligereza, de juego, de talento desbordado, y en su vida sólo hay errores, abandono y drama.

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Un amigo poeta

Carles Hac Mor, que lleva una actividad frenética de bolos y actuaciones y escribe y presenta libros sin parar, me dice que a él también le gustaron estos "totxos" berlineses de la memoria, y he decidido poner aquí uno de esos casos en que coinciden cuatro (lo que sólo significa que en esa casa vivían cuatro personas que fueron deportadas y asesinadas por los nazis), y es esa discreción de una obra que está en el suelo, con la que podemos tropezar, pero también pasar sin verla, y su sutileza contrasta con la obsesión de la espectacularidad y las grandes exposiciones e inmensas esculturas públicas y edificios efectistas que domina en estos tiempos (perquè l'art pot anar contra l'art, dice él). La foto es anónima, la he pescado por ahí, buscando los Stolpersteine de Günter Denmig, en unas cuantas ciudades alemanas.

Steiner, abrumado por el peso de la historia europea

Una amiga triestina, profesora de georgrafía urbana, me manda un discurso interesante, que George Steiner pronunció en Holanda justo antes del referéndum de la Constitución europea y que yo no recuerdo haber leído en su momento. Suena distinto en este país, donde no parece haber memoria y, cuando alguien recuerda algo, le maldicen por conflictivo y rencoroso y por abrir la consabida brecha entre las dos Españas. El resultado es que mucha gente joven y no tan joven no sabe nada de nada. Aquí, la falta de historia resulta casi asfixiante. http://www.eluniversal.com.mx/graficos/confabulario/28-mayo-05.htm

Eça de Queiroç y la horca podrida

He oído la noticia medieval de la condena a muerte en la horca a Saddam Hussein y tres colaboradores en la contemporánea CNN (y me he prometido no conectar ese canal para ver las noticias, mejor leerlas sin tantas imágenes ni sonido), con unos locutores inoportunamente frívolos, que hablaban en el tono de quien comenta un partido de tenis con una sonrisa en los labios o que guiñaban los ojos para expresar las atrocidades cometidas por Saddam. No decían nada de las atrocidades cometidas por Bush, Blair, o por algunos de sus aliados dictadores tan implacables como Saddam. Ni del salvajismo de la pena de muerte, que sigue vigente en EEUU. En un blog aragonés, he encontrado un cuento sorprendente de Eça de Queiroç, Memorias de una horca, negra y podrida, que relata sus culpas como testamento. http://al-andar.blogspot.com/ y el cuento está aquí http://www.aragonesasi.com/sergio/Memorias.zip

Mitscherlich, la botella del náufrago y la anacoreta

Foto: Grosshamburger Strasse Memorial Para mi proyecto balcánico, leo un capítulo de Margarete Mitscherlich y Alexander Mitscherlich, su libro sobre "La imposibilidad del duelo" en Alemania, donde, basándose en los historiales clínicos de muchos pacientes que habían logrado borrar sus recuerdos de toda la época del nazismo, teorizaron sobre la incapacidad de la sociedad alemana de digerir su pasado. Me sirve para repensar y escribir mi último paseo por Berlín, donde tuve ocasión de "tropezar visualmente" con una de esas losas del artista Günter Denmig (Stolpersteine) que recuerdan a judíos deportados frente a las que fueron sus casas. Yo iba a entrevistar a Slavenka Drakulic , en el Wintergarten de la Literaturhaus, donde hablamos precisamente de silencio, negación y complicidad en los Balcanes (y yo pensaba inevitablemente en este país y en esta ciudad de memoria borrada). Después de esa entrevista, con la lluvia cayendo furiosamente sobre la galería acristalada (una gota se colaba de vez en cuando y me salpicaba el pelo o la hoja de papel), descubrí el Käthe-Kollwitz-Museum. Un pensador me ha escrito, en respuesta a mi felicitación por su revista filosófica-electrónica, que Internet tiene algo de mensaje de un náufrago dentro de una botella: uno nunca sabe si llegará a ningún destino. También ha dicho que no hay nada desinteresado en los mensajes de esas botellas. Por mi parte, cuando recibo algún post en este blog me parece milagroso. He visto que los bloggers famosos, como el iraní-canadiense Hoder, tienen siempre cientos de comentarios bajo cada entrada y sus blogs aparecen tenazmente en el google. No es extraño que el policía de la frontera buscara a Hoder en Internet. El mío es casi invisible. El fin de semana me convierto en anacoreta. Salgo a comer con alguien y me sorprende la efervescencia de la calle. En mi barrio, el silencio es total y yo sólo quiero quedarme aquí para seguir leyendo y escribiendo, sin obras, motos ni coches. Siempre me propongo ir al cine o digo que visitaré a alguien y al fin se me pasan las horas. No sé si será el invierno. Un amigo, chef francés y gay, me dice que también está recluido trabajando, pero que recibirá pronto a su amigo, "il faut que le corps s'exulte", dice, citando a Jacques Brel en Les Amants.

De las consolaciones de la filosofía

Un amigo, escritor serbio, se consolaba de la locura generalizada en su país leyendo a Schopenhauer. Mi problema es que, si tengo el ánimo bajo y tropiezo con uno de esos excesos de misoginia rabiosa, tan habituales en Schopenahuer como en Nietszche y en tantos otros pensadores, toda consolación se viene abajo. Hoy, tras mi vano intento persecutorio en pos de una contable editorial que me debe dinero desde julio y sigue introuvable, la comprobación de que las transferencias bancarias siguen tardando tres días en la era de las computadoras, y una llamada de un empleado de compañía telefónica que parecía ofrecerme duros a peseta y ante mi incredulidad, me ha colgado bruscamente, me he consolado leyendo los artículos de Enrique Lynch en esa revista de filosofía que citaba ayer ( http://80.32.114.91/nubarron.htm ) Me preguntaba por qué extraño mecanismo de la mente puede producirnos felicidad leer las disquisiciones de una mente preclara, según el dicho de Adorno (que sirve de pretexto al título de la revista), volver a las nubes. Aquí una cita suya que tiene gracia, en la misma revista hay muchas otras (más largas) y con más peso: "RESENTIMIENTO Llama la atención la cantidad de filósofos que oficiaron de preceptores de los hijos de los nobles de su época. Asimismo llama la atención que no se encuentre ni un solo hijo de la nobleza entre los seres espirituales de la historia. La conclusión inevitable es que, o bien todos los hijos de la nobleza son tontos; o bien todos los grandes filósofos que trabajaron como preceptores eran pésimos profesores. Yo –porque no soy un resentido– me inclino por lo segundo." Enrique Lynch (11 de mayo de 2005) La mala educación del vendedor telefónico me ha recordado a su vez una idea de Roland Barthes en L'Empire des signes (http://www.peripheries.net/f-signe.htm): "Pourquoi en Occident, la politesse est-elle considerée avec suspicion? Pourquoi la courtoisie y passe-t-elle pour une distance (sinon même une fuite) ou une hypocrisie? Pourquoi un rapport "informel" (comme on dit ici avec gourmandisse) est-il plus souhaitable qu'un rapport codé?"

Más sobre traductores

Ilustración: Art Spiegelman Hoy he recibido la "carta" de Jesús Caldera anunciando que nos suben la tarifa a los sufridos Autónomos (por lo visto, 237E al mes era poco dinero). Hace poco me contestaron (con un año de retraso, y negativamente) a la reclamación que puse contra el pago de un impuesto de residuos de 87E (como traductora, no produzco residuos, ¡ni siquiera necesito papel!) que ha sustituido al IAE y que grava lo mismo a un kiosco de revistas que a un traductor. Algunos traductores me han comentado mi post sobre las tarifas. Es cierto que a la mezquindad de los precios, se añaden otros recursos: algunos editores aprovecharon los ordenadores para modificar la forma de contar y bajar así los precios reales sin que se notara. Los trucos son muy variados... En fin, que como las tarifas de traducción son tan altas, es lógico que tengamos que pagar más impuestos...

El día después

Como la matemática electoral no es clara y permite muchas combinaciones, aún hay esperanza. Mientras se ponen o no de acuerdo los protagonistas, vale más recurrir a las consolaciones de la filosofía. Dos citas encontradas en la revista Las Nubes (http://80.32.114.91/nubarron.htm, que he descubierto en el blog de Millán) "Hombre con los pies en el suelo u hombre con la cabeza en las nubes, ésa es la alternativa." T. W. Adorno y “Podría imaginarse un ser humano que desde su nacimiento hasta su muerte siempre estuviera durmiendo o en una especie de duermevela o somnolencia. Así es mi vida en relación con las personas realmente vivas (pienso precisamente en Kierkegaard). Si uno que vive en duermevela se despierta de vez en cuando por un minuto le parece un milagro ser algo y no se inclinaría a contarse entre los genios.” Ludwig Wittgenstein, Movimientos del pensar

Nuevas tecnologías en las fronteras norteamericanas

Foto: Linda Danz Un famoso periodista y blogger iraní que vive en Toronto y es conocido como Hoder, que escribe sobre música y sobre paz en Oriente Medio, es laico y crítico con el gobierno iraní, pero también con el gobierno de Israel, etc., fue retenido en la frontera americana cuando viajaba a NY a un congreso de bloggers. Le hicieron bajar del bus y "googlearon" su nombre allí mismo, encontraron su blog, le interrogaron sobre cada post y al fin le prohibieron la entrada a Usa durante seis meses. Lo cuenta aquí How my blog helped an American border security officer denying my entrance to the U.S.

Desierto tecnológico

Uno de los indicios de la falta de inversión seria y sistemática de este país en las nuevas tecnologías es que cada vez que una empresa o institución promete mejoras tecnológicas se pierde algo por el camino, cuando no se empeora claramente. Desde que La Vanguardia digital mejoró su sistema, todos los artículos de los que escribimos en ese diario han desaparecido del google. De pronto, es como si nada de lo escrito allí hubiera existido. Lo mismo ocurre con multitud de webs catalanas o del resto del país, que empezaron siendo páginas modestas pero accesibles, pero luego, con mucho flash y lentos efectos visuales, desesperan al sufrido internauta, que huye rápidamente hacia una página más eficaz. Conozco algunos hackers muy hábiles (y digo hacker en el sentido original, el de Pekka Himanen y La ética del hacker, no en el perverso sentido de terrorista o delincuente digital que se le ha querido dar) y también serios; algunos de ellos me han contado que las instituciones prefieren contratar empresas flamantes, de esas que cobran grandes cantidades e imponen sistemas torpes pero muy aparentes, sin escuchar las necesidades del sitio web, en lugar de buscar a alguien realmente capaz de ofrecerles un producto a su medida. Por suerte han llegado los bloggers...

Alea jacta est

Votar en mi barrio, qué depresión. Sólo estaban los que votan a CIU y los que votan al PP. A los que votan al PSC (y alguna rara avis incluso a ICV) sólo les vi el 14-M y se notaba; tenían aspecto de leer a Marsé y a Paul Auster, Ruth Rendell, aunque no conocieran a Marina Tsvietáieva. Hoy, una encuesta de lecturas, a pie de urna, en ese colegio gerontológico de la calle Bertran, habría resultado en un 50% de "No leo" y otro tanto de: "Maria de La Pau Janer". Si la enfermedad se debe a la falta de belleza, como dice Jodorowski, de allí al hospital directo. Pero más que fealdad física es la falta de espíritu (de esprit, en el sentido francés) lo que convierte a la gente en un espectáculo uniforme, convencional, triste, sin ninguna alegría excéntrica. Tal vez con la supuesta "invasión china" se animará el panorama. Una amiga me cuenta que le ha entrado un ataque de pánico, también a pie de urna, y por votar contra Mas, ha cambiado su voto tradicional a ICV por un voto al PSC. Otra me dice que ha votado en blanco y los de la mesa electoral la observaban con disgusto. Como consuelo, el artículo de Mosterín en El País, sobre el rey (el último oso que mató con trampa) y su tendencia a apretar el gatillo (Jesús Mosterín. El dedo que acciona el gatillo) Vale la pena. Como una censura tácita suele silenciar cualquier crítica hacia la familia real, el hecho de que salga este artículo parece la buena noticia del día.

Portbou y Walter Benjamin

Hace un par de años, el Centro Memorial Walter Benjamin en Portbou se encontraba en este estado deplorable. En la puerta, la foto del director del centro era tan grande como la de Walter Benjamin. Dentro, apenas tenían material audiovisual y la biblioteca dejaba mucho que desear. En cambio, estaba lleno de fotos de castellers y otros asuntos folklóricos de Portbou. El rótulo en la puerta informaba de particulares y restrictivos horarios (tres horas de apertura, sin contar el tiempo en que el famoso director iba a desayunar). Teóricamente, había negociaciones con Norman Foster para construir la sede de una Fundación Walter Benjamin, pero tal vez sus honorarios eran excesivos para los patronos. Por suerte, al lado del mar, bajo esa luz sorprendente que Portbou comparte con Cadaqués, el monumento de Dani Karavan y su tumba en el cementerio seguían allí para recordarle. Otro hecho curioso era que en el edificio de la célebre fonda donde murió, se suicidó o lo mataron, según las teorías, NO había ni una mísera placa que lo recordase. Propuse un artículo sobre el tema, pero no hubo suerte. Si Portbou estuviera al otro lado de la frontera, sería un lugar de pregrinación para lectores de Walter Benjamin. Pero España seguía traicionándole casi setenta años después. Tal vez me equivoque y la situación haya cambiado en 2006. Ojalá...

Miserias de la traducción y el trabajo intelectual

Foto: Walter Benjamin, que también fue traductor Las tarifas de traducción en las editoriales corresponden a la tercera parte de lo que pagan los editores europeos, ingleses, franceses, holandeses y alemanes. En los museos y algunas editoriales de arte pagan algo mejor, es decir, menos que los editores europeos pero algo más, pero la contrapartida es que entonces cobramos a noventa días (con suerte, sesenta) y en algunos casos, no sabemos cuándo cobraremos. Lo curioso es que cuanto mayor es el grupo editorial, peor paga a los traductores. El año pasado, un gran grupo editorial español, que participa en medios de comunicación y factura pingües beneficios, me ofreció traducir un autor prestigioso por un precio menor a lo que suelo cobrar por corregir en los museos y editoriales de arte. Un editor de arte y arquitectura, que distribuye muy bien sus libros en el mundo y que está presente con estand propio en todas las ferias internacionales, paga sin calendario ninguno: el traductor nunca sabe si cobrará a 120 días, a 150 o cuándo. Es verdad que precisamente ese editor paga precios mucho más decentes que otros. El problema son los equilibrios que tenemos que hacer los traductores-funambulistas para sobrevivir: traducir para tal editor que paga una miseria pero puntual y también para aquel otro, que paga más pero impuntual, y esperar que con suerte, nos llegue para el alquiler y los autónomos. Los lectores de libros de las editoriales, que en Alemania tienen tanto prestigio, aquí cobran miserablemente por sus informes. En las revistas literarias (escasas) no se suele pagar por las colaboraciones, y cuando se paga, el precio es casi irrisorio. Este hecho no me parece casual, sino un indicio del valor real que el trabajo intelectual tiene en este país. En Acett han organizado una Tertulia de Traductores (16 de noviembre, CCCB, 19:30) para hablar del tema. El año pasado, en una de esas tertulias, cuando le planteé a uno de los ponentes, traductor, ex editor y colaborador de un programa de libros interesante, la cuestión de las tarifas de los traductores, me dijo que era un tema "tan trillado" que no valía la pena, por saturación. Naturalmente, él no tiene que vivir de la traducción. En esas reuniones descubrí que pocos traductores utilizan en España su trabajo como modus vivendi. O bien trabajan como profesores universitarios o bien cuentan con dinero de familia. Algunos editores sólo buscan ese tipo de traductores (lo cual no garantiza que no cometan errores, sobre todo considerando el bajo nivel de nuestras Universidades, o la idea de que existe vida fuera de la Universidad, véase si no el ejemplo de un sabio de la literatura como es Alberto Manguel, que se precia de no haberlas pisado, y de tantos autodidactas ilustres). Otros traductores se especializan en lenguas con posibilidad de becas y subvenciones. Salvo cuando los editores se quedan con las becas, como suele ocurrir con las del Canada Council, pensadas para asegurar que el traductor cobre, pero que los grandes grupos editoriales se guardan para compensar su "inversión" y no pagan ni un euro más al sufrido traductor. Para colmo, el vertiginoso aumento del coste de la vida en España tras la adopción del euro no ha servido para subir ni un ápice las tarifas de traducción, de modo que vivir de este trabajo se ha vuelto prácticamente imposible, heroico.

Debates históricos en el CCCB

Ayer tuve la suerte de asistir a un debate organizado por Bashkim Shehu sobre los acontecimientos de 1956 y su relación con la caída del muro en 1989. Andrei Grachov, que había sido asesor de Gorbachov, analizó muy bien la tentativa de Kruschov y su retroceso y las reacciones de los demás líderes comunistas, el historiador y periodista croata Inoslav Besker continuó la crónica crítica, y por último, el irónico húngaro Gáspár Miklós, que trazó un panorama desolador de su país y de las expectativas, de la negación y la construcción de mitos, pero con una ironía muy fina y un humor autoparódico feroz: justo lo que necesitaríamos el jueves por la noche para soportar el horror convergent que nos vendrá. Por desgracia, tuve que irme antes del final y no pude plantearles una pregunta ideológica naïf: A la vista del panorama actual, de la globalización salvaje, el imperio del mercado, la limitación de los derechos democráticos con la excusa del terrorismo, el gobierno mundial de una sola potencia o incluso la Rusia mafiosa y autoritaria de Putin, ¿no creían ellos que el comunismo era una buena idea que se aplicó mal?

Obras

Foto: ? En el patio de manzana de mi casa, uno de esos patios caóticos de sant gervasi, están tirando la penúltima casita con jardín que quedaba, con gran estruendo de obras. Una a una han ido cayendo con sus árboles para convertirse en feos pisos sin gracia, sin personalidad ninguna. Siempre lo digo: todos los constructores deberían estar en la cárcel. Ayer el fiscal de medio ambiente declaró que habría que derribar todas las viviendas ilegales. Ojalá que prospere. Al menos ayudará a mitigar algunos problemas. Nuestro paisaje es irrecuperable. Alguien me lo dijo el otro día: "Hemos destruido este país con saña". Es verdad, no queda casi nada. Y la amargura de ver cómo crece la fealdad alrededor queda justamente debajo del polvo y el ruido infernal que me rodea mientras escribo. Hace muchos años redacté un programa electoral del Psc y prometían mejorar "les màquines-eines" para que no hicieran tanto ruido. Nunca lo hicieron, ni ellos ni nadie. Todo lo contrario, todos los ayuntamientos han vivido de la construcción y las obras, contribuyendo a multiplicarlas sin ningún escrúpulo. Cuando se habla de ruido, sólo aluden a los bares nocturnos, con suerte a las motos, pero apenas nadie dice nada de las obras, de los camiones de basuras, las ambulancias, los autobuses y metros municipales, el ruido inmenso que hay en esta ciudad sucia, y que en otras ciudades se controla. Una vez llamé a la Guardia Urbana porque no podía trabajar, del fragor y la vibración de unas obras en el edificio de al lado y me dijeron que no había limitación, mientras entrase en el horario establecido. Escribí al Psc, a Iniciativa. Me llegó una carta de Clos diciendo que Barcelona era pionera en la lluita contra el soroll. Falso. Lübeck sí lo fue, Barcelona ni siquiera tiene el famoso "mapa del soroll" de otras ciudades. Imma Mayol me dijo que sí había una normativa que limitaba, pero si la Guardia Urbana la desconoce, ¿de qué nos sirve?

Hannah Arendt

He leído un texto de Salvador Giner sobre ella y me ha parecido detectar cierta condescendencia. Derrida, en cambio, la citaba consciente de su valor. Él sabía que disentir no significa desdeñar, al contrario, la deconstrucción permitió a Derrida reivindicar a sus maestros actualizándolos, es decir, señalando sus partes dogmáticas y recuperando lo que valía. En Cosmopolites de tous les pays, encore un éffort!, hablando de la hospitalidad, de los refugiados y las ciudades-refugio de los escritores, Derrida aludía al análisis de Arendt de la historia moderna de las minorías, de los "sin Estado", de los Heimatlosen, y la citaba traduciéndola, alertándonos del riesgo de dar a la policía nuevos poderes ilimitados: "L'État-nation, incapable de fournir un loi pour ceux qui avaient perdu la protection d'un gouvernement national, remit le problème entre les mans de la police. C'était la première fois en Europe de l'Ouest que la police recevait les pleins pouvoirs pour agir de son propre chef, pour contrôler directement les gens; dans le domaine de la vie publique, elle cessait d'être un instrument destiné à faire respecter et à appliquer la loi pour devenir une instance gouvernante, indépendante du gouvernement et des ministères." En esta época nuestra del control del iris y la humillación en los aeropuertos, la alarma de Arendt cobra un nuevo sentido. Policía sin fronteras, macroestados policiales, el 1984 de Orwell y el Código 46 convertidos en realidad cotidiana. Otro retrato de Arendt, más personal, es el que hacía su amiga Mary MacCarthy en el prólogo de un ensayo de Arendt que en francés se titula Considérations Morales (traducido por Nancy Houston). "On n'avait qu'à la voir sur l'estrade de conférence pour être frappé par ces pieds, ces mollets et ces chevilles qui semblaient participer à la progression de sa pensée. Tout en parlant, elle bougeait, parfois avec les mains plongées dans ses poches comme quel-qu'un qui se promène tout seul en méditant.... elle fumait, arpentant l'estrade avec un court porte-cigarettes, aspirant la fumée de temps à autre, en réfléchissant avec la tête rejetée en arrière, comme saisie pour une idée nouvelle et inattendue..."

En esta tarde silenciosa

de domingo he logrado sustraerme a la visita del hombre de Porlock y escribir y avanzar en mi texto balcánico. Además de la hora de regalo, tengo la satisfacción de un pequeño deber cumplido.

Ansiedad preelectoral

Ilustr: Käthe Kollwitz El panorama es sombrío. Alguien me dice que ha contemplado la posibilidad de tomarse un pastillamen e irse a la cama el miércoles por la noche y leerlo todo al día siguiente, para no sufrir. También es posible que el sufrimiento dure semanas, con los devaneos y exigencias de la desvergonzada Esquerra a uno y otro lado. Esos chicos no tienen ideología, pero aprovechan el romanticismo juvenil de la Catalunya profunda. Una amiga que lee los periódicos a conciencia y tiene una mente más lógica que la mía me dice que fue Esquerra quien seguramente impidió que el Tripartit modificara la ley d'Hont, esa ley que multiplica el valor del voto rural y minimiza el voto de las grandes ciudades, la ley que impidió gobernar a Maragall durante dos mandatos. La probabilidad del retorno de la derecha mal camuflada de Mas nos produce a algunos un malestar físico. Le preguntan a Montilla sus autores de novela favoritos y contesta Marsé, Chandler, Auster, Marías, autores dignos y una elección creíble. En cambio, Mas responde Porcel y Maria de la Pau Janer! Dice que él friega los platos, ¿quién se cree que Mas o su esposa Rakosnik hayan podido fregar nunca un plato? Por lo menos Montilla es sincero y dice que no le da tiempo de hacer nada doméstico y que cuando llega a su casa todos están durmiendo. El padre de mi hijo opina que gobernará CIU en solitario, con el apoyo puntual del PP, de Esquerra o el PSC, según los casos. Y así otros veinte años. Ayer vi un programa en CNN dedicado a Montilla que parecía hecho a mala idea, con el sonido diferido (eso mata a cualquiera), con aire tenso y sin la fuerza de un Lula o una Pasionaria, con una discreción excesiva, inexpresiva. ¿Le habrán elegido para que no gane? Y si la derecha catalana se instala otra vez y se sigue agravando el abismo social, en vez de corregirse mínimamente, ¿no nos rebelaremos?