tag:blogger.com,1999:blog-295556792024-03-08T03:23:14.739+01:00Isabel Núñez - CRUCIGRAMABelnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.comBlogger978125tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-78822817720032027262012-10-21T21:26:00.004+02:002012-10-23T09:43:50.772+02:00Alea jacta est<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIZ2S0sVAsDLJLY5tVVYN14QeyStJP1ZMkBZrzPz1fcaFmtIW1fJsb24uaEvvqBrBeW9-1I1IIreLuZDYkvT8lfkRfeMHvPDst63p7F0-Uka-ACtKojAk_30h_LdzrMtvukws0/s1600/IMG_4202.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIZ2S0sVAsDLJLY5tVVYN14QeyStJP1ZMkBZrzPz1fcaFmtIW1fJsb24uaEvvqBrBeW9-1I1IIreLuZDYkvT8lfkRfeMHvPDst63p7F0-Uka-ACtKojAk_30h_LdzrMtvukws0/s400/IMG_4202.JPG" width="400" /></a></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto: <b>I.N., Nubes de esta tarde, por el norte, 2012.</b></span></div>
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Ya hay una fecha y es inminente. Sólo quedan los últimos preparativos y concentrarse para que todo sea favorable y nada detenga lo que tiene que ocurrir. No sabré nada hasta que no despierte de ese quirófano desconocido donde todo se verá. Poco a poco, he ido reconciliándome con la idea de entregarme, de confiar. No ha sido fácil. A veces, todo duele y el dolor me devuelve a la tristeza de mi condición, de lo que me ha ocurrido, de lo que ocurre y de lo que me queda por recorrer. Mi amiga Anne, que me ve como a un personaje de Arthur Rackham, me dice que tengo que acabar de atravesar un bosque intrincado y espinoso y que pronto llegará <i>le jour clair</i>. Muchos amigos me aseguran que están convencidos de que todo irá bien, de que sus intuiciones son certeras. Y yo, ¿qué creo yo? Yo lo creo todo y no creo nada. Tengo pensamientos de muerte y he hecho mis pequeños preparativos en ese sentido, me angustia ser un cuerpo inmovilizado, conectado a tubos, sin capacidad para hacer nada salvo respirar y sentir, sufrir. Y al mismo tiempo no puedo evitar tener todas las esperanzas, incluso creer en lo improbable como JN, creer que todo será inexplicablemente mejor de lo esperado. Nadie sabe.</div>
<div style="text-align: justify;">
Dudaba si llevarme el ordenador, y al fin alguien me convenció para que sí lo hiciera. Quién sabe cuándo podré y tendré fuerzas para incorporarme. Aún no he decidido qué libros vendrán conmigo, aparte de Julien Green. </div>
<div style="text-align: justify;">
Rufus se quedará al cuidado de V. y de Tigridia. Él ya lo sabe: a su manera misteriosa, los gatos lo saben todo, o casi todo. Ya fui a ver por última vez al hombre que escucha, esta vez con un sueño que no supe descifrar. Tenía que hacerme, antes de la operación, unas fotos con una escalera de mano abierta y un cubo de pintura, pero en vez de cámara o teléfono, utilizaba una barra de labios negra con un dispositivo que también hacía fotos. Y de pronto pensé: pero con esto no sé si puedo pasarlas al ordenador...<br />
Estos días me han visitado amigos, como siempre, que además se han hecho cargo de trabajos domésticos que para mí son difíciles ahora (antes me avergonzaba de que lo hicieran, ahora sólo siento gratitud, que es una fuente de felicidad). J. lo hace siempre, la otra Bel vino hoy, V. vino a buscar llaves e instrucciones para acompañar a Rufus. Giuseppe no pudo venir, estaba seleccionando cuentos clásicos y contemporáneos para unos editores de libros de texto que no han leído el <a href="http://www.acantilado.es/cont/catalogo/imagePot/NACA201.jpg" target="_blank">prólogo</a> maravilloso de Nathaniel Hawthorne. Buscaba un cuento y yo me agaché en mi polvorienta estantería de cuentos clásicos infantiles, pero no pude encontrarlo. Vinieron mis amigos semi-italianos con su manjar delicioso; quieren estar conmigo también el día D, aunque no puedan verme. Y es que esa mañana yo me había despertado mejor, tal vez gracias a una cena o tal vez gracias a unas respiraciones hara, y me sentí la hormiga atómica y empecé a hacer trabajos de Sísifo y acabé volviendo agotada al sofá. Cuando se fueron mis dos amigos, me subió la fiebre.<br />
Hoy, J. me hablaba de su tristeza, de la que no se siente autorizado a hablarme porque intenta siempre alegrarme y parecer contento, de todo lo que tiene que digerir sin apenas darse el derecho a quejarse. Y yo, aunque estaba en esa nube melancólica y dolorida de esta mañana, me he alegrado de que lo dijera porque lo sé desde siempre y otras veces se lo he dicho y creo que es mejor que a veces pueda verbalizarlo también conmigo. Aunque yo apenas pueda hacer otra cosa que escucharle en silencio.<br />
Pero ¿no son los silencios a veces la escucha que yo misma quisiera? Sólo eso, ser escuchada y sentir cómo me vuelven esas palabras, reflexivamente... Esa pequeñez podía ofrecerle yo... y la lluvia.</div>
<div style="text-align: justify;">
Escribo. Cuando puedo, cuando tengo fuerzas y estoy sola, escribo. Escribo como Rufus duerme. Escribo ese libro extraño y desestructurado, ahora ya con su <i>working title</i>, lo cual es un alivio para mí: poner nombre a las cosas. Fotografío el cielo, como un arma contra la tristeza, que a veces se adhiere al cuerpo como una costra, como esta mañana, por el dolor, que me devuelve a la dureza de estos tiempos míos. Las nubes forman a veces masas luminosas, extrañas floraciones, tonalidades insospechadas. Hace noches que no veo las estrellas: pacificada y en plena aceptación de lo que vendrá, duermo algo mejor. Me despierto pero no voy a la sala. La primera noche, Rufus, extrañado, saltó sobre mi cama a las cuatro. Ahora ya lo sabe; ha habido un cambio y ya no me espera. </div>
<div style="text-align: justify;">
A veces me siento casi feliz, olvido que no puedo vivir, olvido que no tengo cuerpo, que habito en una jaula dolorosa y puedo soñar, respirar aunque sea con esta respiración mezquina de ahora. Me siguen ocurriendo cosas pequeñas maravillosas, aunque yo no pueda entender la paradoja de todo esto, ni la extraña duplicidad de sensaciones que engendran. Qué importa. Si me curase, si recobrase un cuerpo de mujer, aunque sea con esas nuevas cicatrices, si pudiera, como dijo mi amigo Giuseppe: "Antes de Navidad, bailarás sobre las rocas". Y yo pensé en un paseo maravilloso que dimos por un camino de ronda, Caterina, él y yo, un día en que el viento había barrido el cielo, poco antes de mi desastrosa intervención. "Oh sí", le dije yo, "volveremos a aquel camino y yo bailaré sobre las rocas..." Hay tantas cosas que quisiera hacer para celebrar mi curación, si lo consigo, tantos lugares y tantos amigos con los que reírme y bailar... Sobre todo G., que necesita como yo esa celebración, la merece después de lo vivido, después de que, en abril, un cirujano de espíritu carnicero le abordase en un pasillo de hospital para decirle que su madre no viviría de ninguna manera, era imposible, en un impulso sádico incontenible, que luego se enseñoreó también conmigo y según él, yo debería haber desaparecido del planeta el pasado julio. Hay gente que afirma así su pequeño poder, sus venganzas contra la traición de Electra, quién sabe qué... Ah, <a href="http://christiane-olivier-inconscient.over-blog.com/" target="_blank">Christiane Olivier</a> sabría...</div>
<div style="text-align: justify;">
Como decía, anoche me subió la fiebre, por razones que descubrí más tarde. Mi delgadez es tan extrema que el termómetro de mercurio no se me sujetaba bajo el brazo y al fin tuve que recostarme y quedarme quieta para que no se me cayera y rompiera. <i>Pobre calaverita</i>, me digo a veces, cuando sorprendo mi cara demacrada y espectral en el espejo. Aunque mis amigos siguen viéndome esa luz que yo no veo. ¿Pero qué vemos en los otros? ¿Acaso no vemos también el ser del pasado, el que fue en otro tiempo? Si no, ¿cómo podría existir a veces el deseo? También seguimos pensando en nosotros como los que fuimos, sin edad, sin darnos del todo cuenta del tiempo transcurrido. Salvo cuando ocurren mutaciones como la mía, tan salvajes que cada mañana es una sorpresa reconocerme aún en esta guisa. Nada de esto importaría si de verdad yo pudiera, antes de Navidad, bailar sobre las rocas...</div>
<div style="text-align: justify;">
Ha empezado a llover con furia, después de tronar y relampaguear y Rufus, que a veces adopta la personalidad de mi padre, teme a las tormentas, aunque le encanta mojarse un poco cuando hay llovizna.<br />
Mi <a href="http://ldanz.blogspot.com.es/" target="_blank">amiga americana</a> me manda estos días una colección de postales en blanco y negro de Nueva York: Walker Evans, Berenice Abbot, Andreas Feininger, Rudy Burkhardt, Arnold Eagle, Leo Brooks..., todos los buenos fotógrafos que fotografiaron la Gran Manzana. Por el reverso, con su letra preciosa y su trazo ágil, un león protector con un dibujo que va cambiando... </div>
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JP, que se siente desterrado del paraíso al dejar Varanasi y que hizo junto con Rocío una ofrenda de una lamparilla por mí encendida en el Ganges, me ha escrito una última crónica, una de sus cartas indias, y voy a ponerla aquí:</div>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>Tras abandonar el paraíso que fue para mi este año Banaras,
voy un poco perdido y desconsolado, ni siquiera ahora en Jodhpur que
normalmente me sienta bien encuentro la calma, pero supongo que es el
nerviosismo de tener que volver y enfrentarme a esa realidad tan distinta y que
desde aquí siento tan ajena y el precio a pagar por haber subido tan alto.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> Los últimos días en Varanasi aunque agónicos
fueron al mismo tiempo lentos, bellos, casi diría dorados. Una felicidad frágil,
amenazada, cada persona me parecía valiosa, cada piedra un tesoro. Como
explicar la felicidad ? cuando atesoras cada momento desde que te despiertas
hasta que te acuestas? ya hable de esa otra belleza que trasciende lo sensorial
o forma parte de lo sensorial pero circula por otros caminos que no son los
convencionales, donde cada ser es bello y único porque forma parte de todo. Y cada
símbolo, cada marca en el rostro, las ropas, el pelo, no son moda , están al
servicio de otra cosa, de una aspiración distinta, que lleva hacia lo alto y
hacia dentro. No estoy idealizando, después de tantos años viniendo a India
empiezo a comprender por que vuelvo, que es lo que me atrae hacia aquí y no me
suelta. Se trata de comulgar con todo, de contagio, de discriminar y
elegir, incluso de condenarse pero a sabiendas. De dirigirse a lo esencial y
abandonar lo accesorio. Y eso a veces solo lo encuentro entre los pobres, entre
los que abandonaron todo o entre los mendigos. India esta llena de pobres, de
mendigos, de enfermos, de lacras de todo tipo, hay quien quiere arreglar
el mundo y se pone al servicio del sufrimiento, algo que admiro, o quien lo acepta
porque no lo juzga y ve a los seres uno a uno en el estado en que están y son.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> Y el último día fue especialmente amado porque
pude, después de dejar la bicicleta y bañarme en Tulsi Ghat, pasear de
despedida por los ghats ya por fin transitables y volver a la pensión despidiéndome
lentamente del Ganga. Un musulmán rezaba de pie con las palmas de las manos
hacia el cielo, cara al río, mientras los pescadores reparaban sus redes disponiéndose
para la pesca nocturna y al pasar por el ghat de las cremaciones donde había
piras ya apagadas y otras esperando a ser encendidas, vi a los familiares
de los muertos bañándose después de asistir a la cremación o esperando tranquilamente,
en silencio, sin llantos, a que los Doms encendiesen la pira. Un cachorrito de perro
acurrucado en el polvo dormía apaciblemente y una vaca atada a un poste cerca
de la plataforma pintada a rayas que culmina un tridente miraba tranquilamente
el río.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>Luego el ricksawalla me llevó a la estación por una parte
de la ciudad que nunca veo, coincidiendo con la hora de la plegaria de la tarde, cuando muchos musulmanes se dirigen a las mezquitas a rezar y hay un par de
cementerios musulmanes que parecen abandonados, desmoronándose
lentamente, con puertas en ruinas que ya no cierran nada y hermosos viejos
árboles.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> Dos días antes, fui con un amigo y siguiendo una tradición
que ya se repite cada año después de visitar una tienda pintada de rojo tierra
que protegen un Shiva y una gran serpiente de bronce a tomar <i>tandai,</i>
un refresco hecho con leche pistacho nata y azafrán. En ese lugar hay una habitación
desnuda de toda decoración salvo el color rojo de la pared y un banco para
sentarse. Un empleado desdentado y absorto en algún tipo de nirvana te tiende
el vaso lleno de algo amarillento y dulce. Desde allí fuimos paseando hasta
llegar al ghat desde donde se alza la gran mezquita, nos bañamos y luego
nos adentramos río abajo hacia Lalit Ghat y Gay Ghat (Nada que ver con <i>gays</i>; se
refiere a las vacas) en una zona adonde no llegan los turistas y donde el
tiempo parece transcurrir aun más despacio y que nada sucede... la vuelta como
siempre fue mágica, las tiendecitas con las bombillas encendidas donde
todo parece brillar y albergar tesoros, los miles de templos y
hornacinas la densidad humana... Este año mi amigo no quiso coger un
barquero, se nos hizo tarde, y no tuve la inolvidable experiencia del año
pasado cuando llegamos a oscuras, pues se produjo el típico corte de luz a Ganga
Ghat y la barca atracó en silencio, roto solo por el choque del agua contra los
escalones del ghat y un eco de canticos, en una explanada donde los sadhus
celebraban junto al fuego un ritual y yo creí estar asistiendo a una
escena védica, inmemorial.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>Y el día anterior pude ver un nuevo festival de las
mujeres, esta vez para rogar por larga vida a sus hijos, se llama <i>Jivitputrika
Vrat</i> en <i>banarsi, </i>el dialecto local,<i> Jiyutia.</i> No beben en todo
el día y luego vienen a bañarse al Ganga al atardecer. Al terminar el banyo se
atan un cordón rojo al cuello (a veces negro). Con el colorido de sus saris desplegándose
en los ghats ya libres de agua se pudo ver el festival en pleno esplendor. Había
tantas mujeres que los pobres lecheros recibieron broncas por ensuciar los
escalones del ghat al lavar sus cacharros y estaban arrinconados.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> Me dijo una amiga a la que yo hablaba de
las grullas siberianas porque salían en un libro de pájaros que quise comprar
pero al final renuncie creyendo que jamás llegaría a ver pájaros, así que era fácil
verlas en invierno revoloteando en bandadas y sobrevolando las barcas de los
peregrinos que les echaban comida. Y me habló del Kumbha Mela próximo cuando
los ghats se llenarán de campamentos de sadhus de todas las sectas ....<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>El poema de Srinatha<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> <i>No vendréis
conmigo, dulces añades del estanque.</i><o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b><i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"> Pero por que tendrían
que venir? Aquí sois felices.</span></i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b><i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"> No vendréis conmigo,
bosques dorados de bananos.</span></i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b><i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"> Pero por que tendrían
que venir? Aquí sois felices.</span></i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b><i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"> Madre Vishalaksi por que
no vienes conmigo?</span></i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b><i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"> Pero por que te unirías
a mi? Aquí eres feliz.</span></i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b><i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"> Tu templo interior de
Shiva ven conmigo</span></i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b><i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"> Pero por que vendrías? Aquí
eres feliz</span></i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b><i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"> Venid conmigo ahora
sannyasas!</span></i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b><i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"> Pero por que vendríais
conmigo? Aquí sois felices</span></i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b><i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"> Por que seguir a un
desafortunado hombre como yo</span></i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b><i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"> dejando atrás los infinitos
placeres de Kashi.</span></i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> </b></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">Eso decía un Risi desterrado de Varanasi, pues Shiva
tiene que aceptarte y sus designios son misteriosos.</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;"> </span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>Hoy ya en Jodhpur, sentado tomando un té al alba, mientras
esperaba que llegasen el elefante y su <i>mahout </i>que cada día vienen a recoger la
hierba fresca que le ofrece la gente, tenía frente a mí a un hombre joven
completamente normal salvo por un pequeño detalle, las pestañas de uno de sus
ojos eran blancas, como si solo ellas fueran albinas, el resto de su pelo, pestañas,
cejas etc. era de color oscuro. En otro banco una mujer embozada en un gran
velo rojo de la que solo veía un brazo lleno de brazaletes y una mano llena de
sortijas. Y también un trabajador cuyos talones llevaban marcadas grandes,
profundas arrugas, se reía y gozaba de la vida de un modo amable.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>En Delhi también me visitaba un gato por la noche,
menos mal que ya sé que es él, pues es un poco torpe y siempre hace ruido o tira
algo y me despierta. Esta vez ni me asusté y saltó enseguida a la ventana. Me
fastidió mucho perder la <i>gamccha </i>(toalla que se lleva en el hombro)
blanca con el borde verde que había llevado todo el rato en Varanasi y que tanto me
gustaba, justamente ahora que estoy mimoso y débil y necesito amigos. Intenté encontrar otra igual en <i>Khadi,</i> las tiendas fundadas por Gandhi donde
venden tejidos hechos en telares manuales, pero no encontré ninguna así, eso es
algo que aprendí sobre India: cuando te gusta algo cómpralo porque nunca lo volverás
a ver idéntico o muy difícilmente. Hablo de eso porque también aquí me visita
maullando lastimeramente un gato de color leonado, jovencito, y le encanta
jugar con la única <i>gamccha</i> que me queda, una de seda que
compre en Delhi al llegar.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">Leyendo a Conrad que, a pesar de cierta visión pesimista y
de un cierto tono a veces a lo Henry James que me aburre un poco, es un gran
narrador. En Lord Jim: "</span><i><span lang="EN-US" style="font-size: 12pt;">I was make to
look at the convention that lurks in all truth and on the essential sincerity
of falsehood."</span></i><span lang="EN-US" style="font-size: 12pt;"> </span><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">Y encontré en las notas un fragmento de una de sus cartas
a un amigo , bastante insano, en un momento en que debía de estar bastante
bajo."</span><i><span lang="EN-US" style="font-size: 12pt;">Life knows us not and we don' t
know life, we don’t even know our own thoughts. Half the words we use have no
meaning whatever and of the other half each man understand each word after the
fashion of his own folly and conceit. Faith is a myth and beliefs shift like
mists on the shore."</span></i></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>Siempre que estoy en Delhi y no sé qué hacer o adónde ir
me refugio en la estación de tren. Allí, viendo pasar a la gente, regatear a las
mujeres con los coolies, los peregrinos sikhs vestidos de azul índigo o
cobalto, las mujeres con velos naranjas, los soldados, la gente cargando todo
tipo de cosas y de bultos, plantas, mesas, cunas, camas. Me fascina visitar las
distintas plataformas y observar los rostros de regiones tan distintas, con
rasgos mongoloides, o los del sur tan negros y tan clásicos, los militares, los
cientos de sadhus que peregrinan de un lado a otro...Cuando cogí el tren para
Jodhpur en <i>Purana Dilli</i> (Old Delhi) todavía me sentí mejor, supongo que
era totalmente subjetivo pero la gente me pareció más amable, mas acogedora y
cuando un señor musulmán que me vio sentado en unas escaleras tomando un <i>chai
</i>me preguntó How are you sir? se me humedecieron los ojos y le hubiese abrazado.
A veces, muchas, algo hiere, como ese adolescente que es un torso al que faltan
un brazo y las dos piernas, y que va desnudo salvo por un ligero trapo en la
ingle y totalmente colocado. Entre el gentío un sadhu viejecito duerme ajeno a
todo.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>Ayer asistí al salvamento a un señor que había caído, o
se había tirado, al gran estanque que es la joya de Jodhpur, además de la
magnifica fortaleza, el <i>Gulab Sagar</i>, o Estanque de la Rosa. Lo salvaron
enseguida, me sorprendió la eficacia y la prontitud con que le arrojaron un neumático
inflado y una cuerda, además se tiraron dos personas a salvarlo. Cuando salió parecía
borracho. Lo llevaron a la policía al pobre. Puede que solo estuviera dándole
de comer a los peces del estanque, nos sorprendemos de la cantidad de animales
que hay en India a pesar de la dureza del clima pero nos olvidamos de que están
continuamente dejándoles u ofreciéndoles comida, hierba a las vacas por
la mañana, bolas de harina amasadas a los peces, grano para los pájaros, en
Varanasi cuidan a los pobres perros parias, los perros mas teatreros, más pequeños
escuchimizados y sarnosos del mundo, pero también de los mas adorables, en
Jodhpur llegan al extremo de poner azúcar en los agujeros de las ratas y de las
hormigas, cada día veo a señores respetables en el parque recorriéndolo con sus
bolsas llenas de azúcar.. Cerca de mi pensión hay un árbol en el que se
refugian al atardecer miles de gorriones hasta cubrirlo por entero, se pueden
coger con la mano, pregunté el nombre del árbol a un chaval que vivía allí en
una<i> havelli</i> muy bonita y me dijo que era un<i> kejari. </i>Pasa tráfico
y no parece nada especial, me pregunto por qué y desde cuando se asociaron
los pájaros a él.<i> </i>Él no supo contestarme<i>.</i><o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> Me gustó encontrar el toque sardónico y malévolo
de K. Ayyapa Panikker, a la definición de la <i>Sahitya Akademy</i> (Academia
de literatura) que define a la literatura india con este eslogan: "Indian
literature is one thought written in many languages" que el cambia por
"Indian literature is one because is written in many languages". O
los comentarios de Tagore siempre tan intuitivo y acertado a pesar de que su
estilo (en traducción al menos) que me carga un poco, hablando de que
"literature is not my text, your text, his text. Accept a wholeness in the
work of each writer."<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>En hindi <i>Ham kaun the, kya ho gaye aur
kya homge</i><o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b><i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"> </span></i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">Quiénes
fuimos, qué nos sucedió, que será de nosotros</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>Los niños en India juegan a lastimarse y a perdonarse,
hay sadismo en sus juegos, supongo que están aprendiendo lo que les espera. Las
relaciones de poder entre ellos son una caricatura horrible de las de los
adultos.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>Encontré una pluma de pavo que al principio creí que era
de abubilla al ser rayada. Jodhpur tendría que haber sido aquella ciudad
donde juegan al ajedrez ajenos a todo (en la película de Ray que quizás
es la que menos me gusta de todas las que vi de el) pues aquí se puede ver a
gente jugando a las cartas o al ajedrez desde muy temprano hasta las tantas de
la noche, aprovechando la sombra de los pipales, de los banianos, o la gran
sombra refrescante de los <i>neem.</i> Muchos musulmanes con las barbas o
el pelo teñidos de henna y también muchos con el chichón o callo en la frente
que delata su ortodoxia y su piedad.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> Estuve tomando un té en la puerta del
mercado, donde hay una bella torre con un reloj y por eso se le llama Ganthakar, había un chico en una de esas sillas de tres ruedas que usan aquí los
impedidos, su cara despierta me despisto tanto que tarde mucho en percibir la
silla de ruedas creí que era un tío normal y eso que la silla es bien grande. Y
un hombre vestido de beis con los pies delicados como los de un niño y un
turbante de cuadros que solo había visto así anudado en las miniaturas. Con el
bulto a un lado de la cabeza y la frente plana. Un mendigo se acerca al pequeño
templo rodeado de peluquerías y otras tenduchas que esta en el medio de la
calle y "toca", hace sonar agitándolo, el candado de la puerta para llamar
al dios (Shiva), se descalza y reza, lo hacen muchos, le rezan a sus
medios de trabajo, a sus herramientas, rezan en el dintel de la puerta antes de
entrar, etc. Dos tipos de arañas se pasean por mi brazo una minúscula de color ámbar
que suelta enseguida un hilo largo y fuerte cuando la intento bajar y otra que
parece haberse disfrazado de mosca y esta al acecho.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> Leo que los libros 3 y 7 del <i>Rig Veda</i>, el más
antiguo de los Veda, son de dos familias de sabios, Vishvamitra y Vasistha y
los himnos están llenos de insultos y acusaciones de unos a otros, todavía hoy
en día los descendientes de esas dos familias, 6000 años después siguen sin
poder casarse entre ellos.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>Hoy debe ser el día critico para el concurso, si es que
es un concurso pues a lo mejor es solo una feria de animales, de machos cabríos
que se desarrolla estos días al lado del parque. Pasé ahora por allí y me
encantó ver a los aldeanos, musulmanes todos creo, ya encendidas las fogatas
preparando <i>chapatis</i> y <i>dal</i>. Les encanta que los fotografíen así
que me harte de hacer unas fotos de bellos campesinos con sus mejores
sementales. Algunos de los machos cabríos eran enormes y las relaciones de sus dueños
con ellos de una ternura y una familiaridad conmovedoras. Dos pavos reales en
el parque a mi lado mientras leo, uno esta cojo, pero se desenvuelve bien, las
cosas imperfectas son perfectas.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>Hoy me divertía observando las tiendas de los cambistas,
esa profesión que yo ya no recuerdo en España, que ganaran dando cambio de
billetes viejos y esos tráficos que hacen? Hay bastantes así que debe ser
lucrativa.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">Por la noche me acerco al lugar del barrio donde a casta
de los cesteros tiene montado un local con despliegue de luces y una figura de Durga
y le bailan la danza de los palillos (que también existe en España pues yo la
bailé de niño pero sin la maestría que veo aqui0 y que creo que ellos asocian
con Gujarat. Como el juego del "pateiro" al que jugábamos de niños en
mi pueblo con dos palos uno largo y otro corto afilado en sus extremos que se ponía
en el suelo, veo como los niños cada día en el parque juegan con
las mismas reglas, exactamente igual.</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;"> </span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">Me despido con uno de esos poemas tamiles que me gusta
traducir. </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;">Es de una mujer, Awaiyar, normalmente aunque
hablan mujeres los escriben los hombres.</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
Sentí ganas de levantarme<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
y romperlo todo, <o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
golpear y romper mi cabeza.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
Gritar a todo pulmón<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
como si me volviese loca.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
La brisa fresca de la noche<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
alimenta mi ansia de amor<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
pero este pueblo rudo<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
duerme plácidamente.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>Y éste de un hombre<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
Acaricio tiernamente<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
tus flotantes cabellos<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> e
hizo su promesa:<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
Amada<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
cuando seas adulta<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
adornaras mi casa.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
Vino de las montañas <o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
donde el cazador que excava en busca de raíces<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
encuentra a veces una piedra preciosa.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> No
sé amiga<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
dónde esta ahora.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
(lo que le dijo la amiga a la joven mientras podían oír
sus padres)</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>Y uno de Srinatha con el que te he estado bombardeando en
las últimas cartas. El tono es totalmente distinto, un poeta cortesano
infinitamente sofisticado.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> Es como
una apsara del cielo, una mujer sin casta.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> Un festín
para los ojos, una enredadera en flor.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> Su pelo
es negro como la nube más oscura.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>
Doblegando el deseo. Con andar grácil<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> fluyendo
como el otoño, con los ojos brillantes<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> como una
flor recién abierta. Es como una escultura o una pintura<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> que no
debe ser tocada. Una profusión innumerable <o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> de flores
en primavera.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> Dios la
hizo en su mente y la situó<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> en una
casta de intocables.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> Si la
hubiese tocado con sus manos<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> la
habría ajado.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> Es más
suave que una flor.<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b> Es parte de un poema en el que un brahmán
absolutamente maleado, pues roba, bebe, juega y hace todo tipo de crímenes
(hasta acostarse con sus hijas) se enamora de una intocable y luego ella muere
(las hijas eran de ella) y el se acaba salvando<o:p></o:p></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>a pesar de sus crímenes porque asistió una noche en vela
a la festividad de Shiva.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>No voy a hablarte de lo que te espera, ya lo hice, el
mundo es bello y doloroso. Compartámoslo un poco más.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>Un beso.</b></span><span class="Apple-style-span" style="color: #1a1a1a;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
</div>
</div>
Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-53452342445448756272012-10-14T14:41:00.002+02:002012-10-16T18:36:52.443+02:00Nubes<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR9v_yX5PItTAKkDYjBG7WhIrap6_M9_aGr8-BSnm8nzSGRSmdEZ2VqbaPBxC9wtlJI2s-Gewch2ip0kgxGY_1W2XzsstrZO7CFnYEVOpiQm042p_AtYKpPDfv4dzI6n23zzkJ/s1600/IMG_4050.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR9v_yX5PItTAKkDYjBG7WhIrap6_M9_aGr8-BSnm8nzSGRSmdEZ2VqbaPBxC9wtlJI2s-Gewch2ip0kgxGY_1W2XzsstrZO7CFnYEVOpiQm042p_AtYKpPDfv4dzI6n23zzkJ/s400/IMG_4050.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto:<b> I.N., Nubes y chimenea, ayer por la tarde, 2012</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
Llevo tanto tiempo viviendo prisionera en un cuerpo convertido en una jaula dolorosa que me cuesta creer que podré salir de él, y sin embargo, <i>sarinagara</i>, todas mis esperanzas se centran en una intervención para la que siguen sin darme fecha, y pasan los días y yo contemplo el cielo: de día registro los cambios de las nubes con fotografías, de noche sólo me quedo estupefacta ante la interpelación de las estrellas. Una poeta y escritora que me encanta, <a href="http://unmechondecabello.blogspot.com.es/" target="_blank">Isabel Mercadé</a>, aunque se prodigue menos de lo que algunos quisiéramos, <a href="http://cartasenlanoche.blogspot.com.es/search/label/.Isabel%20Mercade" target="_blank">publicaba</a> hace poco un poema como una oración, titulado "Arrancando belleza"</div>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Un poco de
belleza<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: center; text-autospace: none;">
<span lang="ES" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">no
resignarse<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: center; text-autospace: none;">
<span lang="ES" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">arrancarla<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: center; text-autospace: none;">
<span lang="ES" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">bajo los
andamios<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: center; text-autospace: none;">
<span lang="ES" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">o sobre el
ruido<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: center; text-autospace: none;">
<span lang="ES" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">danos un
poco<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: center; text-autospace: none;">
<span lang="ES" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">
<i>D</i>ios<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: center; text-autospace: none;">
<span lang="ES" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">entre el
miedo y la sombra<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">y la luz.</span><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<!--EndFragment--><br />
<div style="text-align: justify;">
A mí, esa plegaria me fue concedida, tal vez porque, de pequeña, aprendí a buscar en el paisaje lo que me faltaba en mi vida, la hospitalidad que no tenía. Sentía que los pájaros cantaban para mí y atribuía a aquella esplendorosa belleza que entonces me rodeaba promesas de felicidad futura, mensajes del universo de que había algo más para mí en el mundo, otro lugar (y era verdad, o lo fue, quién sabe).</div>
<div style="text-align: justify;">
Ante mi <i>malaise</i>, he recuperado la visión de ese espectáculo que, según escribía <a href="http://www.newyorker.com/archive/2002/11/04/021104crbn_brieflynoted3" target="_blank">Virginia Woolf en On Being Ill</a>, la Naturaleza despliega aunque no la miremos y a veces sólo los enfermos tienen el privilegio de contemplar. Eso no significa que no sienta a momentos furia y desesperación, cuando no ataques de melancolía, como ayer por la tarde, cuando volví a empeorar después de dos días de franca mejora, y en esos momentos, mientras además resisto que no me den fecha para la operación y pasen las semanas, no soporto que algunos, que me preguntan cuándo me operan, ante mi respuesta de que no lo sé, me aconsejen "paciencia". Esa palabra venenosa, aunque sea bienintencionada, con su aire de suficiencia monacal, me exaspera. ¿Qué creen que he ejercido desde abril hasta ahora? ¿Acaso saben si ellos resistirían con paciencia vivir sin poder dormir noches enteras durante meses, sin poder respirar hondo, ni andar, ni entregarse apenas a ningún goce físico, intentando olvidar el cuerpo que me aprisiona para poder leer, escribir o soñar, sin poder viajar ni bañarse en el mar ni adentrarse en un bosque, añorando la vieja relación con el propio cuerpo? Me gustan los amigos que me dicen: "qué putada", "es una pesadilla", no te preocupes, verás cómo pronto se acaba", "conozco a tal que se recuperó de lo mismo" o simplemente procuran hablarme de libros y escritura, música y cine, y escuchan mis quejas con un empático silencio. Pero a aquellos que me escriben "paciencia" no los comprendo, aunque sé que tienen buena intención y que es casi algo aprendido, y yo no pueda evitar que me suene tan despiadadamente católico.</div>
<div style="text-align: justify;">
Vi una película que me encantó, <i>Les amants réguliers</i> de Philippe Garrel, me la prestó un amigo <a href="http://www.rtve.es/alacarta/videos/dias-de-cine/dias-cine-guest-jose-luis-guerin/1054655/" target="_blank">cineasta </a>a quien mis cuentos más "políticos" ("El día en que mataron a Puig Antich" y "El día que murió Franco") le habían recordado a ella. No había visto yo nunca tan bien contado no sólo el espíritu rebelde del 68 (yo sólo conocí el de los setenta y fu), sino esa mezcla de vitalidad, deseo, rebelión y melancolía de los jóvenes, que aún en su desesperación se muestran con toda esa belleza y energía física desbordante, de la que no son conscientes, y la gestualidad de esos actores es magnífica, y ese París blanco y negro y esas asociaciones a la pintura y la poesía, a la tradición romántica encajada en su contemporaneidad, y los tiempos reales de la espera, en las barricadas, a diferencia de las tramposas narrativas de acción de las películas estándard, y los silencios y la música, todo eso sigue aún conmigo. </div>
<div style="text-align: justify;">
Me hizo gracia que alguien me "acusara" de falta de romanticismo o de emociones en mis cuentos, como si hubiera algo despiadado en <i><a href="http://isabelnunez-zbelnu.blogspot.com.es/2010/05/vila-matas-recomienda-mi-libro-algunos.html" target="_blank">Algunos hombres... y otras mujeres</a></i>, aunque no dijo que le desagradara. Por cierto que le envié a ese alguien el primer capítulo grabado en audio de mi novela, la que está a la espera de salir, y al verlo en el email enviado volví a escucharlo: aunque estaba leído a toda velocidad, al acabar pensé que había algo poderoso en mi escritura de esa historia, me acordé de las opiniones de mis interlocutores y me fui a dormir contenta pese a mis miserias.</div>
<div style="text-align: justify;">
J. sigue trayéndome más suplementos literarios extranjeros de los que me da tiempo a leer y además de un luminoso especial Queneau en el <i>Magazine Littéraire</i>, anoche leía en <i>Le Monde des livres</i> un artículo sobre la biografía del cineasta Renoir que descubría tal vez demasiado sus flaquezas, o eso me pareció a mí, pero que sentí curiosidad por leer. </div>
<div style="text-align: justify;">
Leo para <i>La Vanguardia</i> dos Julien Green y un Baudelaire. He tenido que abandonar por ellos a Segimon Serrallonga, el <i>Barcelona</i> de Josep Pla y tantas otras cosas empezadas (unos cuentos de Ingeborg Bachmann) que me traían los amigos o me mandaban editores, incluyendo un <i>Laocoonte salvaje</i> de J. Ribalda que sobre todo me dio ganas de buscar <a href="https://www.deflamenco.com/tiendaflamenco/ver.jsp?cod=2728" target="_blank">Luces y sombras del flamenco</a>, de Colita y Caballero Bonald.<br />
Gracias a Itziar González Virós, que vino a traérmelo, pude leer la magnífica "restauración" que esa valerosa y culta arquitecta-restauradora ha hecho con el <i><b>Barcelona Pam a pam</b></i> de Alexandre Cirici Pellicer (a quien tanto admiré y cuya figura aquí insólita y heterodoxa, de defensor apasionado del patrimonio y a la vez pionero impulsor de las vanguardias, con su erudita cultura visual y sus excentricidades (arquitecto aunque no quisieran darle el título, historiador del arte, escritor, ilustrador de los diccionarios de latín, diseñador de los cabezudos de la Mercè, publicista moderno, etc), añadiéndole el <i><a href="http://www.comanegra.com/es/catalogo/item/153-barcelona-pam-a-pam/153-barcelona-pam-a-pam" target="_blank">Per no perdre peu</a></i>, que es una mirada crítica y a la vez ecuánime e inteligente sobre la ciudad, con la misma pasión barcelonesa de Cirici. Una gozada. Hay que correr a comprárselo, si uno aprecia esta pobre y maltratada ciudad. Itziar González Virós es alguien que yo siempre quise conocer, porque en este país y en esta ciudad hacen mucha falta personajes como ella. Verla fue una alegría, no sólo porque me considera heredera del espíritu de Cirici (esa idea me encantó, ojalá que así fuese) y porque quiso traerme el libro personalmente y me escribió una dedicatoria generosa, sino porque además, su personalidad va mucho más allá de todo lo que ha hecho y está llena de matices insospechados y capaces de iluminar una tarde, ahora que anochece tan deprisa.</div>
<div style="text-align: justify;">
Esta mañana, en el intervalo de melancolía que me quedaba como resaca de ayer, ha venido J. y ha tenido que escuchar mi desesperación y se le ha ocurrido hablarme de Rufus, de cómo me ha acompañado en esta época de enfermedad... Y yo he pensado en cómo su compañía ha hecho todo mucho más suave y lleno de belleza (por mi plegaria atendida, porque aprendí a buscarla para escapar del dolor), con sus ronroneos y su proximidad empática, con esa independencia de los gatos, que no exigen atención porque ven lo invisible y están siempre pendientes de otras cosas (a veces Rufus duerme en la habitación de invitados de cara al espejo, como si su imagen le acompañara, pero viene enseguida a reunirse conmigo cuando me oye levantarme en mitad de la noche). Y a veces, llora suavemente porque no puede reunirse con la preciosa gatita del piso de arriba, que se asoma a mirarle desde sus dos terrazas, e intenta escaparse escaleras arriba cuando abro, para maullar a la puerta de encima. "¿Pero no está operado?" me preguntó alguien. "Sí", le contesté yo, "pero es un gato romántico". Por cierto, que hace unos días descubrí que una inteligente y preciosa lagartija vive oculta entre unas tablas en la terracita sur, justamente la que más frecuenta Rufus. Ojalá nunca la encuentre.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-4885480613037639692012-10-07T17:13:00.001+02:002012-10-11T08:26:24.802+02:00Mientras<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQuYF3uNdbms7F8cMlG_XVD-beBj-_eUEXwqfqiHOqe6YPM7rg-E2g2oSKBNQDOH8cgbUebB__mmkbpFt7C2TX4dYnl_fbLCguNgWj3dMYVjFStrc_Lbb0fLl8FVLJ123pjpxX/s1600/Rufus+y+el+mo%CC%81vil.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQuYF3uNdbms7F8cMlG_XVD-beBj-_eUEXwqfqiHOqe6YPM7rg-E2g2oSKBNQDOH8cgbUebB__mmkbpFt7C2TX4dYnl_fbLCguNgWj3dMYVjFStrc_Lbb0fLl8FVLJ123pjpxX/s400/Rufus+y+el+mo%CC%81vil.jpg" width="297" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto: <b>I.N. Rufus intentando coger el teléfono, 2012</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
Esperaba unas noticias que no llegaban y me enfrentaba a una lluvia de mensajes y llamadas preguntándome precisamente por esas noticias, vino <a href="http://elpais.com/diario/2009/03/26/quaderncat/1238031918_850215.html" target="_blank">Julia G.</a> y me trajo prestado un libro mítico y maravilloso que logró atraer mi atención y me llenó de muchas otras emociones. Era <i>Celia en la Revolución</i>, de Elena Fortún, un libro que en un país decente y con memoria y que hubiera roto con el pasado fascistoide, sería un hit y tendría su película, un libro rodorediano (en el sentido de <i>Quanta, quanta guerra</i>) pero a la madrileña, un manuscrito sin corregir que la autora guardó en el exilio y que alguien rescató gracias a la viuda de su hijo, pero que pasó aquí desapercibido y ahora sólo se encuentra en esos pícaros libreros de viejo que piden 300 o mínimo 150 euros por él (el ejemplar pertenece a Enrique Ventura, quien por lo visto contribuyó mucho a su publicación en 1987). Una maravilla. Lástima que los dibujos ya no son aquellos de los años veinte y treinta que tenían las demás <i><a href="http://img189.imageshack.us/img189/8926/1celialoquedice.jpg" target="_blank">Celias</a></i> en mi infancia, aquella niña ácrata y fantasiosa con su mundo libre siempre en pugna con los adultos y su moral. Imaginen, los que tuvieron la suerte de leer Celia, un libro de una preadolescente en la guerra en una familia dividida (al abuelo republicano lo matan los insurgentes, el padre es militar republicano lleno de ideales, a la tía y al primo les dan el paseíllo las fuerzas descontroladas de entre los republicanos) y todo eso contado con el espíritu inteligente e irónico de Celia, observadora desprejuicida del mundo, que comprende todo lo que está ocurriendo aunque crea no comprenderlo, que, republicana hasta el exilio, se da cuenta perfectamente de los excesos y errores en el lado de los "buenos", las miserias de vendettas y mezquindades humanas que las guerras sacan de las alcantarillas y de los vecinos, y la obsesión por la búsqueda de la comida y su periplo entre el campo, Madrid, Valencia, Barcelona (y qué alegría descubrir la ciudad aún entre los feroces bombardeos, los cafés que algunos conocimos, como el viejo Salón Rosa y tantos otros). Todo un hallazgo que le debo a Julia. Inmediatamente encargué la biografía de la autora para saber qué le había ocurrido a la verdadera Celia al salir del país y llegar a América, y para consolarme mientras, Julia G., que es apasionada y generosa, me había traído<i> Celia en el colegio</i>, con sus <a href="http://www-org.elpais.com/recorte/20110730elpbabpor_12/XXLCO/Ies/Iilustracion_L_Ben_i_Celia_i_i_colegio_i_Elena_Fortun.jpg" target="_blank">dibujos </a>de entonces, de <a href="http://pictures2.todocoleccion.net/tc/2010/06/25/DSCN1614.jpg" target="_blank">L. de Ben</a>, aunque también hubo otros de <a href="http://pictures2.todocoleccion.net/tc/2010/03/13/Celia,%20lo%20que%20dice3.jpg" target="_blank">Molina Gallent</a> y quizás más. Y yo, que añoro siempre aquel Madrid republicano que por aquí tantos han querido olvidar (en ese mito absurdo que han extendido de que la Guerra Civil fue una guerra de Catalunya contra España y no una guerra de clases en la que Madrid resistió valerosamente hasta el final y en la que tantos catalanes apoyaron a Franco, como la familia de quien ahora nos gobierna y que han convertido en héroe independentista a pesar de su política derechista y antisocial y antieducativa, y perdonen el ex-curso), estaba encantada de revivirlo y también de Valencia, donde tuve amigos mayores que me contaron tantas historias de resistencia (como Ricardo Muñoz Suay). Y también porque de pequeña, el mundo de Celia contrapuso su libertad y su humor a la atmósfera asfixiante de mi tía Rottenmeyer y lo que la rodeaba y le tengo un afecto especial, como a <a href="http://pictures2.todocoleccion.net/tc/2009/11/30/charito.jpg" target="_blank">Charito y sus hermanas</a>. </div>
<div style="text-align: justify;">
Luego he leído para reseñar en <i>La Vanguardia</i> un <a href="http://www.diascontados.es/index.asp?Idioma=CAS&Seccion=DetalleObra&Libro=37" target="_blank">librito</a> de Pierre Bergounioux, del que no hablaré aquí: hace poco una lectora del blog que malinterpretaba mis palabras se ofendió mucho porque le dije que no podía dar detalles de un libro reseñado hasta que no saliera la reseña (y entonces sí <a href="http://articulosisabelnunez.blogspot.com.es/" target="_blank">publicaría </a>mi artículo en el otro blog), porque me parecería poco ético anticiparme. Ella contestó muy ofendida que era profesora de ética y yo tampoco entendí qué tenía eso que ver... A veces algunos no podemos definitivamente entendernos con palabras y yo, que no gano nada por cada lector que pasa por aquí, prefiero lectores que me comprendan y no esos que pretenden discutir asuntos de mi vida o que me leen como si hablase en una lengua desconocida. Más en estos durísimos tiempos míos en que el dolor físico me sigue acompañando, prisionera en un cuerpo que casi sólo me recuerda la vida física en sus miserias a través de ese dolor.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y las noticias llegaron y parece que en diez u once días aproximadamente se decidirá mi suerte y hasta ese momento, mientras yo duerma, no se sabrá si se trata de una intervención muy larga y delicada o una más sencilla, ni tengo ninguna garantía, sólo lo sabré al despertar... Pero sólo sueño en recobrar la salud y la libertad del cuerpo prisionero. Nunca comprenderé por qué nos someten a esas pruebas radiactivas y tan agresivas si luego no sirven para ver nada... De nuevo dos o tres escenarios posibles con su estela más larga o más breve de consecuencias en el tiempo. Apenas he logrado escribir. He pasado noches largas e insomnes y he visto estrellas que brillaban extrañamente. Los sueños se me escapan, aunque antes de saber las noticias recordé un fragmento fugaz muy gracioso, que interpreté justo al salir de ver al <a href="http://farm1.static.flickr.com/22/34264235_5ad4ea7ea4.jpg" target="_blank">hombre que escucha</a>. <span class="Apple-style-span" style="color: #141414; font-size: 16px;">Yo seleccionaba unas imágenes para
Françoise Hardy. </span><span class="Apple-style-span" style="color: #141414; font-size: 16px;">La única imagen significativa -las otras me
preguntaba por qué las había escogido- era aquella en la que a una chica le
faltaban dos o tres dedos y me parecía admirable.</span><br />
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="color: #1d1d1d; font-family: Times; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;">Y el sueño interpretado:</span><span lang="ES" style="font-family: Times; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="color: #141414; font-family: Times; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;">Seleccionaba unas imágenes (las del TAC)
para Françoise Hardy (hardi = valiente; todo el mundo me dice que soy tan
valiente y yo pienso que el valor no excluye el miedo, sólo significa no dejar
que te paralice / y François le Champi es aquella novela de G. Sand que tanto
le gustaba a Proust de un niño abandonado que acaba amando a la que le acogió
como madre adoptiva)</span><span lang="ES" style="font-family: Times; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="color: #141414; font-family: Times; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;">La única imagen significativa -las otras me
preguntaba por qué las había escogido- (es decir, la vía realista, la probable,
con la que me estoy reconciliando) era aquella en la que a una chica (yo, vista
más joven) le faltaban dos o tres dedos (es decir, cortar dos o tres dedos
-como medida- de un órgano en la operación) y me parecía admirable.</span><span lang="ES" style="font-family: Times; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="color: #141414; font-family: Times; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;">Creo que el sueño hablaba del valor, de reconciliarme
con la opción de cortar un trocito de un órgano que implica un postoperatorio
peor, y tal vez de mi hijo, de mi temor a abandonarlo si muriese (en los sueños
están todos los miedos), de mi preocupación de cómo le haya afectado lo que me
está pasando o de mi propia vieja condición de niña abandonada, una sensación
que a veces vuelve en estos tiempos…<o:p></o:p></span></div>
<!--EndFragment-->
<!--EndFragment-->La Belle Elaine me trajo un libro de Segismon Serrallonga coeditado por <a href="http://victorbocanegra.com/victorobiols/es/" target="_blank">Víctor Obiols</a> para Ellago, con un título prometedor y excéntrico, <i><a href="http://www.ellagoediciones.com/OBRAS/otrossa/trosserrall.html" target="_blank">Sempre voldré voler</a></i>. Aún no he podido hincarle el diente, me queda un Baudelaire de Sexto Piso por reseñar y estoy sembrada de películas que me trajo mi amigo cineasta, aunque de momento sólo logré ver tres piezas más de la correspondencia entre dos cineastas más, cartas y postales de Pere Alberó y Elena Vilallonga. Voy despacio. Intento ver <i>Les amants réguliers</i>. He pasado noches en blanco, difíciles y anoche logré dormir gracias a una melatonina rápida que me ha dejado ko también durante el día, pero me he levantado para descubrir una inundación en el patio de la lavadora. ¿Imaginan achicar agua con un cuerpo doliente que no puede apenas agacharse y que de hacerlo, apenas logra volver a ponerse en pie, como Humpty Dumpty? Yo estaba desesperada, he logrado acabar con tres cubos y medio, aunque acarrearlos hasta la pila de la cocina me ha hecho un daño tremendo, y luego ha venido J, el hombre organizado, ha cerrado la llave de paso y ha traído unos fontaneros de un servicio de urgencia del que es socio, que han resuelto el problema rápidamente y por un precio pequeñísimo. Yo me había quedado agotada y J. me ha hecho la comida mientras yo seguía al teléfono como <a href="http://www.insidesocal.com/tomhoffarth/DorisDay_PillowTalk.jpg" target="_blank">Doris Day</a> melatoninizada y sin laca. </div>
<div style="text-align: justify;">
Eso sí, J. ha podido comprobar cómo Rufus intenta coger el teléfono móvil cuando suena. Al menos, lo intenta cuando ve la imagen de J. en la pantalla. Habrá que ver si con sólo nombres y letras también se interesa... Es que Rufus es un gato contemporáneo, que vive en todos los mundos, y cómo me ha acompañado en estas noches de insomnio y días tan doloridos...</div>
<div style="text-align: justify;">
Mientras, G. está ya feliz en su independencia italiana, con su primera casa, sus excursiones (Bologna, es cierto, está cerca de todo... hoy pasaron el día en Venezia y vi la misma luz de antes en sus imágenes), y con su primera clase, que fue de cine documental, aunque aún se le escapan muchas palabras, pero todo se andará. Él vendrá a verme cuando llegue el día D., y yo siento interrumpir su alegría erásmica, ojalá que todo salga muy bien...</div>
<div style="text-align: justify;">
Ayer Giuseppe me trajo una corbina y J. unas frutas maravillosas, cerezas extremeñas, higos, mangos aromáticos de Málaga, papaya y esas confituras de higos y melocotón y mango que ha aprendido a hacer. No puedo quejarme. JP me escribe desde India, ya a punto de partir y con pocas ganas de arrancarse de aquella belleza que tan bien le encaja.</div>
<div style="text-align: justify;">
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</div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Seguro que todo sale bien, sobre todo procura ir allá
fuerte y decidida, y con pensamientos serenos, que no te dé la lata nadie. Los
que creemos en algo rezaremos por ti.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Le diré a Rocío que vayamos hasta el río a encender una
lámpara y la soltaremos en el Ganga, y que su luz nos dé esperanza a todos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> No hay que creer como creen los hindúes en
que el Ganga te da la salvación al ser sagrado para sentir el beneficio del
agua. Ya me acostumbré, al pasar horas mirándolos antes de decidirme, a
compartir el baño en Tulsi Ghat con los lecheros y la gente que va allí a
bañarse cada tarde y disfruto de esas aguas que, como todo en India, es una
mezcla de impureza y de pureza, de sagrado y profano, de delicia y repulsión,
hasta que uno se dirige solo hacia lo que te limpia, o te sana, o te da placer
y espera que sea esa parte la que actúe. Uno no piensa en los posibles
cadáveres que puedan venir flotando por el río (ya sabes que no queman a los
sadhus, a las embarazadas, a los bebés, o a veces los pobres que no pueden
pagar la suficiente leña acaban en el agua solo parcialmente quemados), sino en
compartir esa visión salvífica, esa tradición que se remonta a miles de años y
espera que la corriente lave nuestras faltas, nos purifique no solo el cuerpo y
nos ayude a vivir y a ser mejores. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Ahora estoy leyendo a Srinatha, un poeta telugu del siglo
XIV, posiblemente el más importante de una literatura más antigua que muchas de
las nuestras (española, francesa, inglesa) y que saluda a Varanasi en el último
libro que escribió, uno sobre la ciudad:</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Aquel gran río<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">donde se funden los tres ríos<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">con un círculo exterior, otro en el medio<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">y otro en el interior, una explosión de luz que señala al
Dios del Universo,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">cuando pienso en ellos, Kashi, la ciudad brillante,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">toma forma ante mis ojos<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">con inexhaustible alegría, en medio de la noche<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">de pie en las arenas de la orilla<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">del río celeste<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">a la luz de la luna<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">cantaré a Shambu, el señor de Kashi,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">el que lleva la luna en el pelo,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">a Shiva, con su cuello negro,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">y todo mi cuerpo<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">se llenará de vida.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Ya estoy nervioso, despidiéndome, con dolor, de las cosas
y la gente, de la ciudad, aunque quedan tres días, y trataré de disfrutar cada
momento. Las voces de las mujeres a veces tienen un timbre tan alto que hieren
los oídos. Ayer vi un vendedor de pájaros que llevaba papagayos de diversos
colores, y luego tres clases de pajarillos, de esos esbeltos y delicados que me
encandilan, unos marrones de un tono intenso con la cabeza y el pecho negros y
el pico de un delicioso gris, otros pardos con el pico gris y partes negras y
los últimos verdes con el vientre a manchas amarillas y negras. El gran buey
herido en una pata, que se pasea lento, cojeando por las calles del barrio,
ayer fue motivo de una pelea porque se tendió en la calle y no dejaba pasar a
nadie de los que iban en moto, era la hora punta, cuando los padres llevan los
niños a la escuela y la gente va a trabajar, y al final se enfrascaron dos a
puñetazos porque uno quería conseguir lo que los demás no pudieron, que se
levantase, y ofendió la sensibilidad del que defendía el derecho del buey a
reposar de su herida y ponerse sano. Me encontré en Assi cuando iba a recoger
la ropa planchada, a Sanjiv, el niño pujari de Tulsi Ghat (el brahmán que en
los ghats recita para la gente los mantras e invocaciones necesarias para
muchas de las ceremonias). Estaba enfermo y mimoso, toda su energía y su chispa
mitigadas hasta volverse dulce, alguien que normalmente, cuando llega, pone en
danza a todo el mundo con sus bromas y sus puyas. Tiene una voz ronca, que se
arrastra un poco, y ojos llenos de chispa, sus movimientos son precipitados
pero precisos, nada torpes, y al final, a pesar de sus intentos de llamar la
atención consigue lo que quiere y todo el mundo lo aprecia. Hubo una tormenta
magnifica, peligrosa en los alrededores de Varanasi; murieron diez personas a
causa de los rayos. Llovió con increíble fuerza y ganas, la lluvia venía de
todos lados y caían grandes relámpagos en el río entre el retumbar de los
truenos. Cuando amainó, me fui a pasear por los ghats casi desiertos, apenas
una o dos personas, con el cielo de color marengo, y la oscuridad cayendo de
repente como siempre en los trópicos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">La sensación que tengo cuando debo regresar, y eso que
para que la transición sea suave me quedan días en Jodhpur, que me encanta, y
casi una semana en Delhi, que es lo más parecido a Europa... podría definirla
con las palabras de Dhu' l Nun "Cada vez que vengo a un país donde no se
respeta al Amado siento que el espacio se reduce".<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> Las tórtolas de India son también más delicadas y
esbeltas que las nuestras, con la cabeza y el pecho teñidos de un rubor rosa y
pasos delicados de bailarinas, su arrullo cada día en las escaleras que suben
desde mi habitación al tejado me tiene subyugado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">El artista tuerto, el que diseña los saris únicos, me
volvió a invitar a un té y me enseñó el diseño del traje de novio que
seguramente llevará el chaval de la tetería dentro de dos meses cuando se case,
el sastre que lo ejecutará es según ellos el mejor de Varanasi, un joven hombre
barbudo que en lo mejor de su vida se vio afectado de polio y quedó con las piernas
dañadas. En India, la desgracia y la enfermedad son repentinas, constantes,
cotidianas, pero se toman como vienen y ellos despliegan un brío y una alegría
que no tiene nada que ver con la autocompasión; están demasiado ocupados en
vivir. También me enteré de la muerte del sadhu que hizo famoso Ramiro Calle y
que hablaba español, un bengalí de grandes ojos claros que el año pasado me
invitó a "su" templo, en realidad el de una familia que le permitía
vivir allí, pero no llegué a ir porque tampoco estoy tan interesado en los
sadhus, sobre todo si ellos se interesan por nosotros los occidentales, con lo
pesados que somos, desconfío... pero creo que era buena persona.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Leo sobre las estimulaciones (dohanas) que las jóvenes
púberes dedican a los árboles que tardan en florecer<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">El priyangu florece cuando le toca una joven.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">el Bakula cuando lo riega con su boca<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">el ashoka al ser golpeado<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">el tilaka al ser mirado<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">el kurakava al ser abrazado<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">el mandava al decirle palabras agradables<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">el campaka al sonreírle<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">el nameru al cantarle<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">el mango al echarle su aliento<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">el karnikara al bailarle una joven cerca..</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Terminé de leer <i style="mso-bidi-font-style: normal;">A
lover' s guide to Warangla</i>, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Kridabhiramamu</i>,
en realidad "Los goces del sexo", una obrita de teatro deliciosa,
también telugu, sobre una pareja de crápulas que se pasean por la ciudad en
busca de amor y sexo. Una especie de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ulysses</i>,
pues todo pasa en un día desde el amanecer hasta el anochecer. En la tradición
hindú, la obra literaria es considerada inmortal, es uno de los saptasantana,
es decir, una de las siete formas de progenie (las otras son un hijo biológico,
cavar un estanque, construir un templo, instituir un fondo de ayuda, plantar un
bosque de árboles y dar tierras para que los brahmanes funden un pueblo).</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Estuvimos viendo una amiga y yo en vídeo la entrevista
que Pasolini le hizo a Pound, los ojos de Pasolini, su juventud, sus ganas de
vivir, su mentón lleno de ternura y obstinación frente a los ojos abismales de
Pound, su sabiduría escéptica, sus movimientos de saurio cercano a la
extinción, sabio y desconfiado, herido… Y qué maravilla oírle declamar sus
versos en italiano a Pasolini; luego buscamos el original y nos pareció
menos....</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Pero también es cierto que el Amor es así <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> "La llaga del amante herido
de amor es como el encuentro del acusador y el acusado"<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">dice Waris Shah.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Escríbeme pronto.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Sé fuerte y sabia tú también. Te queda mucho por escribir
y por vivir.</span></span></div>
</div>
Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-70149112146829303582012-10-01T13:36:00.001+02:002012-10-01T21:29:26.318+02:00Ondas expansivas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjts63dyrWE5OY94gk28Jqd8ErE2WCXIyTZRMgPdFpsHyzfHe0WEnyGa-Fjomlc9JE_EstjuD_j9fG1uMXQMgYlOchMWpLiVRVNGSD-dkru3bAXabABw3Oo1iYx4FU0vXwblOXy/s1600/IMG_3854.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjts63dyrWE5OY94gk28Jqd8ErE2WCXIyTZRMgPdFpsHyzfHe0WEnyGa-Fjomlc9JE_EstjuD_j9fG1uMXQMgYlOchMWpLiVRVNGSD-dkru3bAXabABw3Oo1iYx4FU0vXwblOXy/s400/IMG_3854.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto: I.N., Nubes de atardecer, 2012</span><br />
Pasé una prueba que me produjo un terremoto interior y las ondas aún siguen expandiéndose, de forma que mis noches son agitadas, la inflamación intensa, con su estela de dolor en mi caja torácica y sus consecuencias innombrables y todo se hace difícil mientras espero unos resultados que condicionarán mi futuro y que conoceré como muy tarde a mediados de esta semana. Entre los tres escenarios posibles, uno es ideal, aunque sería más prodigioso, el segundo es más duro, pero aceptable para salir de mi condición de ahora y el otro significaría la nada, y espero que no sea ese tercero en ningún caso. A la prueba me acompañaron Giuseppe y Caterina, dos amigos de siempre alegremente recuperados, e intentaron compensar mi nerviosismo ante aquella estentórea atmósfera del gabinete del Dr. Caligari (JN dixit), con un vozarrón grabado que atronaba como una ogresa: "¡Coja aire! ¡Aguante, no respire!" y cuando ya estaba a punto de estallar, volvía, implacable: "¡Puede respirar, pero no se mueva!", mientras yo sentía subirme a la boca un sabor a borrachera de licor malo del brebaje que me inyectaban. Antes de eso, una enfermera había salido al pasillo y nos había dicho, a otro paciente y a mí: "Cinco vasos cada uno", y nos dio sendas jarras y vasos. Caterina quiso saber, si aquel hombre tenía que beber cinco vasos, yo, que debía de pesar una tercera parte que él, ¿acaso no podría con menos? Pero la enfermera repitió la orden como sonámbula, incapaz de razonar por su cuenta. El hombre se lo bebió sin problemas. "No puedo ayudarte", me dijo. Yo sentía fuertes náuseas y cada vez daba arcadas más violentas, además de unos gases que subían acelerados. Al acabar el cuarto me quedaba la opción de intentar el quinto y echarlos todos o dejarlo. En ese momento llegó una señora con un sombrero, cogió mi vaso y se dispuso a beber, creyendo que era agua. "¡Alto!", le dije. Estaba tan sedienta que todo le daba igual, de quién fuera el vaso, lo que pudiera contener. Luego me contaron Giuseppe y Caterina que, cuando le llegó su turno, se lo tomó encantada y dijo que estaba bueno. Después, Giuseppe me acompañó a casa y nos detuvimos para celebrar un pequeño ritual compensatorio. Pero mi malestar estaba a punto de empezar. La noche fue endemoniada.</div>
<div style="text-align: justify;">
En estos días he vuelto a leer a mi adorado William Blake, de quien yo he leído y releído su "Milton", pues gracias a Casasses me compré una preciosa edición inglesa de sus <i><a href="http://www.william-blake.org/" target="_blank">Complete Works</a> </i>ilustradas por el propio Blake y con unas notas maravillosas para explicar esa contra-cosmogonía tan afín y tan moderna en la que aclara que el alma y el cuerpo no son entidades separadas, que la energía y el deseo no deben reprimirse y que hay que tomar el partido de los demonios y no el de los ángeles, como le ocurría a Milton sin saberlo. Y es que A.C. y la<a href="http://www.youtube.com/watch?v=563Jlr9u2cA" target="_blank"> reina de la traducció</a> me trajeron una versión bilingüe maravillosa traducida por otro demonio blakiano que ha seguido esa tradición iluminada catalana y que es la de Segimon Serrallonga, verdagueriano y complejo, a quienes mis amigos poetas conocían y admiraban (publicada por Jardins de Samarcanda, <i>naturelich</i>!). Y es que cada vez que miraba a ver cómo resolvía él la escritura de Blake (a Blake se le puede leer en inglés más fácilmente incluso que a Shakespeare y a Dickens), siempre encontraba su gracia y su libertad y su afinidad relumbrando como tizones encendidos y con una naturalidad que sólo da el puro genio. Y su prólogo, que empieza con la imposibilidad de traducir, me resultó afín a mi propio espíritu. </div>
<div style="text-align: justify;">
También he visto gracias a ellos <i>Die Frau mitt 5 Elefanten</i>, una película a la vez oscura y luminosa, de una traductora ucrania de Dostoievski al alemán, con una historia trágica y a la vez llena de su pasión por las palabras, de su vitalismo y el afecto que la rodea, la obstinación de un orden cotidiano de cocina y pulcritud, y también las sombras y la interrogación sobre su pasado de traductora para una autoridad nazi, ¿acaso no es el traductor el segundo autor del texto?<br />
Anoche salí a cenar con mi amigo cineasta y el arquitecto humanista. Estuve dudando hasta el último momento, me preguntaba si podría. El día antes había tenido incluso algo de fiebre, con un ataque de frío que me llevó a envolverme en mantas y poner la calefacción mientras llovía y llovía como en el cuento de Somerset Maugham. Anoche me sentía mejor, pero pese a todo tuve que retirarme pronto y bruscamente porque empezaba a notar mis <i>troubles </i>digestivos y la agitación gaseosa me ahogaba. Pero dos preguntas de los dos comensales me llevaron a escribir un poco más, en esta nueva intensidad recobrada. Y es que tras unos días de dudas, en que me parecía escribir <i>pure facts without music</i>, al fin ha vuelto ese nervio de la escritura mía y puedo escuchar la música que me arrastra a seguir. Aunque escribo homeopáticamente, porque escribir del presente es así, no permite avanzar mucho, un pensamiento diario, dos cuando hay suerte... Pero qué felicidad...<br />
Tengo que decir que, a pesar de mis malestares diarios y de los <a href="http://www.youtube.com/watch?v=G-kJVmEWWV8" target="_blank">momentos</a> de pura desesperación y nerviosismo que generan, <b>yo me siento aún llena de energía y esperanza</b>. No he perdido todavía el humor. No veo nada admirable en mi resistencia, aunque mis amigos me feliciten, es la única alternativa que tenía, y quién sabe lo que sería de mí si se cumpliera el peor escenario de los tres posibles. Sólo espero con firmeza que eso no ocurra, no puede ser, ¿si no fuera así, de dónde saldría esta fuerza?<br />
A estas horas, los resultados de mi prueba, gracias a J., ya obran en poder del cirujano. No he querido ver ni saber nada antes de que él lo viera. Mi futuro está en juego en este momento, bajo este sol radiante, la hamaca y los estornudos de un Rufus ovillado en la butaca negra...<br />
Incluyo aquí la última <i>Carta india</i> de JP., que he recibido estos días. Es muy larga, pero vale la pena porque permite viajar a Varanasi con la mirada de un escritor <i>connoisseur</i>, que sabe vivir entre ellos con la humildad y la apertura necesaria, en sus estancias allí. Perdonen que no ponga las cursivas o si falta algún acento:<br />
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<br />
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Te envié el texto del que te había hablado, quizás
demasiado largo, tu verás. Sigo feliz, me aterra la idea de volver, aunque sé
que es necesario. Terminé de leer un libro que creo que te encantará cuando te
lo preste, <i>Legends of Khalak </i>de O.J.
Vijaya, el escritor de Kerala del que te hablé, este año tengo una extraña
conexión con Kerala, hice tres amigos de ese origen, uno en Delhi Santosh, un
hombre de izquierdas, que habla español, pues pasó años en EEUU, y en
Nicaragua, aquejado de la lepra blanca, esa enfermedad en que uno pierde la pigmentación,
otro en Ladhak, un restaurador de obras de arte que asistía a un congreso y que
fotografiaba pájaros y por eso nos hicimos amigos y un soldado a punto de casar
se y volver a casa en Delhi. En el libro de Vijayan, los niños devuelven a su
maestro la fe en los renacimientos. Ahora me puse a leer <i>Crossing the dark waters</i> de Anand, y creo que me está gustando más
que The Private <i>Life of an Indian Prince </i>que
teóricamente es su mejor novela.<i> </i>Aproveché
que puedo disponer durante un rato del ordenador de Rocío<i> </i>para enviarte el texto de modo normal y no como siempre sin
acentos y<i> </i>sin eñes.<i><o:p></o:p></i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Ojalá estés mejor. Espero que mi texto sirva para
compartir contigo un poco de la felicidad que siento al estar aquí y eso que
como paró de llover, y la lluvia es mi musa, quizás lo encuentres árido.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">Un beso.</span><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Bengalí Tola<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Bengalí Tola es el nombre del barrio donde esta mi
pensión. Antes era la zona donde vivían los bengalíes, que a la manera de
muchos de los rajás y maharajás de India, tenían una casa en Kashi (Varanasi, Banaras,
Benarés) para poder venir de vez en cuando a hacer sus pujas, quemar a sus
muertos o simplemente esperar la muerte cuando ya llegaban a cierta edad.
Todavía hoy muchos de sus descendientes residen en el barrio y hablan hindi con
acento bengalí. En la calle principal un poco alejada del río y los ghats, la
que va desde Godaulia a Sonarpura y luego sigue hasta Assi, ya en el extremo
sur de Varanasi, se pueden ver todavía algunas de las bellas casas coloniales que
construyeron, con columnas en piedra de todos los estilos griegos, graciosas
columnitas de hierro en la veranda o galería superior, bellos jardines ahora
casi abandonados y pórticos con plataformas de piedra a modo de bancos a los
lados. En el interior del barrio las casas son modestas, salvo una muy bien
conservada de un juez de Calcutta, ahora convertida en hotel, y alguna otra que
ahora se haya dividida en pequeños apartamentos. Muchas de las más bonitas
están cayéndose a pedazos y son sustituidas por nuevas construcciones.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"> La calle que atraviesa Bengalí Tola y
comienza en Sonarpura deslizándose paralela a los ghats y terminando en
Dasashmavedhghat, el ghat más importante de Varanasi (significa ghat donde se
hizo el sacrificio de los diez caballos, un sacrificio que hacían los reyes en tiempos
védicos) es una calle estrecha, a pesar de llevar el pomposo titulo de Main
Road, apenas dos metros de ancho. Al principio hay unas cuantas tienduchas donde se fríen en grandes recipientes de hierro las samosas, masalas dosas y
otras comidas favoritas de los indios, un poco como nuestras tapas y que sirven
sobre todo para cenar. También algunas tiendas de dulces. Luego se llega a un
recodo donde hay una gran confitería, no tan famosa como la del cruce de
Sonarpura (una de las mejores de Varanasi y donde me gusta refrescarme con los
<i>kulfi</i>, los helados de leche y pistachos), pero favorita entre los <i>rickshaw wallas</i>
y llena siempre de perros y de vacas que se aprovechan de las sobras. Un
zapatero tiene allí instalado su "establecimiento" en el suelo,
aprovechando que es un buen sitio de paso y que tanta gente visita la
confitería. Después hay un precioso templo shivaísta que han profanado
estéticamente al adosarle una caseta de hojalata donde venden verduras y
pintarle con pintura plástica roja su bello Nandi (el buey sagrado que siempre
se haya en los templos de Shiva frente el santuario), las apsaras que lo
circundan (bailarinas celestes) cumplen la función de ménsulas portando
instrumentos musicales y algunas pequeñas figuras infantiles. Luego viene el
famoso templo dedicado a Ganesha, el Sri Chintamani Ganesha Mandir, en el que
hace poco se celebraron conciertos de música (<i>bhanjan</i>) debido al festival y en
su </span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e; font-size: 16px;">santuario alberga una gigantesca figura del dios. Cerca
de él se encuentra una tienda de un artesano que hace los famosos juguetes de madera
pintados de colores vivos, como músicos, diversas divinidades, carromatos,
elefantes...y enseguida mi tienda favorita de<i> dahi</i> (yoghurt) delicioso, aunque
sea de leche de búfala y no de vaca como requieren los más sibaritas o los más
ortodoxos. Una de las casas antiguas de este tramo el cual tiene la ventaja de
que en uno de sus lados hay un gran asiento de piedra y las casas son bellas construcciones
con galerías de piedra labrada, esconde en dos de sus ventanas que dan a la
calle sendos lingams que apenas se divisan a través de los barrotes de hierro
que las protegen. No son tan grandes e impactantes como los otros dos que están
un poco más adelante cerca de mi pensión, pero son mucho mas queridos y como en
todos ellos aun en los más gastados y escondidos nunca faltan ofrendas, flores
y hojas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"> En esa casa donde están los grandes lingams
hicimos yoga una vez invitados por una especie de ángel caído, un sadhu naga que
había abandonado el celibato, se había casado con una sueca, habían tenido un
hijo, compraron esa casa y ahora ya separado de ella vivía con una italiana.
Estaba muy mal visto, nunca los he vuelto a ver, pero los grandes <i>lingams
</i>decorados con <i>malas</i> de <i>rudraks</i> siempre tienen una guirnalda de nardos. Frente a
la tienda de dahi, una residencia de jóvenes brahmanes, <i>brahmacharyas</i>, jóvenes
bhahmanes célibes, y un taller de tejedor donde en un telar manual jóvenes
musulmanes tejen los complicados y ricos saris por los que es famosa Kashi..Y
más allá un alfarero que vende lámparas, pequeñas huchas para los niños, vasijas
para las pujas de preciosa decoración hecha con arena que parece de oro y otros
cacharros de barro…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"> Al llegar al fondo de este tramo, la calle
se junta con el río, por un callejón se llega a uno de los dos ghats de las
cremaciones que hay en Varanasi, en una zona donde hay un gran templo como los
del Sur de la India pues es la zona donde viven los tamiles. En la esquina del callejón
hay una casa donde en 1868 se albergó Ramakrishna durante su estancia en
Benarés, cuando tuvo la gran visión de Shiva sobre la ciudad, y en la que ahora
hay una habitación que conserva algunos objetos usados por él y que me
impresionó bastante cuando la visité, por el tipo de energía que se respiraba
en ella. Siguiendo ya paralelo al río está el Sri Sankaracharya Chikitsalaya,
al lado de un templo con un gran Hanumán en cuyas escaleras recitan sus
lecciones los niños brahmanes o un sannyasi lee las gestas del dios mono,y el
Sri Vidhya Math. Aquí reside a veces, una parte del año, uno de los cuatros grandes
líderes de los monjes de Sankaracharya. La casa de Á., de la editorial Índica
también está aquí. Y ahora ya se llega al corazón de Bengalí Tola, el gran
templo de Kedhar, donde hay uno de los lingams más sagrados de Varanasi, un
lingam brotado de la tierra, una roca gastadísima por la cantidad de pujas que
se le han ofrecido durante miles de años, siempre embadurnado de leche, de
ghee, de aceite, cubierto de flores y de hojas y donde la procesión de fieles nunca
se detiene. A ambos lados de sus puertas en pequeñas plataformas se colocan dos
floristas que venden guirnaldas de lotos, de rosas, nardos y gladiolos, hojas
de las que se ofrecen a Shiva porque forman grupos de tres, y sobre todo de
claveles de moro muy usados por su color anaranjado, que es el color sagrado de
India. Uno de ellos siempre me saluda cuando llego con el rikshaw el primer día
desde la estación al grito de ¡<i>Mahadev</i>! y me gusta verlo por la tarde con sus <i style="mso-bidi-font-style: normal;">tikkas</i> (marcas rituales pintadas sobre
la frente) y el pelo recién aceitado, una <i>kurta</i> fresca y limpia y ojos de
haberse colocado con bhang. Las esculturas de los dioses del interior del
templo parecen las imágenes de una cueva, cubiertas de aceite, de leche, llenas
de hormigas. La única manera de acceder a Kedhar Ghat cuando el río está alto y
los <i>ghats</i> inundados o cubiertos de barro es atravesar un estrecho pasadizo donde
siempre encuentran refugio algunos mendigos. Frente a la puerta del templo, los
<i>sadhus</i> y las viudas esperan las limosnas de los devotos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"> Un poco más abajo se halla un templo, Chandeshvar
Mahadeva, más pequeño pero de bellísima factura que tiene justo enfrente un par
de habitaciones de proporciones admirables y todo el conjunto está separado de
la calle por una verja de hierro, es mi casa soñada. La pequeña deidad que
desde la cúpula del templo da a la calle es la de una forma de Bhairav, Shiva
montado en un perro y portando una maza. Siempre fantaseo que debió de ser
construido por alguien de excelente gusto que se retiró a Banarás a rezar. Frente
al templo, en un local oscuro y polvoriento, con aire de ruina se halla la que
fue en tiempos la mejor confitería de Varanasi y ahora ofrece tan sólo la
imagen desolada de una pequeña bandeja de dulces metida en una vitrina de caoba,
resto del antiguo esplendor, con las patas colocadas en cacharros con agua para
que no suban las hormigas y no le ataquen las termitas. También ahí está la
pensión donde solía permanecer en Varanasi hace años y en el jardín, que tiene
una admirable vista sobre el río, solía ver jugar a las mangostas al amanecer.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"> Más abajo se encuentra uno otras confiterías y se
pueden ver en habitaciones tan negras como forjas los enormes cacharros donde
hierve la leche entre grandes humaredas. Siempre están llenas de abejas. Aquí hay
un callejón que desciende hacia las barcas y las casas de los pescadores. Y
luego se llega a una clínica, la del doctor Kaudi, a ambos lados de
la calle y donde al atardecer puede verse a sus pacientes. También ocupa los
dos lados de la calle la tienda que vende frutos secos y donde se ve como los
tuestan en un recipiente de hierro con arena negra. Y llegando al final de este </span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e; font-size: 16px;">tramo recto hay una capilla con varios Ganeshas, y otra
de Hanumán, muy respetada. Una tienda de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">dahi</i>
y leche llevada por dos hermanos, uno de los cuales es tremendamente religioso
y el otro un amante de la música y antiguo luchador de la lucha libre india la
que practican los lecheros en los gimnasios antes de ir a lavar sus cacharros,
lavar sus ropas, lavarse ellos mismos y rezar. Una tienda donde sirven té a los
peregrinos de una familia muy religiosa y una tienda de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">paan</i> (betel) que como todas ostenta un espejo y el misterio de por
qué en ellas y no en las otras tiendas, el por qué de su utilidad siempre nos
ha obsesionado a una amiga y a mí desde que lo notamos y nos lo dijimos. Otro
pequeño callejón que va hacia el río donde por la tarde se puede ver a los </span><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e; font-size: 16px;">búfalos bañándose y durante todo el día a los <i style="mso-bidi-font-style: normal;">dobhis</i> lavando ropa y a los peregrinos
en grandes grupos repitiendo y haciendo lo que les dicta el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">pujari</i> (el brahmán que se dedica a esta
actividad). En el callejón hay pequeños establos llenos de vacas y ternerillos
que cuida un chaval que, como todos los lecheros, tiene una apariencia ruda, pero me
parece uno de los jóvenes más sanos y simpáticos del barrio. Lo veo ir
fustigando a sus búfalos casi siempre solo, jamás me saluda, pues es muy tímido
a pesar de que me conoce desde hace años y parece dedicarse solo a sus
vacas. Algún día contaré sobre la vida y costumbres de los lecheros, que me
fascinan, y del que un muy querido escritor de Varanasi escribió sus costumbres
hará unos 50 años, y yo lo pude leer en las clases de hindi con la ayuda de mi
profesor pues está lleno de guiños y términos que solo conoce un nativo de
Varanasi.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Todo, desde la ropa, las expresiones o las costumbres es
igual que hace 50 años aún en el día de hoy. Toda esta zona está dedicada sobre
todo a los peregrinos que acuden </span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e; font-size: 16px;">al templo y vienen a Varanasi a realizar los ritos
ancestrales, por ejemplo, en esta época y estos días que son de luna llena, una
iniciación que sólo pueden realizar con los brahmanes del Sur de la India y por
lo tanto les cuesta bastante cara y en la que los esposos se
"separan", dejan de vivir maritalmente, pueden comer juntos o vivir en
la misma casa pero en adelante dormirán separados. La hacen sobre todo los que
ya han alcanzado los sesenta. Por cierto que el mes lunar es diferente en el
Norte que en el Sur de la India. En el Norte el mes acaba con la luna llena,
con la perfección, </span><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">completeness</span></i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">, como dice mi profesor de sánscrito, mientras que en el Sur
la luna llena esta en el medio del mes y el mes termina con la luna nueva.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"> La calle se llena ahora de puestos de verdura, de
vendedores de flores, más pastelerías y tiendas de objetos religiosos para los peregrinos.
La mayoría proceden de Andra Pradesh, es decir, son telugus, muy religiosos y
muy devotos. Con los pies descalzos salen de las pensiones, los monasterios y
residencias de peregrinos para hacer sus pujas, la primera al alba
sumergiéndose en el Ganga a la salida del sol por la otra orilla del río. La
residencia más bella, austera como el Escorial, ocupando toda una manzana, en
piedra roja con las ventanas situadas a gran altura, es el Sri Kumaraswami
Math. Hay decenas de templos, residencias, Maths, capillas y miles de lingams,
uno en el interior de cada casa, cientos en la calle en pequeñas hornacinas. Y
se llega a la casa de la que antes hable, la del sadhu naga caído, con
los grandes <i>lingams</i>. Y un poco antes hay un callejón que lleva a Narad Ghat y
allí está la pensión Kishan donde siempre me albergo, en una habitación que
tiene ventanas por dos lados y a las que se asoman los monos para pedirme
comida y a veces, si dejo la puerta abierta un segundo, entran y me la roban,
veo volar grandes mariposas negras con las puntas de las alas azules o amarillas
y vienen también las ardillas y los gorriones, las salamandras, algún
cuervo... puedo leer en paz si no hay algún huésped que toque la tabla, lo que
gracias a Dios hace años que no sucede, los músicos europeos son mi gran
pesadilla en Banaras. Kishán, el propietario, es un hombre religioso y bueno,
alegre y poco interesado. En ese <i>ghat </i>hay una casa con un gran triángulo
tántrico que es la de un sadhu europeo famoso por sus libros sobre el Tantra y
de la que a veces salen sonidos de instrumentos que se pierden en el río.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"> Entre los peregrinos y los vecinos, los
monos ladrones y fascinantes, las vacas y los enormes toros sagrados, mucho más
grandes que nuestros toros y que al pasar, lentos y tremendamente mimados, ocupan
todo el espacio de la calle y uno se aparta o los acaricia con nostalgia de no
se sabe qué pasan los días en Varanasi, en ciclos de tiempo que sacuden a veces
ráfagas de recuerdos de la vida en España, de obligaciones y familia.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">La calle continúa hasta Dashsvamedhghat, pero mi relación
con ella no es ya tan estrecha, tan íntima, se convierte en una zona llena de restaurantes
y tiendas para turistas occidentales y japoneses y solo al final vuelve a tener
encanto cuando de nuevo se puebla de cientos de tiendecillas como las que ya he
descrito, de betel, de pasteles, de </span></span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">dahi</span></span></i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">, de <i>panipuri</i>
(una especie de buñuelos que rellenan de patata y de una salsa que es como agua
especiada) y casi al final está también el único anticuario que conozco en Varanasi,
al que se le inunda la tienda de vez en cuando, si llueve mucho o crece el río
y donde compré terracotas muy antiguas, y luego se abre y llega al<i> ghat</i> y hay puestos de frutas y verduras, y una vez vi a un vendedor ambulante que tenía los más bellos pájaros que te
puedas imaginar, aquí existe la tradición de comprarlos y dejarlos en
libertad."</span></span></div>
<br /></div>
</div>
Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-17521403138164675902012-09-28T10:10:00.001+02:002012-09-28T10:11:21.935+02:00En el Heraldo de Aragón, Mis postales de Barcelona<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaHncHlfaw9_SfkJhvAUJ0Gg0YkCyN1Z6J9x2NWNhB5hqMBlWRLAGDCBEGKXMIAn_g7LSXCNX3T2rG2w3R5YAalqH8EFIR4vRNcqKdsPvVy9E60Brgw2tsKpFf5e7Va1BPIyAV/s1600/+heraldo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaHncHlfaw9_SfkJhvAUJ0Gg0YkCyN1Z6J9x2NWNhB5hqMBlWRLAGDCBEGKXMIAn_g7LSXCNX3T2rG2w3R5YAalqH8EFIR4vRNcqKdsPvVy9E60Brgw2tsKpFf5e7Va1BPIyAV/s400/+heraldo.jpg" width="290" /></a></div>
<br /></div>
Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-62315981540836949382012-09-23T10:56:00.003+02:002012-09-24T15:26:50.920+02:00Un cielo opaco<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF-594pccKYkXPq55ec0P2D0rtnX3Ti07Q-BaHAdaF2lT3MXpDb2gk4F5ZAm16ujxoj5PsvtklLeV2-Qyln8P79Ulnyv7BErG1YIYrxEKy1maq3AfQtufdGspCagyLWK37-Dk9/s1600/grisaille.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF-594pccKYkXPq55ec0P2D0rtnX3Ti07Q-BaHAdaF2lT3MXpDb2gk4F5ZAm16ujxoj5PsvtklLeV2-Qyln8P79Ulnyv7BErG1YIYrxEKy1maq3AfQtufdGspCagyLWK37-Dk9/s400/grisaille.jpg" width="400" /></a></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto:<b> I.N., Chimenea y cielo al amanecer, 2012</b></span></div>
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Se ha instalado desde hace días. No rompe a llover, no muestra nada y al final se acaba abriendo e incluso acoge nubes esplendorosas como las que ayer por la tarde iban cambiando del rosa moradáceo al azul gris. Mis plantas esperan la lluvia como en una respiración contenida. Esta mañana, mágicamente sin obras, sin estruendo, sin perro prisionero, una invasión de cotorras chillonas se ha enfrentado a la voz ronca y graznante de una elegante urraca, refugiada en los cipreses del único jardín que queda en pie y que consuela mis ojos. </div>
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Anoche vi la primera parte de la <i>Trilogía de Apu</i>, de Satyajit Ray, <i>Pather Panchali</i>, que me trajo JLG: Necesité la ayuda de G. porque yo tengo un bloqueo con los DVDs, olvido cómo funcionan y me irrito tontamente.<br />
Fue un sábado agotador. De nuevo un tratamiento que antes me ayudaba me hizo daño en mis pobres huesillos y han sido dos noches insomnes y el día de ayer dolorida y agotada, sin saber en qué postura ponerme para respirar bien. La película de Ray me consoló con sus imágenes de naturaleza india y pobreza de una familia de casta alta que se refugia en una vida rural, "demasiado cerca del bosque y de los chacales", dice la madre en su desesperación, todo de una extraña combinación de sencillez y un abarrocamiento que atrapa intensamente, lleno de silencios y de paisaje que respiraba, de complicidad y rivalidad fraternal casi sin palabras, de lluvia, de sueños, de la abuela y sus chales rotos y su encorvamiento y sus cuentos y canciones solitarias, del padre poeta siempre arruinado y sonriente, de la madre amarga con su belleza huraña, la misma belleza de la niña, Durga, y la mirada intensísima del niño, Apu, que parece absorber el mundo en esa sensual melancolía frondosa del paisaje hindú. Una maravilla. </div>
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Una vez más cometí el gesto heroico de ir a cenar y la conversación me alegró el espíritu aunque supusiera un esfuerzo para el cuerpo. Mi interlocutor se fijó enseguida en la iluminación suave y acogedora del jardín del <a href="http://floralcafe.blogspot.com.es/2012/02/floral-cafe.html" target="_blank">Floral Café</a>, por desgracia tan difícil en esta ciudad donde la luz suele ser hiriente como el ruido, o como él dijo, es otra forma de ruido. Yo, que siempre sigo añorando las noches de antes, cuando todo se apagaba de verdad y el cielo adquiría una realidad majestuosa y llena de misterio, como en el bosque serbio o en el bosquecillo de Rupià, agradezco que al menos en un local se cuide esa penumbra iluminando la comida con unas velas.<br />
Al volver, él quiso conocer el azufaifo. Lástima que le han puesto una fea puerta metálica y ya no se pueda acceder al jardín como en días atrás. Era una suerte poder tocarle el tronco a mi viejo azufaifo. Pero al menos lo vio y me habló de la belleza de lo pequeño, esa belleza de lugares humildes y diminutos que a mí no me hace falta perseguir, pues parece venir todo el tiempo, acercarse, envolverme a pesar de la saña zafia con que la destruyen los políticos municipales en esta pobre ciudad.</div>
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Leí una graciosa y apasionante pieza de Aleksandar Hemon (a quien entrevisté en París para Si un árbol cae) en <i>The New Yorker</i> sobre los Wachowski y su <i>Cloud Atlas</i>. En otro <i>New Yorker</i> un artículo sobre la nueva biografía de Stefan Zweig y sus demonios, ocultos en <i>El mundo de ayer</i>. Una serie de fotografías suyas le dibujaba autrement. Y un cuento triste y denso y memorable de Alice Munro que ya cité, "Amundsen". En esa revista siempre hay al menos una o dos piezas magníficas, que vale la pena leer.</div>
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Volví a <i>Hard Times</i> de Dickens, mientras espero que me lleguen mis encargos indios. Por cierto que en algún suplemento literario internacional de los que me trae J (creo que era el del <i>Financial</i>!) leí un interesante y complejo retrato de Dickens con todas sus ambivalencias, sus traumas y también las maravillas de su escritura. "Sus excesos son los excesos de su época", decía el crítico con toda la razón, refiriéndose a su obra. <i>Hard Times</i> parece referirse a esta época nuestra, tan tremendamente injusta, tan equivocada, tan delirante, que tanto daño hace a muchísimos mientras sólo beneficia a unos cuantos y de manera inmediata, destruyéndolo todo a su paso. Dickens sigue hablándome ahora y es un refugio, como Satyajit Ray.</div>
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Tuve una "conversación" nocturna con mi amiga cineasta directora de documentales, hablábamos del dolor y de lo que nos salva, a mí la escritura, a ella el cine. Lo mejor de esas franjas de noche insomne que ahora se me imponen por la horizontalidad imposible de la caja torácica, por esas pobres costillas flotantes y las otras, es que me siento a escribir. Esta noche, de tres a cinco. Me había quedado llena de dudas (y aún las tengo) sobre lo prosaico que me parecía lo que estaba escribiendo, y al menos pude introducir cierto fulgor, aunque sin duda tengo que trabajar más. Dos amigos me preguntaron cuántas páginas llevo, yo nunca miro los números, ayer lo miré, eran unas cincuenta y tres páginas escritas, no muchas, pero algo que sí es revelador. </div>
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En cambio me escribió un mensaje una amiga lejana que ni me lee ni me comprende y que había interpretado mi intento de curarme como un abandono a la enfermedad y la muerte. No todo el mundo puede comprender nuestros gestos, aunque a nosotros nos parezcan fáciles, sobre todo sin apenas acercarse y con una carga de prejuicios y de creencias que no aceptan cuestionamiento alguno. Otra vieja amiga, con la que estudié, interpretó mis respuestas a la inversa y empezó a repetirme datos estadísticos que desmienten por completo lo que yo he visto y vivido. No importa. Sin embargo, sarinagara, hay malentendidos que sí me empeño en aclarar porque creo que las palabras deberían poder, que la experiencia común debería servir, que es absurdo hacer tábula rasa como si no nos conociéramos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Yo sigo pensando en la prueba que permitirá saber si una operación es posible y con qué características. Fantaseo con la vida de después, ya recuperada, en la que podría otra vez recobrar poco a poco la libertad de mi cuerpo.</div>
<div style="text-align: justify;">
JP me sigue escribiendo desde India y me manda imágenes esplendorosas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Ayer volvió a realizarse el festival que mas me
gusta de todos y el que espero con mas ilusión cada año. Tiene lugar en una
kund, una especie de gran pozo con escaleras en sus cuatro lados donde la gente
realiza abluciones y ofrendas, se llama Lolark Kund y es de una belleza
grandiosa precisamente por su sencillez, un esbelto arco de piedra que se
alarga metros y metros hasta hundirse en el agua, aunque es una pena que
queriéndolo proteger lo hayan estropeado un poco poniéndole una barandilla de
metal y un muro pintado de rojo que ya no deja verlo como antes en toda su
simple elegancia. El festival es seguido por miles de devotos venidos de todos
los pueblos vecinos, y algunos desde muy lejos, que desde las primeras horas
del alba se arremolinan alrededor de la kund rebosando los callejones
adyacentes.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Como tenía sanscrito a las ocho, pasé por allí a las
siete y media en bicicleta y ya no se podía circular, tuve que dar un gran
rodeo para llegar a clase. Están las calles llenas de puestos donde venden
frutos redondos y unos espinosos que solo veo este día, así como pepinos, calabazas
y todo tipo de frutos de formas fálicas, otros venden baratijas, juguetes de
plástico para los niños, o polvos de distintos tonos de rojo para las mujeres
(la raya bermellón que llevan las mujeres casadas en el pelo). El agua de la
kund tiene una extraordinaria fama para conceder progenie a las parejas y
además cura muchas otras enfermedades (de la piel por ejemplo, la famosa lepra
blanca), así que todas las parejas, y son centenares, que han sido bendecidas
con hijos vienen con sus bebés a los que afeitan la cabeza en señal de gracia,
las mujeres estériles o que buscan un hijo se tienen que bañar sostenidas por
su marido y a continuación se desnudan y abandonan allí todas sus ropas, sus
joyas, zapatos... y se visten con otras nuevas. Al terminar el día hay montañas
de saris mojados, de zapatos, de pulseras de cristal rotas en el suelo, cadenas
y ajorcas. Los barberos hacen su agosto y en los ghats se pueden ver centenares
de Sagradas Familias, parejas jóvenes con un bebé que toman el baño ritual esta
vez en el Ganga (y con agua mucho más limpia y no llena de los cientos de
frutos que flotan en la pequeña superficie del pozo, aunque algunos brahmanes y
empleados de ellos van retirando lo que pueden para dejar algo de sitio). Me
paré a tomar el té en el sitio de siempre, muy cerca de la Kund y era el lugar
que habían escogido los encantadores de serpientes para exponer sus cobras, u otras
serpientes, hipnotizándolas con sus flautas abultadas y atrayendo al público
con los tamborcitos de doble cara, como relojes de arena, e iguales al que
lleva el Shiva Natarja cuando baila su danza cósmica, los devotos les arrojan
monedas o arroz. Las cobras son preciosas y la rapidez con que mueven sus
lenguas bífidas, impresionante. Algunas las traen tan solo en pequeñas ollas de
barro, como las dos que exhibe una mujer que debió ser bellísima de joven porque
aún lo es ahora que el tiempo y el clima la han ajado un poco.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">De repente pasa una andadilla sostenida por hombres que
recitan un mantra (solo van hombres a las incineraciones) recubierta por una
tela y flores.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Volví a pasar por Harmony y entre otras cosas me traje <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Conversaciones con el grupo de Blomsbury de</i>
Mulk Raj Anand, al que siempre te nombro, por el libro, que ya terminé y que me
entretuvo mucho, desfilan Elliot, Arthur Whaley, Aldous Huxley, D.H. Lawrence,
Keynes, Virginia Woolf que es la que sale mejor parada, Norman Forster, Lytton
Strachey, Edith Sitwell etc al que mas espacio dedica es a Elliot, que
aunque es el más estirado, muermo y solemne del grupo es glorificado, a Lawrence
también lo deja quedar bien, a Elliot es incapaz de juzgarlo, pero está plagado
de bromas de los del grupo sobre "The Pope", me gusta la definición
de Huxley sobre la novela "A novel is glorified gossip. Not a
lexicon".<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p></o:p></i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Se nota la sombra de Joyce al que todos toman como
referencia. A pesar de sus bravatas y sus parrafadas sobre filosofía o teoría
de la novela, que me aburren, lo que transparenta de los escritores, de su carácter,
manías, prejuicios me intereso mucho. Además como Anand es indio acaban siempre
hablando de India, a favor o en contra, nerviosos por la pretendida
espiritualidad de esa colonia (aún lo era). Hablando con C.E.M. Joad, el único
que desconozco de los que salen, dice:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">"I call philosophy inconsequential disabuse of
terminology expressely invented for the purpose".<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"> En el último capítulo en casa de Whaley Uday Sankar
(el hermano de Ravi Shankar) baila una coreografía sobre el tema de Shiva
teniendo como público entre otros a Keynes.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Guru Nanak, el profeta de los sikh dice "Even snakes
shed their skins every now and then".</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Termino con un verso que le cita Anand a Elliot de
Ghalib. Éste estaba invitado a una mushaira (encuentro poético) de los que se
realizaban en la corte del ultimo emperador moghul, Bahadur Shah Zafar, él
mismo un estimable poeta, y Ghalib, que no habia preparado ningún poema, solo dijo
este verso:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"> Ai dil i nadaan, tujhe hua kya hai?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"> ¡Ay, mi inocente corazón! que te sucedió?</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Por lo visto, Elliot quedó muy conmovido por la tersura y
profundidad<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">apasionada del verso.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;">Cuídate. Sé feliz.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;">Y mi respuesta</span></div>
<!--EndFragment--><br />
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</div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Qué maravillosas imágenes me habéis
mandado, de esa India humilde y majestuosa de Satyajit Ray. Algunas se parecen a las que yo misma tengo de mi viaje de los ochenta, aunque hechas
por una fotógrafa mediocre y con una de aquellas horribles instamatic de antes,
pero me alegra tanto reconocer aquella India... Y otras son la mejor
ilustración de tus palabras y de la atmósfera de lo que escribes, el
festival y los saris caídos, los hombres lavándose en ese agua plomiza, las
vacas bañándose, las vendedoras bajo los arcos (yo tengo una muy parecida!),
los niños, los shadus, los partidos de cricket con los templos al fondo, las
barcas a lo lejos, los personajes solitarios y silenciosos como en los cuentos
de Narayan...</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Yo sigo con mis males pero también con
todas mis esperanzas. El lunes es fiesta (no una fiesta como las que tú
describes), y tendré que esperar al martes por la tarde para hablar con el médico. Y es que ahora me han entrado las prisas por saber a qué atenerme y
poder operarme si se puede y sólo sueño con esa otra vida de después, una vez
recuperada, andando por la ciudad y correteando y bailando y durmiendo
boca abajo y de lado en la cama sin dolor, y agachándome sin dolor, respirando
sin dolor, recobrando poco a poco un cuerpo de mujer que antes tuve, incluso
sueño con mi antigua vida de escritora asistiendo a un acto y leyendo en voz
alta mis escritos... Es inevitable soñar. El cirujano me habló de "lo
esencial", que según él, era lo que más contaba: quién es usted, qué
quiere, qué viene a hacer aquí... y ahora me vuelven sus palabras porque me siento más llena de energía, a pesar del dolor, y sé que esa fuerza interior es
lo que podría salvarme. G. ha venido a verme, con su abrigo bolognés, se va el
martes y le echaré de menos, sí, pero lo que más ilusión me hace es que se
dedique a lo suyo con pasión, que aprenda y que se permita entregarse a su
inteligencia y sus talentos, a su mirada, a su sensibilidad y que nada ni nadie le haga desvalorizarse. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Me gustaría seguir recibiendo siempre estas
cartas indias...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Un abrazo desde lejos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Bel<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<!--EndFragment--></div>
Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-77267485914403097162012-09-19T08:58:00.000+02:002012-09-20T20:50:22.773+02:00Vivir<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQ_qA0CMz_egxgHh5IGL-J1dEFcWs_Dh4LnEkjoCAxCVZaD3sGCNGv_7i93hulgHVA159EGmXJrwewcxyz-Z-Zr_Nbek8tfNNPXjD6RaXho_U3s3XkmZNksxsjNRKTwgdD_8_o/s1600/Monasterio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="340" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQ_qA0CMz_egxgHh5IGL-J1dEFcWs_Dh4LnEkjoCAxCVZaD3sGCNGv_7i93hulgHVA159EGmXJrwewcxyz-Z-Zr_Nbek8tfNNPXjD6RaXho_U3s3XkmZNksxsjNRKTwgdD_8_o/s640/Monasterio.jpg" width="640" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto (postal): <b>Thomas Zwalen, Monasterio Stakna en el valle Indus (Himalaya)</b></span><br />
<div style="text-align: justify;">
Ayer llegué a casa agotada, frágil, dolorida y también más ligera de la intervención en la clínica, que había ido muy bien, gracias a los esfuerzos de Tigridia y al azar de las cosas, y encontré esta postal de JP, a la que luego se añadiría un lluvioso email. Mientras devoraba la comida, con una voracidad animal, producto de la intervención, lloré leyendo lo que me decía JP. Tal vez habría llorado sin la postal o tal vez realmente había algo ahí para mi dolor del momento. Más tarde intenté leérsela al también dolorido J. y volvía a llorar tontamente. Decía así:</div>
<div style="text-align: justify;">
"<span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Éste es uno de los monasterios de los que te hablaba. me gusta el mensaje que los ladhakis, con toda su "prisa" y su alegría, recogen del Dalai Lama: que hay que estar alegre cueste lo que cueste, pase lo que pase. Cada día es un don. Me estimula ver que tú persigues esa alegría, ese éxtasis de vivir, cuando hablas de la luz, de los árboles, de los pájaros. Sea lo que sea lo que tenga que venir, que tenga que pasar, este momento es tuyo, es nuestro. Y aunque parezca lo contrario no estamos solos (lo dice un ermitaño). Bernanos dice que el Reino de Dios no distingue entre vivos y muertos. Yo digo que la vida es sgrada y la muerte un misterio. Respetémoslos. Un beso, J.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Las montañas más altas ya amanecieron cubiertas de nieve</span>."</div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<b>Después de comer llegó el mensaje:</b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Hoy también
está lloviendo y me tuve que refugiar en algún sitio, así que aprovecho para
escribirte.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">
Es una pena que llueva porque hoy celebran un festival las mujeres y
llenan los ghats principales de color con sus saris y sus ofrendas (a ti no te
gustaría el motivo pues ayunan todo el día hasta que ven la luna o se hace de
noche rogando y rezando por la salud de sus maridos), además coincidía con otro
festival, éste un tanto ruidoso, el de los mecánicos que tienen por santo patrón
al dios que es el arquitecto celeste, lo pasean en carros que arrastran hasta
el Ganga llevando detrás música a todo volumen y un generador que hace un ruido
insoportable, es un dios que porta una barba blanca tipo Santa Claus y lo
curioso es que cuando va acompañado de sus esposas éstas también son barbudas y
lucen sendas barbas blancas. Y para rematarla, también están preparando el
festival de Ganesha, adornando sus templos con luces de colores y con hojas
verdes. De camino a mi clase de sánscrito me senté a tomar un chai en un sitio
que me gusta porque se mezclan los musulmanes y los hindúes, allí conocí a un
hombre encantador, tuerto, con unas manos bellísimas que me hicieron sospechar
lo que me contó luego, que era un "artista" y entre otras cosas como
decorar templos, hacía diseños para saris únicos , sin repetir jamás los motivos;
me enternece ver la pobreza de sus ropas remendadas y sus chapals de plástico,
al mismo tiempo hablaba un dialecto precioso que me hacía maldecir mi falta de
oído, de memoria auditiva, pues pocas veces soy capaz de aprender ese hindi de
la calle que me encandila y que no tiene nada que ver con el de los libros de
aprender hindi y con el que yo chapurreo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> Como
te habrás dado cuenta por el tono con que escribo ya he sucumbido a la ciudad, Shiva
ya me <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ha empezado a enredar en sus rizos
que son como las aguas del Ganga, vuelvo a estar enamorado y la pobreza me
parece bellísima porque me conmueve de una forma que jamás la belleza consigue,
me desnuda, me concentra en lo esencial, en el hombre, sin necesidad de trapos
ni de nada, salvo sus valores y su dignidad.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> Estuve
en Tulsi Ghat, al que trato de ir cada día porque al filo del atardecer, o un
poco antes, acuden los lecheros a lavar sus grandes cacharros de aluminio y a
lavarse ellos mismos y sus ropas, y hacer puja, rezar y volver a casa en
bicicleta. Me encanta empaparme de sus gestos, algunos son fuertes y guapos
porque antes de bajar al río se entrenan todos los días en un gimnasio al aire
libre que está justo al lado del ghat, dedicado a Hanuman, por la conexión con
Rama, con Tulsidas y con el poder prodigioso de Hanuman, capaz de saltar desde el
extremo sur de India hasta Sri Lanka o de levantar una montaña. El ghat es una
joya, pequeño, precioso, y la tradición dice y por eso se llama así que en el
compuso Tulsidas su versión del <i>Ramayana</i>.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> A. me pasó un libro que a veces creo que te podría interesar; se llama Tripura
Rahasya y trata de condensar en una enseñanza única los múltiples aspectos del
hinduismo, shaivas, vishnuistas, sakyas, pashupalas etc. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"><span style="font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;">Pasé por
Harmony, la librería donde compro lo literario (lo religioso lo compro en
Indica) y compre un montón de libros, así que cuando llegue te podré prestar
muchas cosas, por ejemplo dos de Mulk Raj Anand, que ya te dije que me gusta
mucho, otro que se llama <i>About me</i> (<i>apni Khabav</i>) de Pandey Bechan
Sharma, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que creo que te puede gustar
pues dicen que en su momento revolucionó el genero autobiografico en hindi, un
libro traducido del Malayam <i>The Legends of Khasak</i> de O.V. Vijayan que me atrae
porque habla de Kerala, que conozco poco. También compré dos libros de poesía
antigua Tamil, así que prepárate a recibir alguna de mis versiones, ya que
cometiste la imprudencia de decir que te habíaan gustado las anteriores
que te envié. Por último <i>A lover' s guide to Warangal</i>, una
parodia en verso telugu (el idioma de Andra Pradesh) que promete bastante pues
los traductores me gustan bastante, Narayana Rao y David Schulman, de los que
tengo varias antologías telugus antiguas, por ejemplo <i>When God is a
customer</i>, poemas de cortesanas que son una maravilla. Recuérdame que te
los preste.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> Me
fascina ver pasar a los sannyasis, los viejos que abandonan a sus familias, sus
negocios y llevan una vida de renuncia y dedicada solo a la búsqueda de la
liberación. Con sus bastones (dandas) en pequeños grupos van mendigando un poco
de te o algo de comer.. la ciudad los protege y solo por eso quizás le sean
perdonados todos sus pecados.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">
No te preocupes si te quejas, si no nos puedes dar buenas noticias, ya llegarán
tiempos mejores, tú sigue cuidándote y déjate querer.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Un beso.</span></span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; color: #222222;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Oh JP, al llegar a casa del hospital, fragilizada de la paracentesis, he encontrado tu preciosa postal y al leerla me he echado a llorar. No es todo culpa tuya, ni de la belleza del monasterio en las montañas ni de la sabiduría de los ladhakis, también, no sé por qué, durante esa intervención siempre me invade una tristeza extraña y sólo me contengo de llorar por lo absurdo de la situación tan mecánica y con las enfermeras... Tal vez en el fluido que me extraen haya algo vital que me deje sin nervio, tal vez mi cuerpo quisiera contribuir a la eliminación de fluidos (han salido 2,5 litros, densos y de un ámbar oliváceo, no los 4 de la primera vez, pero todo a un ritmo sostenido hasta el fin) o tal vez sea la música, pues me llevo un viejo ipod de J para aislarme de lo que allí ocurre, aunque lo oigo todo, y es extraño cómo se ordenan las canciones (sus canciones) aleatoriamente. En cierto momento me salió un pequeño pompón, una especie de alga diminuta que obturó el conducto y tuvieron que cambiarme la aguja y en ese mismo instante empezó a sonar <i>Heroin </i>de Lou Reed y yo me reía sola con mis ganas de llorar, sin poder evitar preguntarme por qué me había pasado todo esto, y acordándome de la palidez del pobre J., que tanto me ha cuidado estos días y que desde ayer tiene un cólico nefrítico y no para de sumergirse en la bañera caliente para aliviar ese dolor tremendo mientras espera que salga la piedra... Así que comprendo a esas mujeres que llenan los ghats con saris y ofrendas por sus maridos, aunque en mi caso sea sólo un vínculo del pasado, pero lleno de afecto...</span></span></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Ha venido a buscarme G., que estos días ve a sus dos padres caídos y tiene que encarar también esa sensación de que nadie es invulnerable y la idea de irse pronto a Bologna en un momento en que le mundo se arremolina... Así que he llorado mientras comía sin dejar de mirar tu postal y riéndome de mí misma y pensando en los dioses hindúes y en su relativización de todo lo que ocurre...</span></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Pero el texto que has escrito en esa postal me parece luminoso. Vemos tan distintas las cosas desde el dolor... Hay una percepción especial, esencial, esa humildad agotada de la que yo hablaba en el blog, esas viejas citas de T.S.Eliot, de Wilde, de Goethe que siempre repito... Y hoy, mientras estaba allí, he decidido que tal vez no esperaría siquiera a noviembre, que tal vez... Llevo unas cuantas noches insomnes, me despertaba un dolor lacerante en las costillas, me levantaba y me consolaba con la escritura allí sentada, y durante esas horas he podido incluso sentirme bien escribiendo y escaneando imágenes de un cuento infantil que escribí hace años y que ilustró R.O., aquel amigo tan alto y excéntrico a quien tú conociste y que ya murió (que había pasado sus temporadas en monasterios tibetanos), que nunca llegó a publicarse, para mandárselas a AH., hasta que de pronto, con el cansancio, llegaba el dolor de ciática y tenía que volver a la cama y al calor de la manta eléctrica...</span></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Y luego llega este email tuyo lluvioso, ya hechizado por la ciudad y lleno de todos los dioses, ¡oh, Ganesh! Es uno de mis favoritos. Le traje uno a G. de un anticuario maravilloso de Luxemburgo, aunque ni la tienda podía compararse a la tuya ni él sabía y contaba las historias que tú sabes contar cuando te preguntan por cualquier pieza... Cómo me gustaría estar allí en esa fiesta. Si me curo alguna vez, tal vez iré cuando estés tú si me lo permites para que me enseñes algunas cosas...</span></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Pero mi estado de fragilidad hoy es grande. He cenado tarde para mis horarios radicales y con una voracidad tremenda, típicamente post-paracentesis. Me retiraré a leer un cuento de Alice Munro que publica el <i>New Yorker</i> titulado "Amundsen" y ojalá Ganesh me ayude y pueda esta noche dormir al fin. Mi gato es toda una lección de relajación y sueño y aquí está conmigo. Sigue esa extraña tristeza que tiene que fluir, como un ritual, como un adiós a ciertas cosas que se han quedado atrás (o a mis fluidos vitales!). He bajado a comprar tres cosas urgentes, mareada, y me ha rescatado C. para llevarme las bolsas y ayudarme. Ya en casa, se ha quedado hablando conmigo un poco y me ha dicho que me veía llena de energía. Los demás ven cosas que yo no veo. G. me dice todos los días que me ve mejor, mejor...</span></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">No me olvidaré de pedirte esos libros, que ya son para mí urgentes (alguno lo he encargado ya!), y estoy deseando también leer tus versiones de esos poemas, aún recuerdo los que me mandaste, sobre todo uno que hablaba del deseo de una forma proyectada en un cervatillo... Y un poema tuyo que hablaba, cómo no, de la muerte.</span></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Hasta pronto. Gracias otra vez por tus maravillosos mensajes y por esa ráfaga de ritos hindúes que tanto necesito.</span></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Bel</span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
********************</div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy me he despertado más energética. Es un día oscuro. He regado a la pobre gran buganvilla, ya que la lluvia que predijeron no llegó y anoche se lo había prometido. Luego, en otro arranque de coraje, he arreglado la impresora, me he pesado (sin la carga de ayer soy aún más pluma que antes), he maldicho el estruendo horroroso y feo de las obras que se han multiplicado aún más estos días y que no interrumpirán si no llega la lluvia (calles abiertas por hombres ya sordos y afectados de la vibración tremenda, un tejado también lleno de hombres negros vociferantes y con máquinas prohibidas en todo país civilizado, el piso del edificio de enfrente que nunca se acaba, con sus máquinas taladradoras de todo espíritu y toda lectura...). Pero yo estoy mejor. He puesto la postal de JP junto a Li Bai. He contestado a los mensajes de facebook y a los correos que me preguntaban por la intervención de ayer (a los de anoche contesté lacónicamente, sin fuerzas) y he contemplado mi día. Al final ni siquiera pude leer el relato de Alice Munro, pero lo haré. Me decepcionó terriblemente la traducción de una novela japonesa que quería leer y tendré que buscarla en otra lengua. Envidio esa posibilidad de leer aún más sin tasa que yo de JP. Su amiga traductora, que vive en Varanasi y sí tiene conexión, me escribe (busca editor para un autor maravilloso contando historias indias, pero son tan cerrados los editores por estos lares, tan faltos de criterio...) y me dice que no encuentra a JP porque los ghats, que son su lugar de encuentro, están convertidos en barrizales (mientras, JP refugiado en algún cibercafé, me escribía) y naturalmente él no lleva móvil y ella, que ayer conoció gracias a él a una mujer que le ha encontrado unos libros en persa, se maravilla de lo magníficas que son las amigas de su amigo (eso me recuerda un título de un cuento muy sugerente de Henry James, <a href="http://albalearning.com/audiolibros/james/losamigos-en.html" style="font-style: italic;" target="_blank">The Friends of the Friends</a>)<i>. </i>En el colegio de al lado los pequeños todavía lloran (lo peor es cuando ponen por megafonía una de esas versiones espantosas que estropean cualquier canción, para hacernos llorar también a los ya envilecidos vecinos), pero ya empieza a haber algunos niños que corren gozosos gritando con silbidos de pájaros y alguno que canturrea. Rufus sigue acompañándome plácidamente, ahora en su colchoncito blanco, ovalado y peludo de invierno. Y ahora, justo en este momento, la buganvilla se ríe de mí porque ha empezado a caer la lluvia. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<!--EndFragment--></div>
Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-65182734622671041802012-09-16T20:13:00.001+02:002012-09-19T10:25:57.450+02:00Correspondencias<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8WRUh_yGNV7EQMU8zrIMBNDG9rrcOSxfNrNOe7F0CFymr7y9KAq2vMWBTc3VVXmdjcL7O4YkQV5nW5eo3RJ4qni9eL8mR-cypymBjC7M5pHbiCmpj4ZvpARAaJcADJUwGeG0C/s1600/Rhipsalis+crispata.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8WRUh_yGNV7EQMU8zrIMBNDG9rrcOSxfNrNOe7F0CFymr7y9KAq2vMWBTc3VVXmdjcL7O4YkQV5nW5eo3RJ4qni9eL8mR-cypymBjC7M5pHbiCmpj4ZvpARAaJcADJUwGeG0C/s400/Rhipsalis+crispata.jpg" width="298" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto: <b>I.N., <i>Rhipsalis crispata</i>, Lluïsa's Gift, 2012</b>.</span><br />
Transcribo aquí unos fragmentos de mi último intercambio con JP, que sigue en India.<br />
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<br />
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">¿Ya ha refrescado? Espero que vayas sintiéndote mejor a
medida que el calor se vaya apaciguando y no sea tan fiero.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Ya llegué a Varanasi, el río está bastante alto pero ya
empieza a retirarse, se ve la isla de arena en la gran curva del Ganga, las orillas
de los ghats están llenas de lodo y de jacintos de agua. No es el momento más
bello de Kashi aunque al atardecer siempre parece un reino mágico, un mundo de
sueño que se desvanecerá en la noche.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> Como siempre mis sentimientos son encontrados,
trato de limar aristas albergándome en la misma pensión de siempre, cuyo
propietario de la casta de los lecheros, granjeros o cuidadores de vacas, en su
caso lecheros, y por eso se llama Kishan (granjero), es un hombre encantador,
poco interesado y tranquilo, una joya en esta ciudad ávida y egoísta hasta la médula.
Aunque como siempre en India, el país donde todas las contradicciones se
manifiestan, sea al mismo tiempo la ciudad donde el dolor llevado al paroxismo
se licua en música, donde la luz parece ser algo sobrenatural en ciertos
momentos y la noche albergar universos desconocidos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> No me parecen simpáticos ni amables, en el
tren conocí a un señor muy divertido, un profesor de BHU (la universidad de
Varanasi) que era ingeniero en electrónica ( si es que se dice así) irónico,
lleno de <i>charme</i>, acostumbrado a recibir homenajes por Europa (me habló sobre todo
de París) y por América, viajaba con su hijo que se dedicaba a la </span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d; font-size: 16px;">animación y con el que cuando su padre se acostó estuve
un rato hablando de cine...</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Pero quien volvió el viaje algo valioso fue su padre con
su chispa, su ingenio, su vanidad, la manera de regatear un poco más de chau
con un empleado del tren, llamar a su hijo "el rey del Nepal" o
distribuir la conversación haciéndonos participar a todos quisiéramos o no.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Pero este señor era una de las brillantes
excepciones que Varanasi prodiga, esa plétora de genios de la música, del
sanscrito, de la medicina, del urdu o del persa, brahmanes con prodigiosa
memoria, increíble rapidez mental y que parecen vivir en el reino de la inteligencia,
santos y sadhus que esconden sus tesoros entre la sordidez de las paredes que
se derrumban, la bosta de las vacas, las quejas plañideras de las
mujeres.... aquí, como diría mi padre, todo el mundo se cree un personaje... los
varanasis son terribles, obsequiosos y canallas, producto de una civilización demasiado
antigua, llena de flaquezas, de miserias y de un descomunal orgullo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> Pero como me pasa siempre, cuando te escriba
tras unos cuantos días de estancia me habrán seducido de nuevo, no ellos, sino
los genios de la ciudad, y te hablaré maravillas y no querré irme de aquí y me parecerá
que lo que es un sueño no es esta ciudad donde todos están intoxicados por la
religión sino Barcelona donde todos estamos intoxicados de tedio banal, y la
vida se nos escapa sin saber en qué, en nada que podamos decir que es bello o
importante, en pequeños sueños mezquinos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> Hoy me acerqué a los ghats al amanecer, pero
no estaba preparado aún para comulgar con el río y me alejé enseguida dejando
las barcas llenas de turistas y a los peregrinos con sus pujas, alabando al sol que
se alza por la otra orilla. Necesito tiempo y como en Ladhak me sentí tan feliz
y la gente es tan bella, tan simpática y el paisaje tan desnudo y conmovedor,
tal vez para que la transición sea suave, vaya a visitar Sarnath, y vuelva a
ver el Buddha que dio origen iconográfico a casi todos los otros tipos de
buddhas, además el Dalai Lama estará allí el 27, 28 y 29 y quizás no sea como
en Delhi (estaba en La Fundación Ramakrishna justo el día en que me vine y la
habían engalanado llenando los espacios de césped de pabellones blancos) donde
había que pagar 1500 rupias al inscribirse y todo estaba lleno de autoridades y
de esa excitación de los preparativos que me molesta tanto en ciertos actos
religiosos...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d; font-size: 16px;"> Hoy pasaré por Harmony, la librería más literaria de aquí y a ver si encuentro cosas que no tenga, este año
en Delhi apenas compré libros porque cerraron o cambiaron de emplazamiento las librerías
que me gustaban, encontré de segunda mano <i>Petersbourg </i>de Bely, que estoy
leyendo bastante interesado, por lo de ahora no me parece que alcance los
elogios desmesurados que le dedica Nabokov (con el que apenas comparto nada)
pero sin duda es una obra estimable, rara, preciosa, lo difícil es juzgarla por
una traducción, debe de ser algo así como pretender juzgar <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Paradiso</i> de Lezama por alguna de sus traducciones por muy buena que
sea. También estoy leyendo en francés <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Au
fil de la vie</i> de Rilke, sus primeras historias en una de ellas <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Toutes en une</i> una historia de un
escultor de Madonnas, triste, viene esta frase sobre la piedad, no la certifico
pero me llamó la atención:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">"</span><span lang="FR" style="font-size: 12pt;">Qu'est ce que la
pitié. Le plaisir qu’on prend a des églises sombres et a des arbres de Noël
illuminés, la gratitude que l'on éprouve pour un quotidien tranquille qui ne
vient troubler aucune tempête, l’amour qui a perdu son chemin et qui cherche,
qui tâtonne dans l'infini sans rivages. Et une nostalgie qui joint les mains au
lieu de déployer les ailes."<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Cuídate bien.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Un beso</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #38761d; font-size: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;">Pues refrescó y fue maravilloso mientras duró, luego
volvió un bochorno espantoso y hoy las temperaturas son aún más altas que los
otros días, aunque han prometido que las mínimas nocturnas empezarán a bajar
muy poco a poco y mejorará la sensación. Y siguen las tremendas obras con su
estruendo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #38761d; font-size: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;">Y con el calor, mi condición se agrava, de modo que me
estoy planteando otra dolorida intervención en el hospital, aunque con la
incertidumbre de si servirá o no; a veces alivia unos días, a veces no sirve de
nada. Este atardecer vendrá el osteópata que también me hace reflexoterapia y
que me ayudó mucho hace una semana o más, veremos si consigue un
pequeño milagro y evitamos lo del hospital<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #38761d; font-size: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;">Pese a todo, como te dije, estoy más esperanzada gracias
a la entrevista con el nuevo cirujano, y sólo pienso en seguir fortaleciéndome para poder hacerme la prueba y ver si es operable y liberarme...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #38761d; font-size: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;">He leído una novela para <i>La Vanguardia</i> que quizás te
gustaría, tiene algo de novela-andante que conecta con una tradición manhattanita…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #38761d; font-size: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;">Me encantan tus crónicas, son una maravilla. Si siguieras
así, podrías convertirlas en un librito, una maravillosa <i style="mso-bidi-font-style: normal;">plaquette</i> de paseante indio. No me extraña lo que dices al pensar
en aquí desde allí, lo sentí yo en mi único viaje precoz y atolondrado allí, en
1981-82... <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #38761d; font-size: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;">También leí ayer una novelita epistolar de Teru Miyamoto, la japonesa <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Kinshu, Tapiz de otoño</i> (aunque
sospecho que traducida del inglés!) en Alfabia, y me gustó, pese a los pasajes
misóginos (tú te reirás), pese a su sencillez extrema, fue una lectura gozosa y
fluida, aunque solo fuera esa imbricación del ánimo y el paisaje, tan japonesa
y tan zen, que me recordaba a mi adorado Soseki... de quien acabo de recibir <i>La
puerta (</i>Impedimenta), y que pronto leeré…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #38761d; font-size: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;">Sigue escribiéndome, por favor, siempre que puedas. Hoy
leía a un personaje de Henry James de una novela favorita, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Portrait of a Lady</i>, Ralph, cuando se está muriendo e Isabel viaja para
estar con él desafiando la prohibición de su horrible marido, él dice algo
como: <i>Love remains. I don't know why we should suffer so much. Perhaps I
shall find out. There are many things in life...</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #38761d; font-size: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;">Yo también me pregunto muchas mañanas, o a veces, a
medianoche, por qué tengo que sufrir tanto y si éste será mi final (entonces,
por qué tan largo?) o si será sólo una prueba (y por qué tan duro?), por eso
los fragmentos de India me producen una consolación que tú puedes seguramente
imaginar. A veces le pregunto a Rufus, que siempre acude a mí en los peores
momentos y se sienta conmigo a acunarme con su ronroneo. A veces le ha tocado a
J. escuchar mis momentos de desesperación más desolada. Pero también él es el
primero en saber de mi alegría al mejorar ¡aunque sólo sea un poco! En esos
casos mando mensajes a todos los que me han oído desesperar... Como ahora, que
he empezado a sentir alivio tras una mañana de hinchazón terrible.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #38761d; font-size: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;">También leía unos cuentecitos de Kipling, <i>They</i>, y en el cuento que da nombre al libro, no sé si lo recuerdas, el narrador descubre un jardín maravilloso, con unos niños y una mujer que
le desconcierta, hasta que ella le revela que es ciega. Es un momento
emocionante, sin que ocurra nada más. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #38761d; font-size: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;">'<i>Now you understand", she whispered, across the
packed shadows.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #38761d; font-size: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;"><i>'Yes, I understand - now. Thank you.'<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #38761d; font-size: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;"><i>'I only hear them... I have neither borne nor lost!'<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #38761d; font-size: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;"><i>'Be very glad then', said I, for my soul was torn open
within me.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #38761d; font-size: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;"><i>'Forgive me!'<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #38761d; font-size: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;"><i>She was still, and I went back to my sorrow and my
joy...</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #38761d; font-size: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;">Y también T. C. diciendo que "el mundo está
azotado por una epidemia de pena, cuyo embate mayor soportan, de momento, sólo
unos pocos desafortunados"<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #38761d; font-size: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;">Hay un tipo que habla a gritos desde el móvil en una
azotea. Le he pedido por señas que baje el volumen y me ha hecho un gesto
obsceno. Cuando paran las máquinas, siempre hay alguien desconsiderado que
vocifera para que todos oigan su conversación banal. El calor multiplica esa
sensación opresiva de estruendo. Sin embargo, he visto amanecer varios días
seguidos y la luz me recordaba la felicidad de pequeña, en domingo, en bici por
el paseo marítimo, cuando iba a comprar croissants para el desayuno para mi
padre, y me sentía envuelta, diluida gozosamente en esa luz, otra vez como de
pequeña al entrar en el mar de Roses, en esa primera escena de mi novela que
para mí la resume toda. Veremos qué ocurre con ella. Según una doctora
sinergética, su salida a la calle es una condición para mi curación.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #38761d; font-size: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;">Un abrazo <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #38761d; font-size: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;">Bel</span><span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #1a1a1a;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 17px;">*************</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #1a1a1a;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 17px;">Es domingo y sólo los ruidos del vecindario (la torpeza de las escalas de una flauta, el perro prisionero, una televisión) quiebran a veces la quietud maravillosa. He pasado días difíciles, en los que el malestar corpóreo me deja poco espacio para lo demás, excepto para las visitas, que me han distraído e intentado animarme, aunque a veces me agobie la falta de soledad: yo necesito horas solitarias, me alegra intercambiar con los amigos, necesito ese<i> feed back</i> para seguir el hilo de mis pensamientos, pero aún necesito más ese espacio íntimo para el silencio, la música, la lectura, para reconectar conmigo y poder escribir. El <a href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/3/30/Oedipus_And_The_Sphinx_-_Project_Gutenberg_eText_14994.png" target="_blank">hombre que escucha</a> me preguntó acerca de la implicación metafórica de mi malestar y al salir de allí estuve pensando en qué era lo que yo retenía y sí que obtuve una vaga respuesta de algo que es el motor de la escritura de mi libro de ahora, pero que me causa cierto dolor añadido y tal vez, quién sabe, pueda estar influyendo en mi proceso de curación. O tal vez no. Pero es un camino por el que seguir. Me he puesto una fecha límite para fortalecerme y someterme a la prueba que decidirá si una intervención, más o menos simple o compleja, es posible para liberarme de todo esto. La fecha es aproximadamente el 10 de noviembre. Ojalá los dioses griegos, el azar, el universo, <i>whatever</i>, se pongan de mi parte y me ayuden. Yo no creo que pueda resistir más.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #1a1a1a;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 17px;">Creo que tengo menos paciencia con los desconocidos que me parecen punzantes, con la gente que no entiende lo que escribo, o que pretende exigirme imposibles. Seguramente el dolor me vuelve menos tolerante. ¿Pero cómo reaccionarían ellos? No creo que los que tanto se ofenden hagan un esfuerzo por ponerse en el lugar del otro. Es duro que no haya reposo, que todos los días me duerma y me despierte con este cuerpo dolorido y tan limitado que me aprisiona, que no pueda como antes andar y respirar sin dolor. No es obligatorio comprenderlo ni mucho menos entender lo que yo intento escribir. O imaginar lo que es este extraño <i>malaise </i>y esta burbuja en la que vivo. Algunos intentan persuadirme de que<i> lo suyo</i> es igual o peor. "Todos tenemos problemas", me dijo alguien. "Al menos tú están bien acompañada y te quieren". Yo le respondí que ahora mismo le cambiaba estar sola en el mundo y triste, pero con su cuerpo o con cualquier cuerpo medianamente sano y libre, con mi cuerpo de 2010. Y es que no recordamos esa felicidad física y simple de poder andar, correr y bailar libremente todos los días, de cambiar de postura en la cama sin que duela, de dormir profundamente, de levantarse con un cuerpo renovado, de andar largamente por el bosque o la playa, de entregarse a lo físico.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #1a1a1a;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 17px;">Y sin embargo, a veces, leyendo o adormeciéndome logro olvidarlo todo y sentir la misma <i>joie paradoxale</i> que antes. O escribiendo ese libro extraño. O recibiendo la visita de G., que hoy cumple 24 años y que muy pronto se irá a su Erasmus en Bologna. Hemos celebrado nuestro pequeño ritual y le he regalado libros italianos (los <i>libros secretos</i> que dijo <i><a href="http://unmechondecabello.blogspot.com.es/" target="_blank">la Otra Bel</a></i>): Natalia Ginzburg, <i>La strada che va in città</i>; Italo Svevo,<i> La conscienza di Zeno</i>; Mario Rigoni Stern, <i>Il sergente nelle neve</i>. ¿Por qué todos son de la misma editorial?, me ha preguntado. Por casualidad, le he dicho yo, o porque Einaudi era un editor excelente, y le he contado de los tiempos en que los Ginzburg, Pavese y él mantenían allí sus reuniones comunistas y resistentes durante el fascismo, etc. Hemos hablado de leer en otras lenguas y descubrir palabras ininteligibles, desentrañarlas en el contexto, él se sabía algún fragmento de la <i>Commedia</i>, gracias a un profesor apasionado que tuvo, y yo le he recordado el momento de la salida del infierno, que tanto me gustaba. Voy a echarle mucho de menos -su vitalidad, sus visitas, su belleza, su espíritu, su forma de mirar el mundo-, aunque sea poco tiempo. Espero que le vaya muy bien y que me escriba. Y también que cuando él vuelva yo esté ya en una fase más saludable y cómoda que ahora, fuera de esta pesadilla. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #1a1a1a;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 17px;">Me escribe estos días desde el desierto californiano y el Joshua Tree Park mi amigo músico, que anoche ganó un Emmy (!). En el ascensor del hotel se encontró a Richard Gere, sin paparazzi...</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #1a1a1a;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 17px;">Hoy he soñado pero sólo me ha quedado un fragmento insulso en la memoria, o una clave numérica a descifrar. Volvía a la casa de la calle Herzegovina (creo que porque ayer, L.O. me dijo que había leído mis tres primeras<a href="http://www.youtube.com/watch?v=__812CYeCdE" target="_blank"> <b><i>Postales</i></b></a> y sus impresiones me alegraron), estaba con P., la reina del reiki, pero en vez de ser el tercero primera, era el segundo primera.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #1a1a1a;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 17px;">Por la mañana ha venido Rodolphe a traerme un encargo del mercado, una verdura que venía con una oruga verde fosforescente, de una tonalidad asombrosa y que se me ha posado en la babucha marroquí. También estaba Lluïsa, que traía la <i>Rhipsalis crispata</i>, una planta semicrasa flamante en la que la flor crece directamente de la hoja, y ella se ha encargado de llevarse a la oruga. Anteayer vino Anne-Hélène, con dos jerseys muy bonitos, una <a href="http://www.colitafotografia.com/" target="_blank">fotógrafa</a> favorita, con un regalo práctico invernal y Julia G., una ilustre hija y sobrina de escritores y poetas; su padre <a href="http://elpais.com/diario/2009/03/26/quaderncat/1238031918_850215.html" target="_blank">le dedicó un poema</a> maravilloso que siempre vuelve y que un cantautor popularizó musicándolo muy bien (supuse que todo el mundo llevaba años hablándole de ello, así que me callé). Me trajo un libro cómico inglés de los cuarenta, de humor duro e hilarante. Ayer vino V., que trajo una delicada macetita de brezo (me han dicho que el brezo no soporta el agua calcárea y que vive mal aquí, veremos si logro que medre) y posó un momento su <i>insight</i> rápido y <i>evercomprehending </i>en la sala. También vino la Belle Elaine, que estaba exuberante, con aire hindú y que me contó un montón de historias y me hizo reír, y la reina del reiki, que me traía otro vegetal necesario, y las dos se enzarzaron a hablar de dietas y de berzas en lugares insólitos. Y J., por supuesto, que viene con sus deliciosas mermeladas de higos (yo nunca había probado una mermelada tan buena, <i>naturelich</i> sin azúcar) y otras sorpresas, como esos suplementos literarios internacionales que antes no podía leer sin culpa y ahora disfruto con fruición. En el del (horrible y conservador diario, pero preciosamente maquetado y con gran nivel en lo cultural) <i>Financial Times</i>, había un artículo maravilloso sobre Orwell con una cita de una rana que tengo que mandarla a Ratachina (la ilustración era espléndida), y otro artículo apasionante semibiográfico sobre Foster Wallace, y otro muy gracioso (ilustrado con grabados antiguos preciosos) sobre los buscadores de semillas ingleses del XIX, que lograron convertir una flora pobre y limitada en una riquísima y de gran diversidad de especies. El especial moda recordaba ese aspecto loco y artístico de la moda como búsqueda de la belleza que nuestros suplementos locales ni siquiera conocen o comprenden, y luego me leí sobre una curiosa novela épica contemporánea (<i>Uma viagem a India</i>) de Gonçalo Tavares en <i>Le Monde Livres</i> (creo que no está traducida al castellano) y algo que me interesó también del <i>Libération</i>. Luego leí un artículo estupendo de <a href="http://www.enriquevilamatas.com/relecturas.html" target="_blank">EVM</a>, tras releer la <a href="http://www.blogenriquevilamatas.com/dublinesca-obra-maestra-para-the-times-literary-supplement/" target="_blank">crítica</a> elogiosísima que le dedicaron en <i>The New Yorker</i>. Recibí <a href="http://automaticaeditorialblog.blogspot.com.es/2012/09/v-behaviorurldefaultvmlo.html" target="_blank"><i>La chaise-longue victoriana</i> de Margarita Laski,</a> prologada por mí para editorial Automática (la recomiendo, aunque mejor lean mi prólogo al final, a modo de epílogo). La ventaja de estas duras vacaciones forzosas son mis lecturas sin tasa y la sensación de la generosidad de mis amigos, la impresión de su afecto, de su intenso deseo de que mejore (a veces me siento mal por no poder decirles que estoy mejor, que me encuentro bien, por tener que seguir dándoles noticias penosas) y de alegrarme y facilitarme la vida con sus regalos y sus favores con la tenacidad de <i>The Hunting of the Snark</i>. Hoy Anne había leído mis primeros cuentos, los de <i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyMvxqAcQ1DTHqVthR-not9-vWTxDHZBfFJ4HeVRiuvS5GLMBmMDhBBJMS6eqFNerqUCeKORts1tEZTcQLgK3Cm8EI2b9rEFwU7sPheVKvhhOaiAuP3YvYgmAuk02hPLY1J1Mz/s400/CrucigramaCo.JPG" target="_blank">Crucigrama</a>;</i> me ha contado sus impresiones y su lectura me ha llenado de esa vieja felicidad que es el <i>feedback</i> de mi escritura, cuando encuentro un lector inteligente y perceptivo, uno de esos lectores que busca cualquier escritor.</span></span></div>
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Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-14715755280433746962012-09-13T22:03:00.003+02:002012-09-13T22:13:29.137+02:00Una lectura privilegiada de mi libro "Si un árbol cae"<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span class="Apple-style-span" style="color: #222222; font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">
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<span class="Apple-style-span" style="color: #222222; font-size: x-small;"><span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></span>
<span class="Apple-style-span" style="color: #222222; font-size: x-small;"><span lang="ES" style="color: #1a1a1a;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Foto: <b>I.N., Gato barcelonés contemplando la calle, 2012</b></span></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #222222; font-size: x-small;"><span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">A, doctora en Filología, me escribe sus impresiones tras la lectura de <i><b>Si un árbol cae. Conversaciones en torno a la guerra de los Balcanes</b></i>. </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #222222; font-size: x-small;"><span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #222222; font-size: x-small;"><span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Llevo dos semanas queriendo escribirte para contarte cómo
me gustaron tus conversaciones en torno a la guerra de los Balcanes. Antes de
irme a París, terminé <i>Si un árbol cae</i> y me fascinó. Cuanto más leía, más
me atrapaba la lectura.</span></span></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="color: #222222; font-size: x-small;">
</span>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #222222; font-size: x-small;"><span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">No se trata sólo de la selección que hiciste, lo acertado
de las preguntas y el modo en que las formulas: tu forma de contextualizar cada
entrevista va mucho más allá de la mera introducción al personaje y su mundo. Y
es que la organización significante de tu escritura es literaria, claro, y, por
más que, esta vez, tu lenguaje se quiera transitivo (esencialmente referencial),
la estructuración material que impones a ese discurso cognoscitivo hace que el
texto se emancipe y se vuelva hacia su propio poder de crear sentido, ése que
le permite decir con más fuerza y más inmediatez que un aluvión de datos.</span></span></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="color: #222222; font-size: x-small;">
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Lo pensaba, por ejemplo, cuando te leía aprovechar el
dato de que tu anfitrión, Petar Grujičić, vivía en 27 Marta para lanzarnos de
cabeza y sin avisar a esas raíces por las que, como tantas veces has dejado
caer, el conflicto balcánico se nutre, aun hoy, de la sangre vertida en la
Segunda Guerra Mundial. Ninguna explicación hubiera llegado tan eficazmente a
la conciencia del lector.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Consigues decir (y, sobre todo, sugerir) de forma tal
que, a veces, tu relato introductorio resulta más esclarecedor aún que el
discurso del personaje en cuestión o, mejor dicho, hace que comprendamos
muchísimo mejor todo lo que encierra el discurso del personaje. Y luego está el
modo en que estructuras y engarzas las sucesivas entrevistas de forma que el
lector va penetrando cada vez más profundamente en el tejido balcánico.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">No sé si era Stephen Vizinczey (el de <i>In Praise of
Older Women</i>) quien hablaba de dos clases de literatura, una que ayuda a
comprender el mundo (y, por lo tanto, a pensar libremente) y otra que sirve
para olvidar (en un interminable juego manipulador). Tu pluma corresponde,
obviamente, a la primera clase. Escribas ficción o entrevistas periodísticas,
tu modo de comunicar es literario, y creo que son tus procedimientos de
creación literaria los que hacen de <i>Si un árbol cae</i> una herramienta de
prospección de la antigua Yugoslavia más eficaz que cualquier análisis
político. Ayuda realmente a comprender, no sólo el pasado, sino también las
tensiones del presente. Le encuentro un incalculable valor epistemológico.
Supongo que muchos estudiosos te lo han dicho ya.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Me ha gustado mucho, mucho. Después de estas semanas en
la Sorbona sin apenas tiempo para otra cosa que la burocracia universitaria,
esta tarde he vuelto a abrir tu blog, a tiempo para leer tus dos últimas
entradas. Es un gustazo leerte. </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial, sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></div>
<!--EndFragment--></span></div>
Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-82168411804029912002012-09-09T19:21:00.005+02:002012-09-10T12:35:41.118+02:00Vivo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUFCPMP8WzPhBTn8S_o2xFZLy1I8sR3SNosEXRqPawNZz0c82y3to5WNR8xo_GeHdTk1aSl3kVX42rCrtqzgLhlEKMa8xgwRPdUPMe9wDfEVo6f5YsvLMPksa3hd1CeARKg3t2/s1600/IMG_3735.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUFCPMP8WzPhBTn8S_o2xFZLy1I8sR3SNosEXRqPawNZz0c82y3to5WNR8xo_GeHdTk1aSl3kVX42rCrtqzgLhlEKMa8xgwRPdUPMe9wDfEVo6f5YsvLMPksa3hd1CeARKg3t2/s400/IMG_3735.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto:<b> I.N., El cielo de ayer por la mañana, 2012</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
En mi extraña burbuja alejada de muchas cosas del mundo. Escribo despacio, un pensamiento diario, le dije a V. y ella contestó enseguida: "Como los poetas chinos!". Leo despacio un libro reflexivo y maravilloso de Teju Cole que voy a reseñar para <i>La Vanguardia</i>, y no hablaré de él aquí, sólo diré que me acompaña. J. me ha envuelto en suplementos literarios franceses y anglosajones, revistas internacionales, cosas que antes no podía leer sin sentirme culpable y ahora leo con fruición. Pero el tiempo se me escapa. A veces tengo que pedirle a los amigos que no me visiten tanto porque, aunque no pueda traducir, sí puedo leer y reseñar y escribir mi extraño libro informe. "¿Por qué extraño?", me pregunta la mujer más guapa del mundo, que me compró sabiamente cuatro atuendos para este nuevo cuerpo difícil con el fresco (aunque luego volvió este calor pegajoso y desesperanzador) y salió en uno de mis sueños más cortos e intensos y se convirtió en personaje precisamente de ese libro, aunque fuese una aparición. Extraño porque escribo de algo que aún está ocurriendo, y si siempre escribo a tientas esta vez la oscuridad es más densa y más llena de interrogantes, o tal vez porque escribo más que nunca sobre mi propia perplejidad, el asombro, la incredulidad. La escritura está hecha de preguntas y ecos.<br />
Volví a ver al <a href="http://acertijos.elhuevodechocolate.com/img/edipo-esfinge.jpg" target="_blank">hombre que escucha</a>. Pensé que no me cabría todo en una sesión después de un mes a cámara lenta, pero sí que cupo. Los sueños se desentrañaron solos nada más llegar allí, con todo su misterio (en facebook, alguien hablaba de sus sueños como si no tuvieran misterio, ni poética ni fascinación en su lenguaje, como si su interpretación fuera exacta y aburrida, me sorprendió que no viera más, le recordé que no por casualidad el mundo onírico había fascinado a los surrealistas, a Lewis Carroll, a Michaux, a Jeff Noon, a tantos y tantos escritores, pintores, cineastas... Pero fb es un terreno abrupto donde hay lugar para todo). También restrinjo lo social porque a veces necesito tiempo para atender las miserias de mi cuerpo. Hay gente que hace visitas concisas y comprende que estoy como estoy, otros se olvidan y pretenden venir con películas a pasar la tarde. Tal vez, después de todo, sea su deseo de verme como antes, hacer las cosas que hacíamos antes, aquella libertad de organizar el tiempo sin tener que sufrir en lo pequeño, en lo fisiológico, en lo íntimo, en el encuentro con el cuerpo. ¡Cómo añoro yo también aquella vida! Y espero volver a ella. Y celebrarlo con ellos. JN se ha ido otra vez a California, a recibir sus premios, en un viaje al que yo tenía que acompañarle... de no haber estado enferma. Me gusta imaginarle allí. Aunque yo ahora no siento perderme nada en concreto, sólo siento perderme la libertad de un cuerpo que no me oprimiese.</div>
<div style="text-align: justify;">
Fui a ver a un médico que me dio esperanzas, un cirujano distinto de todos los que había visto (todos los demás eran boxeadores, agresivos y llenos de desprecio y de sentencias muy radicales, de fechas arbitrarias y osadas para predecir mi muerte), humanista y cauto, me cambió el panorama haberle visto. Naturalmente no tengo certidumbre de nada, pero al menos cuento con alguna posibilidad más.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y algo se revolucionó en mi cuerpo para bien, aunque dolorosamente, gracias al efecto poderoso de la reflexología. También decidí cumplir con algunos propósitos físicos que me exigen pequeños esfuerzos diarios, cierta ínfima disciplina, pero que me ayudan a ir recuperando cierto tono dentro de esta falta de tono. Me dicen que mi voz se nota más energética; es gracioso que sea tan universal, que todos lo adviertan. </div>
<div style="text-align: justify;">
La vuelta del calor no ayuda. Un calor bochornoso que inflama y ralentiza las mejoras del cuerpo. Ayer J. volvió de París con un lujoso y mítico regalo para mí. Al ver la bolsa me asusté pensando en lo que le habría costado y temiendo que no me gustara, pero me encantó. Y me hizo ilusión tenerlo, un fragmento de belleza en este inframundo mío. Como los atuendos que supo encontrarme la mujer más guapa del mundo, que me consolaron tanto de esa pérdida física que ella comprende muy bien, de poder al menos envolverme en cierta belleza. Vino a verme V., que siempre lo comprende todo y parecía vibrante de vida. Cuando se fue me dijo que me había visto mucho mejor, aunque no supiera explicar en qué, algo distinto.<br />
Muchos me llaman para preguntarme si necesito algo y traérmelo. Hay gente que me escribe cosas maravillosas, como un asistente de mi curso de este año, el arquitecto humanista, o una abogada que jugaba conmigo en la playa de Roses donde empieza mi novela, y que ha reaparecido y me lee, o mi ex cuñado escritor DC, que dice no saber decir y lo dice perfectamente, o mi amigo seráfico y céltico, que acaba de volver de Galicia y me lee o alguien que estuvo conmigo hace años y que también me lee desde no-lugares donde ruedan, todos con su deseo y su voluntad de que yo vuelva, me libere de esta esclavitud corpórea y pueda andar como antes, y más extensamente, me llega la crónica india y tibetana de mi amigo JP, que hoy he pasado por el filtro del diccionario para dotarla de acentos y eñes (en los teclados de allí no los hay) y que dice así:</div>
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<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;"> </span><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> Sigo en Ladhak, ya un poco más calmado aunque todavía
en un estado enrarecido quizás , supongo, por la altura.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> Visité un montón de monasterios que están en los
alrededores, porque todos ellos pero sobre todo uno que se llama Anchi tienen
unos frescos que me entusiasman, además de los templos y monasterios en sí.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> Ya el viaje es divertido, recorrer esos espacios
casi lunares, con montañas de arena y rocas que se ven humanizadas por los
<i>chorten</i>, las stupas que hay a millares y en todas condiciones de conservación, algunas
tan desgastadas por la erosión que ya casi vuelven al polvo, los muros de
guijarros, las banderas flameando al viento, y luego encontrarse esos valles
deliciosos por donde pasan regatos murmuradores y los álamos se mecen y silban
con el viento.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> A veces me quedo a meditar con ellos. Pienso en ti
cuando hago una ofrenda. Me gusta despertar por la mañana al alba y ya oír las
ruedas de oración girando lanzando al cosmos sus mensajes de compasión y de unidad
de todos. Me parece maravilloso que la gente, aunque sea por rutina,
continuamente se aparte de sus preocupaciones diarias y<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">ofrezca esa manera tan simple y bella de plegaria.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"> Estoy leyendo a Bernanos, te acuerdas que te dije
que lo traería?, y aunque a veces sermonea tiene frases que me estimulan, dice
por ejemplo</span><span lang="FR" style="font-size: 12pt;">: "On ne prie jamais seul"
o "Je sais parfaitement que le désir de la prière est déjà une prière et
que Dieu ne saurait demander plus."<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"> Leí <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El
resplandor de la hoguera</i> de Valle que me encantó, como siempre, y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Veuve</i> ...de Simenon que me entretuvo
pero tampoco a pesar de su toque dostoyevskiano me sedujo tantísimo como a los
franceses de </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="FR" style="font-size: 12pt;">antan</span></i><span lang="FR" style="font-size: 12pt;">.</span><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> Una de las cosas que me fascinan de los viajes en microbús
cuando hago mis excursiones a los monasterios es cuando de repente empiezo a oír
un mantra o una plegaria y busco entre la gente quien está recitando, para
darme cuenta al cabo de un rato que a lo mejor es el viejecito que tengo al
lado y que va mirándolo todo sin que apenas por el movimiento casi
imperceptible de los labios parezca estar rezando, es una técnica que solo
tienen los tibetanos; las resonancias son increíbles llenas de armónicos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> Por las tardes voy a ver los partidos de
polo que me encantan, no sé si te comenté que me alegré muchísimo al llegar y
enterarme que mi estancia coincidía con el festival de Leh, me gusta ir a ver
las miserables barracas y el circo que montan los indios, la pequeña muchedumbre
de ladhakis que se arremolina para ver o para montar en unas norias primitivas
o en cochecitos de plástico para los niños.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Tengo montones de fotos de todas estas cosas para
enviarte pero en Ladhak es difícil y caro, hoy estoy teniendo mucha suerte
porque no hay corte eléctrico. Mejor te las envío desde Varanasi.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> Hoy al levantarme la señora de la pensión
estaba en el pequeño jardín lleno de flores, sobre todo dalias y
girasoles, y algunas coles o berzas, vi como con casi diría ternura llevaba un
gusano en una hoja de col fuera del huerto y lo dejaba en la calle. Esas pequeñas
cosas me alegran el alma.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> También hubo <i>Chams</i>, las danzas sagradas de los
tibetanos, realizadas por los monjes del monasterio de Hemis, el más grande de
los de aquí, ya fui dos veces a verlas y quizás vaya una tercera. Meditación en
movimiento, sus ritmos me dejan colocado para todo el día con la música persiguiéndome,
alentándome.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"> Te escribiré con más calma desde Varanasi, aquí siempre
estoy inquieto pensando que se borrará todo antes de que me de tiempo de enviarlo
y eso que desde la última vez esto ha crecido de un modo horroroso y aunque no
quiero acabar con una nota negativa el progreso terminara con ellos. Sigo
pensando que los turistas son el mal del siglo, que son el animal más estúpido
que se creo, y además les han dado maquinas para que se entretengan. por
desgracia soy uno de ellos. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Un beso desde "el techo del mundo"</span></span><span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;">.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
Ayer fui con J. a la Rambla Catalunya, en un gesto heroico, a comprar algo urgente y pasé un momento por La Central. Un librero amigo (escritor, corredor y cinéfilo) me dijo que alguien acababa de pasar por la librería a comprar todos mis libros. Me hizo sonreír: yo sabía quién era. La niña de la playa de Roses. Hay gente que leyéndome se ha ido acercando a mí <i>autrement</i>, de la forma que yo prefiero, como una amiga de mis amigos, hija y sobrina de escritores y poetas, que vendrá a verme el viernes con una amiga fotógrafa preferida. En La Central aproveché para pescar un libro que me había recomendado mi amigo seráfico, de <a href="http://edicionesalfabia.com/libros/kinshu-tapiz-de-otono" target="_blank">Miyamoto</a>, que leeré cuando acabe esa lectura reflexiva, lenta, caminante y neoyorquina de Teju Cole. Y también otros libros secretos, de los que ya hablaré.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy aprovecho que unos amigos cancelaron y voy a descansar de visitas, le he dicho a J., y él me ha contestado: "Pues G. va para allá". Pero G. no es una visita, es otra cosa, si yo estoy echada, él también se echa, me enseña una canción, me cuenta cosas, dormita conmigo, todo en una plácida ociosidad, cuida de Rufus, se ocupa de sus cosas, y verle con toda su fuerza y su belleza me alegra y me transmite algo vitamínico y vital. Eso no significa que no me alegre ver a los amigos, al contrario. Lo que no puedo hacer y en algunos casos o en ciertos momentos me desconcierta que me lo pidan, algunos de forma periódica y perezosa porque no leen blogs o no tienen paciencia, es resumir cómo estoy en un email o un what's up. A los que me preguntan no sé si responderles "Bien, gracias, ¿y tú?" o decirles que si de verdad quieren saber, me llamen cuando tengan tiempo y les contaré. "¿Todo bien?", me preguntó alguien en un día terrible y le contesté preguntándole si era un sarcasmo. Y es que a veces, cuando todo duele, todo cuesta y parece que la pesadilla tenga que ser eterna, cuesta mucho tener sentido de lo social, hacer concesiones, ser siempre amable... En la calle me encontré con E. en otro mal momento y me preguntó qué tal: Mal, mal, le contesté a todo, harta, hasta la coronilla... y J., que venía conmigo, me dijo que había sido antipática y lo sentí porque E. me gusta, pero a veces, ¿qué se puede decir siendo sincero, si no queda energía para mentir o disimular? Otro día se presentaron sin avisar mi vecino y la antigua portera. Yo estaba en un momento malísimo y sólo abrí creyendo que era una amiga de confianza, que me traía un remedio necesario. "No puedo atenderos", les dije, "estoy en un mal momento". No sé si lo comprendieron. Ahora no puedo recibir visitas sorpresa y a veces ni siquiera las esperadas pueden prolongarse.</div>
<div style="text-align: justify;">
Rufus sigue conmigo. Cuando me despierto en la noche y me voy a la sala, viene enseguida a mi lado a acunarme con su ronroneo y su belleza gatuna. A veces se lo digo: es una suerte haberle encontrado. Ahora me despierto a las cinco y veo siempre amanecer, lo vemos juntos Rufus y yo. Anoche sorprendí una pequeña lagartija en la terraza y deseé que Rufus no la viera. Esta mañana, a las seis, estaba dentro, junto a mi mesa de trabajo, y he vuelto a temer por ella. Era salamanquesa, transparente y preciosa, con sus manitas delicadas y me ha mirado un momento. "Vete, vete", he pensado yo. Creo que no la ha encontrado. </div>
<div style="text-align: justify;">
Voy a dar un cortísimo paseo, a estirar las piernas y a seguir leyendo a Teju Cole. También es una suerte poder disfrutar de la tregua silenciosa del domingo.</div>
</div>
Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com30tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-85638080892726270082012-09-02T20:57:00.001+02:002012-09-09T19:22:09.495+02:00De la teatralidad, la ficción y el tiempo que se escapa<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd75_-HdrMsDFLMq6stKqoiCZloyQuJFcLUcc2VbCu8cn4DRjNwBmR0ONTTg1ATOeMmCLLeB6ymOltqg18Ug_U3NuMXAOGvynllvsyu1IzcWCQ9uS-JzoOsJAIafnIqj4GCRMk/s1600/Oxalis+traingularis.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd75_-HdrMsDFLMq6stKqoiCZloyQuJFcLUcc2VbCu8cn4DRjNwBmR0ONTTg1ATOeMmCLLeB6ymOltqg18Ug_U3NuMXAOGvynllvsyu1IzcWCQ9uS-JzoOsJAIafnIqj4GCRMk/s400/Oxalis+traingularis.jpg" width="298" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto: <b>I.N., <i>Oxalis triangularis</i>, la plantita preferida de Ana, 2012</b>.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
El otro día vi al fin <i><a href="http://laquimera.files.wordpress.com/2012/07/crisa2.jpg" target="_blank">Historia del último crisantemo</a></i> de Mizoguchi, que estaba incluida en el <i>coffret</i> que me regaló <a href="http://cultura.elpais.com/cultura/2011/03/17/actualidad/1300316406_850215.html" target="_blank">Anne-Hélène</a> y a pesar de las interrupciones, fue una gozada verla. Era un dramón, pero no importaba ni afectaba negativamente a mi ánimo porque la teatralidad era tan grande que casi sólo importaban las imágenes, la música, la gestualidad maravillosa de los japoneses, la expresividad de los protagonistas, el homenaje al teatro NO que se hacía, qué fruición cuando el actor al fin, tras todas las desgracias que sufría, aprendía el oficio y avanzaba por el escenario vestido con kimono y con unos gestos coreográficos tan femeninos y sutiles... El <i>setting</i> era de 1889 o algo por el estilo y valía la pena verla. J me trajo un aparato de DVD que permite al fin ver todas las películas (mi máquina había ido haciéndose más y más quisquillosa y ya sólo me dejaba ver algunas elegidas por ella, no necesariamente las más nuevas, por muy legales y autorizadas que fuesen). Mizoguchi fue una buena sustitución del cine de Satyajit Ray que yo anhelaba ver o de mi querido Ozu, porque sospecho que hay muchas películas suyas que me faltan.</div>
<div style="text-align: justify;">
El tiempo cambió, fue asombrosamente reparador contemplar la lluvia, oler la tierra mojada, observar cómo se limpiaba el cielo de contaminación, cómo era barrido el calor ardiente del cemento, cómo llegaban las corrientes más frías. Comprendí entonces que no tenía nada que ponerme para cubrir este pobre cuerpo nuevo con dimensiones tan distintas del de siempre y naturalmente me sentía incapaz de intentar una peregrinación a una tienda, por mi malestar físico y por mi aspecto escandaloso, así que he recurrido a la mujer más guapa del mundo, también conocida como "la reina del shopping" (aunque sea por los restos de un antiguo esplendor, y ahora no pueda como antes, pero es que en este momento tan malo, qué pocos son los que pueden), y ella me ha prometido traerme lo que encuentre para probarlo y quedármelo.<br />
He tenido días muy duros. Vino un osteópata, me arregló mis huesecillos, pero la máquina de uno de mis tratamientos volvió a estropeármelos y volvió el dolor lacerante y esta vez el osteópata no pudo hacer el milagro. Es muy difícil soportarlo cuando se añade a tantas miserias de este cuerpo, a tanta paciencia, a un tiempo tan largo y tan despiadado. Luego encontré un remedio temporal, ojalá me ayude a curarme al menos de ese mal. Hoy se lo contaba a los padres de J., que han venido a verme con su aspecto estupendo de siempre y su vitalidad física e intelectual, les hablaba de mi incredulidad ante esto que me ocurre, cómo me costó aceptar que esto me ocurriese a mí, que siempre he intentado ser ética y portarme bien con los otros, y no a ninguno de los seres mezquinos y sin escrúpulos que veo por ahí. De cómo mi aspecto sigue sorprendiéndome a diario, de cómo esa perplejidad de ver que las cosas puedan salir tan mal. De cómo cuesta entender el sinsentido de la vida y del azar, sin carga ninguna de significado.</div>
<div style="text-align: justify;">
He traído aquí un retrato de la delicada <i>Oxalis triangularis</i>, un trébol morado que fue la planta preferida de mi hermana Ana y que, cuando Ana murió, su partner, Chris, me trajo con dos hilillos precarios brotando, y ha crecido alegremente desde que está aquí, como una estela vegetal de mi hermana pequeña o una muestra simbólica de ese nuevo estado de conciencia suya. Yo no sabía su nombre, pero le mandé una imagen a mi experta en plantas y ella enseguida me reveló su identidad.<br />
Alguien encierra a un perro invisible en una terraza que no logro distinguir. Si la identificara, llamaría a la guardia urbana. El animal ladra y aúlla durante horas, pero por lo visto sus vecinos contiguos son insensibles a ese estrépito lastimero y cruel. ¿Para qué tienen animales algunos? ¿Para torturarlos?</div>
<div style="text-align: justify;">
Acabé <i>La marge</i>, que es un libro magnífico, a pesar de su honda melancolía, porque qué bien flota André Pieyre de Mandiargues sobre ella, qué bien se eleva a ras de calle para barrer con sus sentidos la vieja Barcelona canalla de 1967 (si digo setenta, alguien de fb se quejará), de su participación y fascinación por esa vida callejera y su alergia por el franquismo y por su espíritu asfixiante, eclesiástico y taurino y policial, para el que encuentra un nombre inventado, y de su capacidad para comprenderlo todo, ahora que sabe que tendrá que enfrentarse a lo implacable. Mientras decidía con qué seguir, J. me trajo dos números del <i>Magazine Littéraire</i> y justo cuando mi remedio me hizo efecto milagrosamente y se detuvo el dolor febril que me había acosado todo el día de ayer, me leí uno entero, sin dejar tampoco de gozar, con la entrevista y los reportajes sobre Coetzee (tengo que hablar con la <i><a href="http://www.youtube.com/watch?v=563Jlr9u2cA" target="_blank">reina de la traducció</a></i>, me pregunto si ha leído lo que yo leí), aunque disentía del principio del artículo sobre su <i>Boyhood</i>, donde Gilbert Gatore afirmaba que <i>no</i> era un texto interesante (aunque él mismo confesaba que no sabía por qué le había afectado tanto ni por qué siempre lo citaba!), <i>mamma mia</i>!, si además de narrativamente esplendoroso y de esa forma suya llena de gracia y fluidez, es uno de los pocos textos escritos por un hombre donde se escenifican las raíces edípicas de la misoginia, donde se cuenta lo que puede ser la infancia como contramodelo de la supuesta edulcoración (apretar los dientes y resistir), donde se cuenta efectivamente, y ahí sí, él lo veía, toda la vergüenza y la culpa de haber crecido blanco en el <i>apartheid</i>, esa carga imborrable que se le adhiere al protagonista de <i>Youth</i> y que quisiera arrancarse de su cuerpo huyendo a Inglaterra, pero no puede. Esa ambivalencia del amor y el horror a Sudáfrica que está en <i>Disgrace</i> y en tantos otros libros suyos. Y luego, qué bien contada la posición de Coetzee <i>antiespecifista</i>, a favor de la causa animal, no sólo en <i>Life of Animals</i> sino siempre encarnados por Elizabeth Costello, puesto que considera que ese sentimiento de supuesta superioridad de los humanos respecto al resto de las especies están en el origen de toda violencia. </div>
<div style="text-align: justify;">
Luego me leí la parte de Handke, también intrincada e interesante, me leí la de Tabucchi: cómo coincido con su idea de que una lengua es una manera de ser y cada uno es otro en una lengua distinta; yo comprobé eso por primera vez espectacularmente en Belgrado; a mí me hablaban en inglés y se volvían dulces y casi femeninos los mismos que enronquecían y virilizaban la voz para defenderse en el mundo serbio. Pero también con el personaje de uno de mis cuentos con quien alternábamos las lenguas según estuviéramos conversando, discutiendo o en otra clase de aproximaciones. ¡Y cómo cambiábamos y cambiaba nuestra coreografía!...</div>
<div style="text-align: justify;">
Aunque todo eso pertenece a la vida de antes, a la que yo tenía, a aquella en la que yo participaba antes de estar enferma. Me dicen que volveré a ella, que podré volver a moverme, a bailar, a viajar, a bañarme en el mar, a andar por la ciudad, a todas esas cosas que ahora me están vedadas, que se acabará este sufrimiento diario, pero a veces me desaliento ¡y cuesta tanto creerlo! Y sin embargo, <i>sarinagara</i>, yo estoy aquí escribiendo, esta es mi ficción, aunque sea autoficción, aunque haya gente incapaz de entenderlo, desconocidos que me escriben consejos o que creen que querré discutir de mi vida con ellos y se enfadan muchísimo cuando les digo una y otra vez, en vano, que no es así. No saben que hay un género denominado<i> autoficción </i>(por cierto, me ha sorprendido cómo en el último <i>Monde des Livres</i> defienden Philip Forest y otros el último libro de Christine Angot, <i>Une semaine de vacances</i>, aún sobre el incesto, como una experimentación seria y no como la clase de escritura que yo creía que era. Pero al margen de su valor literario, que desconozco, en Francia entienden lo que es la literatura y que su materia puede ser autobiográfica o inventada, eso es lo que menos cuenta, sólo cuenta lo que se construya), que lo importante para mí es aquí precisamente la construcción, la escritura, que yo no escribo para hablar de mi vida con nadie (créanme, no lo necesito, sigo rodeada de amigos, es un regalo que sí se me ha concedido incluso en esta época tremenda), y menos con desconocidos o en público, ni para que me comparen mi supuesto caso con el de nadie, yo escribo para construir algo y no, no me interesa cualquier lector (no gano dinero con los que vienen a leerme, ni siquiera si vendiera libros ganaría dinero con ellos porque tantos editores <i>se olvidan</i> de liquidar cada año y cuando lo hacen, eligen el número que les conviene, ya que no existen controles en este pobre país primitivo y salvaje), solo me interesan aquellos lectores capaces de entenderme, de seguirme, que no confunden lo que escribo con imaginarios sentimientos, que no hablan de mi supuesta "sinceridad" (¿qué sabrán ellos?), sino de las frases, de las películas, de los libros, de la música de las palabras. Buenas noches.</div>
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Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-69907520159148477102012-08-29T22:08:00.001+02:002012-09-02T23:23:56.891+02:00Sueño y vigilia<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsl7W06MAgjBn5GHxpn5IhJRnZJttd6240KhxuDG-7UpaNpGWVavDjd5cYoLJAbpJUs7IgtSR53rbpkrh4C7wItITTcqpXz8BKEqNhfUQKzV0V9MXKpWt6hCrz_4ShdHkeGf55/s1600/terraza+desde+dentro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsl7W06MAgjBn5GHxpn5IhJRnZJttd6240KhxuDG-7UpaNpGWVavDjd5cYoLJAbpJUs7IgtSR53rbpkrh4C7wItITTcqpXz8BKEqNhfUQKzV0V9MXKpWt6hCrz_4ShdHkeGf55/s400/terraza+desde+dentro.jpg" width="298" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto: <b>I.N. La terraza desde dentro, 2012</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
Soñé que mucha gente tenía llaves de mi casa y cada día que pasaba desaparecía una hilera de libros. Me preguntaba quién podía ser y cuando volvía a mirar había otro estante vacío. Al principio, pensaba: Así tendré más espacio. Luego descubría con dolor qué franja se habían llevado y me sentía mal... Más tarde iba en los FFCC con Montse y el tren terminaba en Provença. Iba a salir, pero había colgado mis cosas en un gancho, las descolgaba con esa cámara lenta desesperante del sueño que ralentiza los movimientos y cuando intentaba abrir la puerta, no funcionaba el mecanismo, aunque veía a Montse al otro lado, esperándome.</div>
<div style="text-align: justify;">
En mi sueño de hoy estaba en Madrid. Salíamos de un edificio con altísima escalinata, como la tarta mussoliniana. Había cambiado el tiempo y nevaba y el frío era atroz, pero por suerte yo llevaba un gorro con orejeras y unas botas abrigadas. La policía me detenía porque no llevaba una tarjeta necesaria que tenían que haberme dado en la estación y no me dejaban salir volver a la estación a coger el AVE. Llamaba entonces a una de mis hermanas y ella me decía: "Bueno, si duermes en Madrid está muy bien." Yo protestaba: "¡Pero dormiré en un centro de detención de inmigrantes en Aranjuez!" Ella ya había colgado. Yo buscaba afanosamente entre los tarjetones de mi bolso, que eran muchos, pero no aparecía. Entonces me llamaba otra de mis hermanas, la reina del reiki, y me decía: "Yo tengo tu tarjeta. Dime dónde estás y te la llevo. Entonces la policía desconfiaba, me preguntaban cómo saber si mi hermana no me daba su propia tarjeta. Yo les decía: "Porque ella les enseñará también la suya", y ellos reponían: "Puede ser de un tercero..." Ahí me he despertado. Sé que antes había soñado otra cosa, pero lo he olvidado. Me he despertado con el cuerpo dolorido, me lesioné una costilla, es tan fácil cuando no hay más que piel para proteger los huesos y cuesta mucho de curar. Lo peor es la inmovilidad nocturna y por las mañanas se hace durísimo. Hoy vendrá un osteópata que tal vez pueda ayudarme. </div>
<div style="text-align: justify;">
Me han despertado los carros de hierro que todas las mañanas, a las siete, y los sábados a las ocho, arrastran por toda la calle los empleados del supermercado de abajo con un fragor tremendo, acompañándolo de gritos desaforados. Si ellos están despiertos, que todo el mundo se despierte, parecen pensar. Luego han empezado los obreros de la obra de al lado, arrojan al suelo grandes pedazos de no sé qué con estrépito inmenso y se hablan a gritos. Qué país tan primitivo y salvaje. Al fin, a mediodía, cuando los obreros de al lado habían parado con las máquinas pero seguían vociferando con gritos y risas en su descanso, les he interpelado por la terraza. Les he dicho que ya era delirante el fragor de las máquinas, les he dicho que estoy enferma, les he pedido que al menos cuando al fin las paran, tengan la consideración de no aullar. Y han bajado el volumen, a pesar de las risas de uno de ellos. Naturalmente las máquinas tercermundistas y salvajemente ruidosas no son culpa de ellos, sino de nuestros políticos corruptos, que no imponen límites de decibelios a las obras, ni horarios; pagando se puede atronar a todos los vecinos también sábado y domingo. Es el país del ruido, parece que reine una completa insensibilidad auditiva. Y tal vez los obreros serían quienes más derecho tendrían a gritar, aunque llueva sobre mojado, pero no son los únicos. Aquí la gente que cena en sus terrazas vocifera y atruena y los hay que se divierten cantando a voces o chillando toda la madrugada por las calles. También a veces me he encarado a unos y otros, pero es un país en el que no se enseña la consideración ni el respeto a los demás.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ayer vino Anne y me trajo un maravilloso coffret de películas de Mizoguchi, además de <i>Dersu Uzala </i>de Kurosawa, que yo vi hace muchos años. De Mizoguchi he visto algunas, recuerdo los <i>Cuentos de la luna pálida</i>, ¡qué maravilla de escenas cuando las geishas andaban en holgada fila a pasitos cortos por la estrechez del kimono en una melancólica penumbra! Recuerdo una historia de amor imposible y cruel entre una geisha y un hombre sin dinero para rescatarla. Es un tesoro tenerlo aquí. Mi DVD se negó a mostrármelo. Sólo admite algunas películas, le da igual que sean nuevas por estrenar, las rechaza igual. Es como un aparato de música que tenía mi amigo serbio que cada vez le restringía más los cds que aceptaba. Según él, el aparato tenía un gusto muy particular y no precisamente bueno. Mi DVD no quiso aceptar <i>The River</i>, pero sí aceptó <i>The Swimmer. </i>Así que las veré en el ordenador o usaré ese enchufe para verlas a través del ordenador, aunque a veces hace mal contacto y tiñe la película un momento. Yo nunca tuve suerte con los reproductores de DVD. He tenido tres y siempre me fallan inexplicablemente, algo que exaspera a G. A veces es como si las máquinas tuvieran su idiosincrasia y sus caprichos.<br />
Me alegré ver lo que dicen de <a href="http://www.enriquevilamatas.com/" target="_blank">EVM</a> en <i>The New Yorker.</i> Al fin los americanos lo han descubierto y desde 2004 le publican sus novelas. "<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Reading a Vila-Matas novel is like watching someone weave a beautiful tapestry with one hand, while unraveling it, equally expertly, with the other..." No puedo leer la crítica en la red, pero J. me buscará la revista, y ahora veo que está <a href="http://www.blogenriquevilamatas.com/dublinesca-obra-maestra-para-the-times-literary-supplement/" target="_blank">aquí</a>. Sé que califican <i>Dublinesca</i> de obra maestra, y dicen: </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif;">As in all his novels, Vila-Matas grapples with the freedom of the individual, a freedom inevitably compromised by tragedy and failure but also graced by moments of alleviation, even happiness. By lifting the heavy weight of the past, by setting irony against dogmatism and loyalty, Vila-Matas allows his characters, and us, to contemplate the future."</span></div>
<div style="text-align: justify;">
He estado leyendo <i>La marge</i>, de André Pieyre de Mandiargues, regalo de J. En un contexto muy distinto, son unas postales suyas de Barcelona, concretamente del Raval y de Ciutat Vella en los setenta, y sus paseos hacen un barrido por todos los locales que conocíamos y la atmósfera de entonces en la calle Robadors, el Panams, el Amaya, el Marsella, el Molino, tantos lugares, llenos entonces de anuncios de "gomas" y de prostitutas y olor a orina (L'Arc del Teatre: <i>un pissoir privé d'eau</i>) También me gusta que, discretamente, un ex taurino de Nîmes se vuelva antitaurino en aquel país nuestro de la posguerra, de pronto ve la misma "hideuse alliance" que en la misa con lo más violento y fascistoide). Es un hombre que recibe una carta y antes de leerla atisba unas líneas terribles, dramáticas, y pospone la lectura mientras vive la ciudad en ese barrido maravilloso que resucita la vieja Barcelona de mis incursiones en la adolescencia. Había acabado <i>The Namesake</i> de Jhumpa Lahiri, que me gustó, aunque no era la vieja India con la que yo intentaba reconectar, sino una India en Boston o Nueva York, de segunda generación de emigrantes. Y yo necesitaba algo más antiguo, como Satyajit Ray o Narayan o las crónicas de JP., que me sigue escribiendo sus crónicas de cibercafé, sin acentos ni eñes en los teclados hindúes:</div>
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<!--StartFragment-->
</div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Al final me he decidido por Ladhak, me voy el martes y
espero alejarme un poco de la lluvia. Otros anyos voy huyendo del monzon y consigo
mas o menos evitarlo, pero este anyo parece que lo llevo conmigo, ya te conte
que en Rajasthan no habia llovido ni un solo dia y desde que llegue cada dia
casi a las mismas horas, sobre las cuatro.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Ahora en Delhi lo mismo, supongo que es debido a que este
anyo es un monzon tardio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Como hoy es sabado, el dia de Saturno, el
templete del dios Shanu, el Saturno indio, cerca de la Fundacion Ramkrishna
donde voy a meditar un ratito por la manyana y a ver los lotos en flor del
estanque, estaba lleno de mendigos esperando limosnas o un poco de comida. Me fije
en un senyor vestido muy pobremente, de pelo y barba inmaculadamente blancos,
con un collar de cuentas rojo que los miraba con la inocencia de un ninyo que
ha llegado tarde a una reaparticion de regalos. Era un viejo guapo, digno,
pobre, gastado, de los que me roban el corazon, parecen seres llenos de luz, me
recordaba a esas fotos bellisimas de Ramana Maharsi. Le di una pequenya limosna
(el ni me habia mirado ni me la habia pedido, absorto mirando de pie hacia el templo)
e hizo el gesto tipico de llevarsela a la frente, agradeciendosela a dios y no
a mi, hay una dignidad en ese gesto, como en tantos otros gestos indios, que me
reconcilia con el hombre. Le das una limosna a uno de ellos y tienes claro que
sin hacer nada son ellos los que te estan dando algo a ti, aligerandote de lo
que te sobra, devolviendole dignidad al dinero. No puedo entender las quejas de
los ricos sobre la pobreza de India, la pena que les da ver pobres, precisamente
ellos a los que el dinero no les deberia importar y podrian encontrar a tanta
gente a la que ayudar y recibir su bendición por ello.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">En el sitio donde voy a desayunar se
reunen los vendedores de helados que empujan sus carritos por toda la ciudad,
la mayoria duerme al aire libre y no se como se las arreglaran los dias de
lluvia, muchos son de Bihar, uno de los estados mas pobres y mas bellos de India,
algunos estaban todavia despertando y removiendo y guardando cuidadosamente los
cartones y las mantas que les sirven de cama. Otros mas afortunados tienen una
cama de hierro colocada alli en la calle y </span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d; font-size: 16px;">deben pagar algun tipo de soborno para que nadie les
incordie y los deje tranquilos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Las lacras y miserias, las llagas de
la India estan ahi para que las vean todos, aunque supongo que uno llega a
acostumbrarse tanto que ya no las ve, pero no lo creo, si un leproso te pide
limosna, si cada dia ves montones de tullidos, de mendigos, de ninyos desnudos,
llenos de mocos, pero jugando ruidosa y felizmente, es imposible insensibilizarse,
puedes a veces mirar hacia otro lado pero siempre acaban volviendo...</span></span><br />
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Hay un senyor anciano, vestido con ropas
harapientas, llenas de mugre, de color indefinido, delgadisimo, la cara de un
monito humano y bueno, las piernas dos munyones que asoman por el pantalon
cortado, pinta una figura de Hanuman en el suelo y espera que los devotos echen
limosnas, rodeado de jovenes yonquis o de esnifadores de pegamento, siempre lo
miro y sin embargo no siento pena, una enorme piedad y compasion si, pero es la
misma que siento hacia mi mismo, hacia todos, a ratos hasta me parece feliz</span></span><span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial;">...</span></div>
Y unos días después...<br />
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Al final no sabes que contento estoy de haberme decidido
venir a Ladhak, llegue hoy por la manyana y ya el viaje desde Delhi es divertido,
llegar a un aeropuerto pequenyo, con dos aviones militares al lado, rodeado de
montanyas enormes de colores rojizos, escarpadas y sin un solo arbol, el algunos
valles unas sombras verdes y alegres de alamos que persiguen el rio, las cumbres
del Himalaya a lo lejos todavia llenas de nieve, lor rios de color arena.. y
luego sus habitantes que siempre estan riendo, corriendo, tranquilos y a la vez
inquietos, con un ritmo totalmente suyo. En las aceras las mujeres vendiendo
todo tipo de verduras: coles, dos tipos de rabanos, acelgas, espinacas,
patatas, brocoli, guisantes, tomates y sobre todo unas manzanas pequenyas
deliciosas y unos albaricoques que son puro nectar, se entremezclan las
musulmanas shiies con las ladhakis tibetanas dandole colorido a la escena,
algunas senyoras llevan monedas y un tocado de flores artificiales en el pelo
que les da un aspecto muy festivo y gracioso. En cambio los hombres en otro
lado venden albaricoques secos y las semillas de los albaricoques que son deliciosas.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Estaba tan contento y excitado que no me pude
quedar en el hotel como recomiendan para evitar el mal de altura, a los cinco
minutos estaba en la calle, tenias qie ver al duenyo de la pension donde me alojo,
esta igual que la ultima vez que lo vi hace tres anyos, guapo, delgado, amable,
sin necesidad de usar gafas, con todos sus dientes resplandeciendo y tiene 78
anyos.<o:p></o:p></span></span></div>
<span lang="ES" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Ya he comprado de todo: manzanas, albaricoques, chapati del
horno, postales, hierbas aromaticas para perfumar, guantes de lana... todo por el
placer de mezclarme y pasear por el bazar. Los hombres musulmanes trabajadores
temporales muchos de ellos, son guapos a rabiar, viriles, y al mismo tiempo
simpaticos y dulces, hablan un dialecto de Jammu que me encanta</span>...</span><!--EndFragment--><br />
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';">(Han pasado unas horas y reanudo este post ya de noche).</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';">Hoy ha venido a verme la mujer más guapa del mundo, estaba radiante del verano (yo ahora veo a todo el mundo tan saludable y sensual por contraste a mi fragilidad ósea y extraña) y me ha traído unos regalos franceses. Ella me entiende sin apenas palabras en un aspecto que otros no pueden comprender y en ese sentido me animó, además de su conocimiento del cuerpo, como gimnasta rítmica que fue y acostumbrada a entrenamientos, lesiones y cambios. Ayer vino una colega de batallas verdes y sociales y me trajo extraordinarias verduras de su huerto ecológico, sobre todo unas judías verdes maravillosas. Durante esta época tan irreal he descubierto con sorpresa no sólo el afecto de mis amigos sino la cantidad de gente que sólo quiere ayudarme y que confía en que me recupere. He tenido que aprender a dejarme ayudar, a aceptar la generosidad, a depender en muchas cosas. No había otra posibilidad y no ha sido fácil. J. ha vuelto y se ha ocupado de organizar y traer un montón de cosas necesarias, con esa eficacia asombrosa suya, que encajaba con mi agotamiento de estos días.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';">La mujer más guapa del mundo ha venido después del osteópata, que me ha aliviado considerablemente y me ha permitido albergar la esperanza de dormir mejor esta noche al fin. Sigo esperando la lluvia. La ciudad arde de cemento y contaminación. Yo necesito el agua como un nómada busca un oasis. Necesito oler a tierra mojada. Necesito que llueva una noche y un día seguidos. Necesito que este aire sucio y pegajoso se desvanezca y llegue un aire digno de respirar.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';">He seguido escribiendo, con pequeñas interrupciones y sin avances espectaculares, pero sigo ahí y espero que pueda seguir...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';">Entretanto <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUqnInrS4Kh2tvOwjEXTMQACxu0Vb6ZUARSfxhhUiKH_Drg8H39xL6-ORYnWPPuMRNYtkzWXPxaEqg-y-ae27xSNrDAlf6FmudoaqgMXx11ilaqzKxJhAFoDy80p10Gc9peTuQ/s1600/P1050084.JPG" target="_blank">Rufus</a> ha vuelto a enamorarse. Esta vez la gata es blanca, no sé si persa o siamesa porque sólo la he entrevisto de noche, y vive en el sobreático. Ella quisiera saltar y él quisiera elevarse, pero es muy arriesgado y los dos maúllan con nostalgia. Es una gata muy alocada, de hecho una vez saltó y se cayó al colegio de al lado; no era la primera vez y no le ocurrió nada, milagrosamente, y el veterinario le dijo a mi vecina: "Sí, es de esos gatos paracaidistas". De momento, es un amor imposible, pero Rufus sueña...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><br /></span></div>
</div>
Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-1680394940752065672012-08-23T21:28:00.001+02:002012-08-25T11:12:32.859+02:00Desde este lugar extraño<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4xFAUi0pefB7aaKSsGwq_EmHJJ_sP2kQ6YU5E5rrFkha3XPcYGpcqhvU4mwl6kGuBTo0QvCTr0vQtthBYdz0u6_tkqcZcpCQSYjgyNYSMxSnAyWu2j0xOFyOtf-iKx-RWZ7hA/s1600/Nubes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4xFAUi0pefB7aaKSsGwq_EmHJJ_sP2kQ6YU5E5rrFkha3XPcYGpcqhvU4mwl6kGuBTo0QvCTr0vQtthBYdz0u6_tkqcZcpCQSYjgyNYSMxSnAyWu2j0xOFyOtf-iKx-RWZ7hA/s400/Nubes.jpg" width="298" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto: <b>I.N. Nubes desde mi hamaca esta tarde, 2012</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
En que vivo, un mundo aparte distinto del de antes, del de los demás, un mundo óseo sin derecho a lo sensual ni a apenas a lo plácido (aunque a veces, cuando duermo una media hora de siesta con brisa natural o con aire artificial, me he sentido tan bien con la luz filtrada por una cortina naranja que casi podía imaginarme en mi cuerpo de antes y sin moverme experimentar aquella antigua felicidad entonces no sabida), un mundo sin certidumbres, lleno de dudas e interrogaciones sobre la vida y la curación, desde ese lugar extraño puedo aún contemplar las nubes, leer y ver películas maravillosas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Un amigo cineasta me adivinó el pensamiento y me trajo, en una de esas cenas heroicas de hace unos días, dos películas que quería volver a ver. Fue casi telepático y podría probarlo. Una era <i><a href="http://www.youtube.com/watch?v=yIegoQAayFs" target="_blank">The Swimmer</a></i>, basada en uno de esos cuentos de John Cheever con paisaje suburbano y carga de profundidad. Al leer el cuento recordé que había visto aquella película y quise volver a verla, pero no la encontré. Es maravillosa. La única objeción -la vi con mi amigo músico y él se quejó de inmediato- es una banda sonora absurda, que en la época ni siquiera advertí. Pero las imágenes se quedan grabadas en la memoria. Burt Lancaster, con su pura gestualidad de ese cuerpo atlético a punto de ser vencido, su mirada irradiando una luz que por su pura intensidad ya permite detectar una herida, una disociación, una necesidad compulsiva de ensoñación y negación, sostiene la película con su paisaje radiante y toda su melancolía creciente y amarga hasta el final. </div>
<div style="text-align: justify;">
La segunda película que adivinó quien me la trajo era<i> <a href="http://www.youtube.com/watch?v=lVw9Wtgu9K0" target="_blank">The River</a>,</i> o <i>Le Fleuve</i> de Renoir, que yo había visto en el invierno de 1981, justo antes de irme a la India y que tanto me conmocionó entonces <a href="http://mmimageslarge.moviemail-online.co.uk/17971_River-The-Renoir-2.JPG" target="_blank">y </a>que tanto recordé una vez allí. Siempre había querido volverla a ver y <a href="http://www.thehindu.com/multimedia/dynamic/00828/06cpriver_GHC3MLAI5_828684g.jpg" target="_blank">la</a> había buscado en vano. Y ese mismo día, por la mañana, al ver que tenía <i>La Règle du jeu</i> de Renoir, había pensado: Pero la que yo quiero ver es <i>El río</i>...</div>
<div style="text-align: justify;">
La he visto hoy en una solitariedad feliz. Qué bien lo he pasado viéndola, ese color increíble, la música, esa atmósfera de la vida que fluye como un río, ese espíritu panteísta, el afecto, la tristeza y el absurdo de las heridas físicas y psíquicas de la guerra, y los templos y <a href="http://blog.educastur.es/hinduismo/files/2011/11/shiva.jpg" target="_blank">dioses</a> hindúes y los rituales de belleza y la naturaleza exuberante y una deliciosa <i>sagèsse</i> de un Renoir distinto y más inspirado y apasionado que nunca. En cierto momento, el hombre con una sola pierna, por la guerra, y la mujer mezclada por su condición mixta india y occidental, sin casta, hablan de aprender a aceptar su carga y lo ocurrido y ¿cómo podía yo no asociarlo a mi condición, a lo que a mí me ocurre? El hinduismo respira esa aceptación con el desapego de los que creen que todo está en la mente y a pesar de sus conflictos, el país también tiene ese espíritu flotando en el aire, de una gran y antigua humanidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
Al mismo tiempo me llegan los mensajes de JP desde India bajo las lluvias del monzón, sin acentos ni eñes, con descripciones de atmósfera que me refresca: </div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"><b><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">En la Jama Masjid, la mezquita mas grande
de Delhi, a lo lejos las</span><span lang="ES" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"> cupulas de los templetes que coronan espaciadamente las
murallas de Lal Qila, la fortaleza roja de
los moghules, decenas de halcones sobrevolando
el cielo… Como t</span></b></span><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"><b><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">odavía están celebrando Eid, el fin del</span><span lang="ES" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"> Ramadan, las familias
musulmanas vienen a la mezquita a pasar el rato, vestidos con sus nuevas galas, las niñas en horrendos vestidos de </span></b></span><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d; font-size: 16px;"><b>colores chillones de gasas y de raso y con
todo tipo de volantes encajes y excesos vestimentarios. Los hombres todos con
sus kurtas blancas con bordados y sus gorritos de encaje. El ambiente no es
nada rigido, una vez pasados los cancerberos de la puerta que tratan de cobrarte
lo que sea y de incordiarte un poco, (para mas inri el encargado de hacerlo es
un sordomudo)…</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"><b><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">La cantidad de halcones debe de ser
proporcional a la cantidad de palomas que cubren parte de las tres grandes
cupulas, en forma de capullos de loto a punto de eclosionar. La mezquita es muy
elegante, aunque a mi me enamoran poco las mezquitas indias, que encuentro todas
parecidas y anyoro las mezquitas afghanas o iranies, que no conozco, con esos
azulejos azules que compiten con el color del cielo, pero reconozco que el
juego de lineas y colores entre la piedra roja y los marmoles blancos, las
escasas pero bellas escrituras cuficas en negro en forma de sellos, sus cupulas
y templetes indomoghules, los </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;">minaretes rayados de blanco con templetes
en su cima y abriendose en forma de columnas egipcias, la fuente para las
abluciones en el centro, y sobre todo sus alrededores llenos de restaurantes de
comida deliciosa, todo eso la convierte en mi lugar favorito de Delhi. Pero </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;">el gentio es tal que aguanto pocas horas y
tengo que buscar lugares mas neutros, menos cargados. Ire a comer y a tomarme
un cafe luego a la Delhi Coffe House, un sitio con un pequenyo jardin que me
gusta porque esta lleno de viejos senyores sikhs, y donde puedo leer a gusto
The Hindu, el único periodico indio que trae algo de informacion y no cotilleos
sobre el mundo de Bollywood o los jugadores de cricket</span></b></span><span class="Apple-style-span" style="color: #1a1a1a; font-size: 16px;">.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
Esta mañana ha venido Aurora, me ha traído una fruta latinoamericana con propiedades mágicas y las verduras que necesitaba. Se ha asustado al verme y se ha ofrecido para traerme lo que sea dos o tres veces por semana. Su visita me ha dejado una estela alegre y generosa, con tanta delicada comprensión. Luego ha llamado Magda, quería traer algo como fuera y he intentado buscar en La Central algún libro de R.K. Narayan, en vano, luego alguno de Satyajit Ray, pero tampoco. Y al fin he seguido el consejo de la librera y le he encargado a Magda una novela de Jhumpa Lahiri (de quien ya leí <i>The Interpreter of Maladies)</i>, <i>The Namesake, </i>aunque yo quería una India más antigua y he decidido buscar películas de Satyajit Ray para consolarme. Yo sabía que necesitaba algo de la India (al fin y al cabo sigo tomando la medicación que me han prescrito desde Calcuta y Bengala, aunque no sea exactamente eso, sino una forma de intentar asumir este extraño mundo en el que vivo) y aún no había visto <i>The River </i>desde 1981.<br />
Magda ha coincidido con Cris, que me traía un cartucho de tinta para la impresora (así podré ver lo que he escrito de otra manera o eso espero) y una mezcla deliciosa de aceituna y almendra... Algunos me felicitan por mi forma de llevar lo que me ocurre y eso me desconcierta. No veo nada admirable en mi actitud. ¿Cómo podría hacer si no? Me dice Anne que cuando me cure, podríamos celebrarlo con todos mis amigos en un gran <a href="http://sunapeeregionblog.files.wordpress.com/2008/08/fells_stonewall-to-boy-tu.jpg" target="_blank">jardín</a>. La idea me ha encantado... <i>Insh'allah</i>.</div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
Y sigo escribiendo. Ya no tan deprisa como antes. Desconcertada ante ese magma que crece sin estructura, con ideas que vienen con cuentagotas, o releyendo y corrigiendo, y entonces surgen otras, y algo perpleja de lo que surge. No sé qué pasará con ese texto, sigo sin saber si serán cuentos o una novela, o qué será exactamente. "Yo lo llamo libro", me dijo una vez autoburlón Aleksandar Hemon cuando le pregunté por lo que entonces estaba escribiendo (luego fue una novela). Yo no sé si me atrevo a llamarlo libro. Todavía son sólo veinte páginas aproximadamente. </div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
Hoy he soñado y he olvidado mis sueños. <i>The River</i> me ha alegrado el día. Sabía que volvería a encontrar algo allí también esta vez y claramente la película me hablaba a mí. Cuando <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5Rsl605sWpywq3UbfldnDgfoPybEXQrFeW1x9Fgo6s0rtlS9YmVAQsDNggofepof6WxhSkImGEOo6hTYRXPvE9r-IVh607XV5mHb8GRzYHUpZT75uIP9bkbijGNQ6rMk5th8B/s400/vlcsnap-138701.png" target="_blank">el niño</a> de la familia protagonista se moría en su aventura intentando encantar a una cobra, el padre (con su propia herida de guerra) decía, dolorido: Deberíamos celebrar que un niño muera niño. Al menos él ha escapado. Nosotros les encerramos en nuestras escuelas, les enseñamos estúpidos tabúes, les atrapamos en nuestras guerras, masacramos a los inocentes. El mundo es para los niños. El mundo real. Ellos trepan a los árboles y se revuelcan en la hierba, cerca de las hormigas y libres como los pájaros. Son como los animales. No se avergüenzan. Ellos saben lo que es importante. Ha nacido un ratón o una hoja cae en un estanque. Si el mundo estuviera hecho de niños...: <span class="Apple-style-span" style="color: #333333; line-height: 20px;"><em style="font-style: italic; font-weight: normal; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">We should celebrate that a child died a child. That one escaped. We lock them in our schools, we teach them our stupid taboos, we catch them in our wars, we massacre the innocents. The world is for children. The real world. They climb trees and roll on the grass, close to the ants</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: PTSansRegular; font-size: x-small;"> </span></em></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; color: #333333; line-height: 17px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><i>as free as the birds. They’re like animals. They’re not ashamed. They know what is important. A mouse is born or a leaf drops in a pond. If the world could be made of children…</i></span></span></div>
<!--EndFragment--></div>
Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-49621869897084240592012-08-21T12:15:00.000+02:002012-08-21T13:30:40.502+02:00Más allá del calor<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4aJ6JMyY4sqkJRS9HpCgeebb-TjKFf8lOUc0trQ2-b604Sx8DMaLg11GfnoT-qhzuULtHejdBCOMPPC0uQ3IFnZ4-c4TbhmnbFKAfMk7WmhH6meLVf0cWZK7EyNdvCBG79PIh/s1600/Bel+Jose+y+Jorge+playa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4aJ6JMyY4sqkJRS9HpCgeebb-TjKFf8lOUc0trQ2-b604Sx8DMaLg11GfnoT-qhzuULtHejdBCOMPPC0uQ3IFnZ4-c4TbhmnbFKAfMk7WmhH6meLVf0cWZK7EyNdvCBG79PIh/s400/Bel+Jose+y+Jorge+playa.jpg" width="400" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto: ? <b>Ayer me mandaron esta vieja foto, no sé quién la hizo, donde aparezco con J y J en una playa gallega, seguramente de 1986.</b></span><br />
Sueño con lluvias como en el desierto se sueña con oasis. La sequía ardiente, el fuego, la contaminación y los árboles cortados en mi barrio forman parte de una pesadilla, o las 18.000 hectáreas de bosque incendiado en este pobre país.<br />
Y sin embargo, <i>sarinagara</i>, yo he vuelto a escribir. Hace cuatro días. No tengo ninguna garantía. No sé adónde me llevará todo esto, pero por primera vez en meses, siento que deseo seguir ahí. Es un experimento, no sé si es el capítulo de una novela o si es un cuento o si irá creciendo magmáticamente informe. Escribo de lo que sin duda había estado rehuyendo, lo único de lo que mi inconsciente, amo de los escritores como yo, quería realmente. Y rechazaba todo lo demás. Ahora sólo esto podía ser. Aunque me haya sorprendido a mí misma. Aunque creyera que era demasiado pronto. Todo lo demás me sonaba lejano e impostado, banal, no podía colorearlo, insuflarle vida. Ahora sí... Tampoco sé si me quedaré a mitad, si de pronto no sabré seguir, si me desalentaré, pero de momento vivo ahí, más allá del calor absoluto y metafísico, del aire caliente, pegajoso y sucio que se adhiere al cuerpo al salir a la calle llena de estruendo y obras. Sin árboles. Sin sombras. Sin frescura. Sin lluvia. Más allá de las miserias de este cuerpo extraño que habito ahora, en esta época irreal. Más allá de las inquietudes que se despiertan de noche con cualquier síntoma. Más allá del oscuro temor de no lograr curarme.<br />
Más allá de lo que leo.</div>
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La América rural de William Goyen, en este momento. Acabé ya el libro de Pim Van Lommel, que me ha cambiado la percepción de la muerte o al menos, ha abierto una interrogación feliz. </div>
<div style="text-align: justify;">
Hace dos noches, a pesar de mi condición, volví a salir a cenar heroicamente y otra vez me alegró esa conversación, que despertó tantos pensamientos de cine, de escritura, de la voz y las vibraciones que transmiten otros contenidos no dichos, de la autoimagen... Me sentó bien, aunque no pudiera echarme a la romana para digerir al acabar la cena y aunque el aire acondicionado me acabara agarrotando los huesos, también hay que cuidar el espíritu.<br />
Agosto no se ha llevado a todos los amigos. Unos se han ido, pero han vuelto otros. V estuvo aquí luminosa pese al calor, trajo inciensos japoneses de crisantemo y el libro que yo le había pedido. Tigridia me trajo ayer verduras de un huerto amigo y me ayudó con cosas que ahora son difíciles para mí. Rod fue al mercado y me trajo pescado el sábado. Mi amigo músico ha vuelto y es rápido y eficaz y se ofrece para todas las ayudas, incluso me acompañó a mis tratamientos. Es un trayecto corto, pero atravesar Mitre se ha convertido en una hazaña. Esa clase de calle-autopista que les gusta a nuestros políticos, talando todo árbol y dejando sólo el cemento. Ahora arde ese cemento y para rematar, lo han abierto para hacer obras, de modo que necesito mucho valor para atravesarlo con este cuerpo, fragilizado y espectral. Si me curo, iré a reponerme a un lugar fresco y frondoso, a un lugar lleno de árboles inmensos, de manantiales, o cerca del mar. En mi sueño de hoy, yo era como antes y me encontraba con un poeta amigo y yo le conducía de forma vacilante en coche a alguna parte. En el sueño había un concurso de cartas, yo perdía y no me importaba porque no estaba convencida de mi carta, ganaba un joven guapo de un pueblo cercano a Vic, que la había escrito en rima. Y nos reíamos tanto y tan alegremente...</div>
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Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-19784285581756095482012-08-16T13:14:00.002+02:002012-08-18T17:38:07.625+02:00Es difícil<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX8Q7NF8bs8nQhShoclZ2N5jU3GztZWl3mpchyphenhyphenU2Xz4cKCim8vegam5a8OPj9tSXImOcTMzSBxGnu7DHJJtX-VzMauS198bdEircsvur4q-VfiAaw0t5n1IGB9ydQCSYFd6ohU/s1600/IMG_3565.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX8Q7NF8bs8nQhShoclZ2N5jU3GztZWl3mpchyphenhyphenU2Xz4cKCim8vegam5a8OPj9tSXImOcTMzSBxGnu7DHJJtX-VzMauS198bdEircsvur4q-VfiAaw0t5n1IGB9ydQCSYFd6ohU/s400/IMG_3565.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto: <b>I.N., La cortina de mi habitación de Rupià (añoranza de aquel bosque), 2012</b></span></div>
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Resistir el calor y el ruido atronador de las obras (unas máquinas que taladran el cerebro y que en ninguna parte del mundo civilizado están permitidas, pero ya se sabe que vivimos en un país salvaje) y el anuncio de más calor tampoco ayuda.</div>
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Sin embargo, esta mañana corría una brisa maravillosa en mi casa mientras yo seguía leyendo <a href="http://multimedia.fnac.es/multimedia/ES/images_produits/ES/ZoomPE/5/9/6/9788493846695.jpg?201203131908" target="_blank">ese libro </a>del cardiólogo holandés <a href="http://www.lavanguardia.com/lacontra/20120605/54303448302/pim-van-lommel.html" target="_blank">Pim Van Lommel</a> publicado por Atalanta y que no se parece en absoluto a mis lecturas habituales. La cuestión es que me ha interesado y consolado leer esa perspectiva justo después de la muerte de mi hermana. Recoge las experiencias de gente que ha estado clínicamente muerta y luego ha sido reanimada, y que reúnen una serie asombrosa de puntos comunes y plantean la cuestión -argumentada con el apoyo de la física cuántica y de estudios rigurosamente científicos- de que la conciencia exista más allá de la vida física, ya que si no, un humano con el corazón parado y un cerebro sin riego no podrían pensar ni tener emociones como esos pacientes tuvieron. Todos accedían a un no-lugar no-tiempo con una gran sensación de felicidad y beatitud y se encontraban con otros conocidos ya muertos, y no querían volver, además de momentos de extracorporalidad en los que veían su propio cuerpo siendo reanimado y más tarde contaban detalles que no podían haber visto ni oído en el quirófano, pero que coincidían con la realidad. Yo no creo ni dejo de creer, pero me ha gustado vivir unos días con esa sensación.</div>
<div style="text-align: justify;">
Es extraño pasar a ese libro justo después de los <i>Trois contes</i> de Flaubert, que son maravillosos, con su melancólica inteligencia, y que releí gracias a JP. Precisamente JP me escribe ahora desde algún lugar de la India, donde no para de llover (son los monzones) y contempla murciélagos gigantes, oye una algarabía de gorriones y se rodea de un paisaje humano y físico bien distinto que éste. Se enteró allí de la muerte de A. y me dice que los muertos no mueren del todo si los amamos un poco. Por cierto que el marido de mi hermana me trajo una plantita que había sido favorita de ella, muy delicada y en un estado muy precario. Le busqué un rincón de la casa y ha empezado a brotar enseguida alegremente. Le mandé una foto a mi favorita experta en plantas, M., y enseguida me dijo que era un trébol morado llamado <i><a href="http://image.gardening.eu/piante/Immdata/oxalis_triangularis_cupido.jpg" target="_blank">Oxalis triangularis</a></i>. M. está en Galicia estos días, donde dice que desde julio sólo han tenido tres días de solazo y lo demás es mal tiempo y lluvias, que es justo lo que a ella más le gusta y refresca. Fue M. quien me dio también el nombre de la <a href="http://imagenes.infojardin.com/subir/images/klz1192997922f.jpg" target="_blank">espifita</a>, esa planta que vive colgada de los árboles, sin tierra, con la humedad y la herrumbre, y que yo encontré en el jardín de Mercè Rodoreda en Romanyà de la Selva. </div>
<div style="text-align: justify;">
La gente pone en facebook imágenes paradisíacas de mar y viajes maravillosos y yo pienso que para mí, el paraíso sería tener el cuerpo de antes y poder ir adonde quisiera. A veces me impacienta esta lentitud de agosto, que lo hace todo tanto más difícil y me pregunto cuándo llegarán el alivio y los cambios para bien. Intento imaginarme recuperada y pensando en esta fase con una sensación de incredulidad, como quien recuerda una pesadilla. Sé que lo que me está ocurriendo pesa tanto que no me deja escribir de otra cosa, pero al mismo tiempo desearía escribir otra cosa, y todos mis intentos me aburren, me demuestran que no deseo escribir eso y acabo por abandonar.</div>
<div style="text-align: justify;">
G. se ha ido hoy al sur. Echaré de menos sus visitas diarias, nuestras conversaciones, la placidez con que acabábamos dormitando los tres, yo en mi pequeña siesta obligada, G. con su falta de sueño por las nocturnidades y <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUqnInrS4Kh2tvOwjEXTMQACxu0Vb6ZUARSfxhhUiKH_Drg8H39xL6-ORYnWPPuMRNYtkzWXPxaEqg-y-ae27xSNrDAlf6FmudoaqgMXx11ilaqzKxJhAFoDy80p10Gc9peTuQ/s1600/P1050084.JPG" target="_blank">Rufus</a> porque los gatos adoran <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglDGh5-lpHNNR4tEx9ylRkJz_-B73Y6N0zo5gfp3NZH3J16TfTFwGyc-0bVhUUok4MZmlhPRPzdbcQt6dHbJYCmg1ESoDsgwXEzX9-no5CPvVzyHUPe6NHhDt2dAZWl-Vz71Qi/s1600/P1050982.JPG" target="_blank">dormir</a> y más aún dormir en compañía. </div>
<div style="text-align: justify;">
No pude ver las Perseidas. Además de la contaminación lumínica de la ciudad, el cielo estaba absurdamente cubierto... si al menos hubiera llovido. ¡Cómo añoro las tormentas de agosto! Recuerdo veranos maravillosos, echados sobre grandes telas indias en el suelo del jardín en las islas o sobre mantas en la montaña, contemplando ese cielo de la lluvia de estrellas. O el verano pasado en Serbia, en aquel bosque que sólo parecía visitar yo, mirándolas desde la hamaca...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<br /></div>
</div>
Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-37175668956009836392012-08-09T18:53:00.001+02:002012-08-11T10:03:16.849+02:00Calor<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIc6TwGuc344jIHn8hrrD2bweOpS9QjR3J3c8mtpuUGZT290yaOxUDCg2T1tir8lpzKn3CFF3GGOl3WCTMFwhyphenhyphen3XpHh8NH5ZHfTYHnXi1po0bGY3-CFVvmupJ4ScRVe7RF6izG/s1600/IMG_3612.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIc6TwGuc344jIHn8hrrD2bweOpS9QjR3J3c8mtpuUGZT290yaOxUDCg2T1tir8lpzKn3CFF3GGOl3WCTMFwhyphenhyphen3XpHh8NH5ZHfTYHnXi1po0bGY3-CFVvmupJ4ScRVe7RF6izG/s400/IMG_3612.jpg" width="298" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto: <b>I.N., mi encina favorita de la casa del bosque, 2012</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
Hace mucho calor y el estruendo de obras es incisivo, pero yo me pongo esos casquillos de lujo que me prestó J. y la música me embriaga... A veces alguien me manda una <a href="http://www.youtube.com/watch?v=A-d6GFW3KmU" target="_blank">canción</a> y es como <a href="http://www.youtube.com/watch?v=U6tV11acSRk" target="_blank">si</a> la música quebrase unos muros imaginarios de mi espíritu <a href="http://www.youtube.com/watch?v=GNQzyFJDqRk&feature=related" target="_blank">o</a> como si me zambullera en el agua. O en <a href="http://www.youtube.com/watch?v=A314PVRSQIM" target="_blank">otro</a> tiempo. Un amigo arquitecto humanista que venía a mi curso me ha contagiado estos días su pasión por la <i>chanson française</i>... Una amiga escritora que sólo conozco de facebook me recomienda olvidarme de mi cuerpo (de interna en un campo de concentración) y bañarme en alguna piscina porque dice, y es verdad, que el agua parece curarlo todo, es como si bajo el agua no existieran los males... Ella me habla de una piscina muy agradable, inmensa, donde hay muy poca gente y los que van son variopintos y no se miran ni se juzgan, dice que desde su casa el paseo bajo los plátanos hasta allí es muy agradable, lástima que no sea en mi ciudad...</div>
<div style="text-align: justify;">
He pasado días muy malos, pero parece que algo empieza a moverse otra vez hacia delante y que podré seguir mejorando como hasta ahora, aunque sea tan despacio... Una noche hice un gesto revolucionario y cené fuera; podía ser malo para mi cuerpo, aunque comí solo lo permitido, pero el entusiasmo de mi compañero de cena por el cine y por mi escritura me alegró el espíritu y eso también ayuda al cuerpo a curarse. Yo temía molestos encuentros sociales, gente que me preguntase por mi condición, pero por suerte el único encuentro fue precisamente el arquitecto humanista, que me alegró mucho ver allí... Luego, gracias a esa cena he estado viendo algunas películas... Una comedia de Lubitsch, una película triste y extraña, delicadamente expresionista, a veces casi oriental, de Marcel Hanoun, y ahora me toca Chris Marker...</div>
<div style="text-align: justify;">
Ayer tuve un momento dolorido viendo triste a G., me sentía tan fragilizada y sin energía como si necesitara otro cuerpo para animarle, aunque luego la conversación cambió y sólo pensé en lo extraordinario que es G. y en lo que llegará a hacer. Después de quedarse plácidamente dormido en la silla de Charles Eames, con esa belleza durmiente que parece tan feliz, y toda la fuerza de su edad y de su pasión deportiva, su tristeza y la mía se fueron volando como las mariposas de la casa del bosque. </div>
<div style="text-align: justify;">
Mucha gente ha venido a decirme cosas por la muerte de A., mis amigos y muchos lectores y gente de fb. Muchos me hablan del texto que escribí y eso me alegra, me transporta allí donde quiero estar, en la escritura. Muchos simplemente comprenden o intuyen lo que es esencial. Pero algunos desconocidos enseguida quieren romper la necesaria tristeza del duelo con frases <i>new age</i>, o tópicos cualesquiera, otros creen saber cómo me siento, como si todos fuéramos iguales, y describen sorprendente y equivocadamente lo que creen que es mi estado de ánimo, o bien creen que sólo pienso en eso o que he desesperado o que no sé que donde está A. ya no sufre. Pero hay que permitirse un momento de tristeza, ¡al menos unos días! Como los tres días del duelo judío tradicional, durmiendo en el suelo... Alguien que sí comprendía sin conocerme me puso el <a href="http://homepages.wmich.edu/~cooneys/poems/auden.stop.html" target="_blank">poema</a> de Auden, que es maravilloso y que yo cité cuando murió mi padre, aunque es un poema de amor, pero expresa ese momento de dolor y resistencia a que alguien se vaya, y es sobre todo humano. Tal vez porque ahora mi cuerpo tiene una presencia tan intensa con sus pequeñas miserias, yo he puesto el lugar del duelo en una habitación de mi espíritu, pero no me he aposentado en ella, aunque a veces se asome su cara de pronto o un objeto o un sonido desencadena ese recuerdo, como explicaba Proust en <i>Contre Sainte-Beuve, </i>sólo que aquí la identificación es inmediata. </div>
<div style="text-align: justify;">
Ayer Tigridia me trajo <i>La Vanguardia</i> con el <i>Cultura/s</i>, porque los kioscos cierran y hay que irse cada vez más lejos. Precisamente Tigridia me regaló hace unas semanas una inmensa buganvilla y ha ocurrido algo curioso. Al lado de donde la pusimos había una pobre pequeña buganvilla en estado precario, era de flores rojas y durante dos años no floreció y al tercero le salieron las fucsias, que son las únicas que se dan bien aquí, pero estaba desnuda sin apenas hojas y muy mustia. Al colocarle a esa exuberante hermana al lado, la pequeña ha cambiado radicalmente, se ha llenado de unas hojas grandes y saludables, como nunca había tenido. No creo que sea cuestión de sombra, sino que realmente las plantas son organismos vivos y se detectan... Una vez leí que algunas plantas "avisan" a otras de la llegada de ciertos parásitos o plagas, de modo que las plantas siguientes ya han desarrollado defensas cuando les llega el bicho... Eso denota cierta comunicación y la idea me gusta mucho, como las hermanas buganvillas (y ahora dos palabras sobre la gran buganvilla y su hermana pequeña me han devuelto de nuevo a A., y a esa frase del cuento: <i>Hermana Ana, ¿qué ves? / Veo el sol que brilla y la hierba que verdea</i>) que P. quiso poner en el <a href="http://isabelnunez-zbelnu.blogspot.com.es/2012/08/mi-texto-de-adios-ana.html" target="_blank">recordatorio</a>... Así funciona la memoria. Una noche, la víspera de la muerte de A., en la casa del bosque, donde al oscurecer todo se volvía misterioso y telúrico con los pájaros silbones, el erizo escondido y el cielo plagado de estrellas (por cierto, ¡me había olvidado de las Perseidas!), mientras P. me hacía reiki a distancia, noté que el aire olía al olor de mi padre. Más allá de su colonia y del tabaco canario que fumaba, mi padre tenía un olor particular, que llenaba su habitación cuando se levantaba y que yo de pequeña asociaba a un batín francés muy confortable que llevaba. El olor se hizo más y más intenso y no se desvanecía y me hizo preguntarme si me habría visitado para saber de A. Recordé que, cuando mi madre se puso enferma y la ingresaron, soñé que mi padre, que ya había muerto hacía años, me llamaba por teléfono. </div>
<div style="text-align: justify;">
- Eh... -empezó con su vacilación típica- ¿Cómo está tu madre?</div>
<div style="text-align: justify;">
Yo le respondí que estaba bien, mejor, le informé como pude, y al acabar, le pregunté, porque en el sueño yo sabía que él ya no estaba en el mundo:</div>
<div style="text-align: justify;">
- Pero tú... ¿dónde estás?</div>
<div style="text-align: justify;">
Él soltó una de sus risas leves y carraspeantes y colgó.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando se lo dije a mi madre, que creía en todos los mundos invisibles, me dijo:</div>
<div style="text-align: justify;">
-Me alegro de que se acuerde de mí, aunque sea ahora...</div>
<div style="text-align: justify;">
Esa noche de la visita olfativa de mi padre tuve insomnio y salí frente al bosquecillo y paseé mirando la luna y el cielo y sintiendo la atmósfera de la espesura y su vida oculta. Al día siguiente llegó la noticia.</div>
<div style="text-align: justify;">
He estado leyendo un <i>Diario </i>de John Stuart Mill que me trajo mi amigo Joan, muy subrayado (se lee de otra manera sabiendo lo que le interesa a otro lector), también la novela autobiográfica e inacabada de James Agee, y he vuelto a Vinyoli y a Emily Dickinson a ratos... Intento escribir cuando me encuentro bien, son sólo tentativas, probaturas, estoy en esa fase difícil que requiere mucho coraje y energía y mi salud no ayuda, por eso me embriago de cine y música... Siempre viene alguien a verme y me preguntan antes qué necesito, pero temo los días en que no quede nadie aquí, porque no estoy para peregrinaciones... </div>
<div style="text-align: justify;">
Pero un día surgirá algo al escribir, descubriré mi deseo otra vez y me llevará a algún lugar, aunque a veces parezca imposible.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-70076876752234000362012-08-03T19:17:00.000+02:002012-08-03T19:27:47.756+02:00Mi texto de adiós a Ana<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYVrjBuMMt0pE776dqgZvmZsCzj45Le18ApASfUwPqZExF0RyunBxr8aNeVwASh35UsZ0BzARnzL_0wqg5zAcLAFRWNmogdadpuDTtRgTd6funqzA1PVOWsN547CYJOY2QRKK0/s1600/Recordatorio+A.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYVrjBuMMt0pE776dqgZvmZsCzj45Le18ApASfUwPqZExF0RyunBxr8aNeVwASh35UsZ0BzARnzL_0wqg5zAcLAFRWNmogdadpuDTtRgTd6funqzA1PVOWsN547CYJOY2QRKK0/s640/Recordatorio+A.jpg" width="465" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Foto:<b> <a href="http://www.cristinanunez.com/" target="_blank">Cristina Núñez</a>, recordatorio </b><b>de Ana (1965 - 2012) - </b><b>(diseño gráfico de <a href="http://www.patinunez.com/html/es/" target="_blank">Pati Núñez</a>)</b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Cómo cuesta decirle adiós a
Ana: dulce y difícil, obstinada y perfeccionista Ana. De pequeña yo la mecía en
brazos para dormirla, en uno de esos gestos inversos de quien acuna a otro
porque desearía ser acunado. Más tarde le contaba cuentos y ella pedía más y
más, desde la cuna en el cuarto de mis padres, en la casa de la Diagonal, y la
hacía reír. Yo siempre le repetía la frase de un cuento de Perrault: “Hermana
Ana, ¿qué ves?” Y ella tenía que contestar: “Veo el sol que brilla y la hierba
que verdea!” <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Tengo una foto suya de esa
época, con el pelo muy corto, en las escaleras de la casa del alemán, en
Comarruga, con una cara recién despierta y algo huraña en la que se le ríen
sólo los ojos. Tenía los ojos muy bonitos, grises y verdes, aterciopelados.
Luego le creció el pelo y parecía una ninfa de cuento, o una de aquellas niñas
que fotografiaba Lewis Carroll. Hay una foto de <a href="http://isabelnunez-zbelnu.blogspot.com.es/2012/08/mi-texto-de-adios-ana.html" target="_blank">Colita</a> donde aún se la ve así.
Mi madre la quiso mucho y siempre estuvieron unidas, aunque de una forma a
veces difícil de comprender. Es inevitable pensar que se ha ido con ella. Ana me
decía que yo había sido su segunda madre, aunque fuese sólo en la escucha
afectiva, ¿pero cuántas segundas madres tuvo? Pati y Alicia siempre la apoyaron,
no sólo en lo profesional, Luisa la acogió en su casa en su peor momento y Cris
también quiso cuidarla; prácticamente todo el mundo intentó ayudarla, aunque
ella no siempre se diera cuenta. Sus amigos también la querían, su amiga Sandra
atravesó todas las barreras y le fue fiel desde casi la infancia. Y Ana nunca
renunció al amor ni a la pareja.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Ana tenía sentido del humor
y podía ser muy alegre; irradiaba un encanto especial, un tono acariciador, sobre
todo cuando se acercaba a pedir algo: no era deliberado, era una especie de
instinto natural que seducía y que contrastaba con su exigencia, con su fiera
obstinación. Yo siempre quise ingenuamente protegerla, al principio intentaba
corregir una dirección de su vida que me parecía equivocada: como si eso fuera
posible, como si yo hubiera sabido. Tampoco nuestra relación fue siempre fácil.
Estuvimos largos periodos distanciadas. Curiosamente, al final, cuando las dos
estábamos enfermas, incluso en sus últimos momentos, cuando Ana ya empezaba a
perder el uso de las palabras, las encontraba para protegerme a mí. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Quise ir a visitarla antes
de irme unos días a la casa del bosque, porque no sabía si volvería a verla.
Fue emocionante, a la vez triste y feliz, porque pudimos decirnos cosas
importantes libremente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">“Me preocupa verte aquí”,
dijo nada más verme. No pudo explicar por qué, pero yo lo sabía. Había una
conexión casi física entre las dos en estos últimos tiempos, aun sin vernos
apenas. Dijo: “Me gusta mucho lo que ha pasado entre tú y yo”. También dijo que
me quería y que no hacía falta verse para quererse. De pronto me preguntó: “¿Me
estoy muriendo?” Yo le dije que no. Ella repuso: “Porque lo parece”. Yo le dije
que creía que morirse no era así. Y ella dijo: “Si fuera así, ya no me
importaría”. Estaba empezando a desconectar, aunque le dolía sobre todo
separarse de Nicolás, su lazo más importante con el mundo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Aquel día tenía buen color,
la sacaban a pasear por las mañanas entre árboles inmensos, un ombú gigante,
una gran acacia que se veía desde su ventana, un magnífico castaño de Indias. Yo
sabía bien que se iba y hacía días que notaba, desde el bosque, sin que nadie
me lo dijera, que se estaba alejando. Pero es extraño cómo funciona el
inconsciente. Aunque sepamos que no hay remedio y que alguien tiene que irse o
que ya es mejor así, en el fondo siempre queda una fantasía de que pudiera
ocurrir un milagro y salvarla. Por eso la muerte, tan definitiva, tan
misteriosa, ese soplo de vida que huye del cuerpo, convirtiéndolo en algo
inerte, una imitación de quien lo animó, duele tanto. Lo único que me consuela
ahora es ese último encuentro y esas palabras suyas, sonriendo muy alegre y
apretándome la mano sobre la barandilla de la cama: “Me gusta mucho lo que ha
pasado entre nosotras”.</span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-size: 12.0pt;">Isabel Núñez, Barcelona, agosto 2012<o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-61939697889979256882012-08-02T19:39:00.001+02:002012-08-02T21:27:37.653+02:00Adiós a Ana<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8qlEz1eseRkQRob_52kcxmhyS_Bo1n1ssunj-1n4FCaDFeocKFcLtwo0U6MOTybn-Lax3a-rAQur6M6-vRttcEa-C_Ou4E-I1uYziMJq1dtvfcayoq48UCHJT9fLrh7vKsTit/s1600/ana+chez+G.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8qlEz1eseRkQRob_52kcxmhyS_Bo1n1ssunj-1n4FCaDFeocKFcLtwo0U6MOTybn-Lax3a-rAQur6M6-vRttcEa-C_Ou4E-I1uYziMJq1dtvfcayoq48UCHJT9fLrh7vKsTit/s400/ana+chez+G.jpg" width="263" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto: <b>Jose Aguirre,</b> <b>Ana (1965-2012)</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
Ana, mi hermana pequeña, de la que he hablado mucho aquí con su inicial, murió ayer. Su muerte ha proyectado una sombra de tristeza y duele, aunque ya lo supiera, aunque ya fuese incluso mejor así, y me lleva inevitablemente a repensarla desde el principio. </div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy sólo quiero poner aquí una foto suya y mañana colgaré el texto que, si puedo y si mi condición me lo permite, leeré en el rito de despedida laico que mañana se celebra en el <b>tanatorio de Les Corts a las 11:30 de la mañana</b>, sala 16, y si no puedo, le pediré a mi hermana que lo lea. También pondré el recordatorio que Pati haya hecho con un retrato que le hizo Cris, más bonito y actual que éste. </div>
</div>Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-54678951531487665862012-07-31T17:29:00.000+02:002012-08-09T20:41:53.890+02:00Journal dans le bois<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsw5ReGOEfD259D8UBUt84ueTJotdlqyUSNxwImQLGsiS6ReeLWmTwiU6rK0McWPc0tOK9pmOFbLBdo-hak6D_kETsXXYDRjpA9s4e2ACaH_nTQxZGDQTDYlhYMY11f9kcvUVI/s1600/alberca3.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsw5ReGOEfD259D8UBUt84ueTJotdlqyUSNxwImQLGsiS6ReeLWmTwiU6rK0McWPc0tOK9pmOFbLBdo-hak6D_kETsXXYDRjpA9s4e2ACaH_nTQxZGDQTDYlhYMY11f9kcvUVI/s400/alberca3.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Zeitung<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> <span class="Apple-style-span" style="color: #222222; line-height: 16px;"> im Wald.</span></span></i> Así se llamaba una <a href="http://photos1.blogger.com/blogger/846/1542/200/MO.jpg" target="_blank">pieza</a> sutil y delicada de <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHyC1LIPviIjXwPNfGQQVNbIG3ZunD_RAHQPzbkFUBy8KdgEtIfX4ER15yYDXSn-Yn7yObZ_dYLlUjiyd2ikE-_jLElqbk4sFWLbkcL5-i-ykYxLWSR4WNmM_BRJcvDfihPp1V-Q/s1600/desayuno.jpg" target="_blank">Meret Oppenheim</a> que yo quise poner en la portada de mi primer libro de relatos, y el museo suizo que la acoge sólo me pedía que incluyera "por cortesía de", pero vegap me pedía una tarifa excesiva que tenía que pagar yo misma y al final renuncié y acepté una foto que quedó magnífica e igualmente sugerente. La pieza de Oppenheim sugería un periódico abandonado en el bosque con un crucigrama donde a los cuadrados negros les hubiera crecido hierba. </div>
<div style="text-align: justify;">
Todo lo que aquí me rodea es pura belleza. Oigo pájaros que silban, una abubilla nocturna y hace un rato, sentada fuera, tenía una mano extendida sobre la mesa y una gran mariposa amarilla ha venido a posarse en ella. No me he atrevido a moverme para fotografiarla y se ha ido enseguida, ¡pero qué privilegio! Los grillos me recuerdan a <i>La collectionneuse</i> de Rohmer y a las conexiones que <a href="http://www.imdb.es/name/nm0346360/" target="_blank">JLG</a> hacía entre esa película y mis cuentos. Ayer murió Chris Marker, otro pedazo de mi mundo que se va, con esas películas que me cambiaron la percepción del cine y de las cosas. También ayer me bañé en la alberca, aunque la salida fue muy difícil, sobre todo con este frágil cuerpo mío de ahora, y no sé si osaré repetir, a menos que me ingenien una escalerita. Tiene un sistema ecológico para mantenerse limpia y renovar el agua con sus plantas. Hay rincones del jardín donde la temperatura baja unos cuantos grados. A veces me quedo simplemente contemplando el balanceo de los árboles o las sombras vegetales proyectadas por detrás de mi cortina blanca, que se agita y cambia de luz. </div>
<div style="text-align: justify;">
Leo unos deliciosos cuentecitos de Narayan que me trajo JP, y <i>The New Yorkers</i> que me trajo Catherine (hoy un cuento erótico de Junot Díaz, un artículo sobre el aumento de la desigualdad en USA en las últimas décadas, con interesantes citas de Tony Judt, y una pieza apasionante sobre el "conde rojo", Kessler, mecenas y amigo de artistas, buen escritor, cuyos diarios se han encontrado en un archivo sellado en Mallorca y acaban de traducirse al inglés). Comemos las verduras del huerto y J. me resuelve los problemas tecnológicos, la compra en el pueblo, la compañía, escucha mis quejas, me cuenta cosas... Vienen a verme amigos, vino Berta C., mi acupuntora, que vive aquí al lado, y <a href="http://jordiesteva.blogspot.com.es/" target="_blank">Jordi E</a>., que me trajo <a href="http://www.google.es/imgres?q=jordi+esteva&start=18&hl=es&sa=X&biw=1278&bih=629&tbm=isch&prmd=imvnso&tbnid=Y-Ys3diQwzlVkM:&imgrefurl=http://jorgerovira.blogspot.com/2011/12/socotra-la-isla-de-los-genios.html&docid=EuQqB4-LMoyE5M&imgurl=https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzXyU-Ddrg6a3bqDr45Z3USg6v_5xhRoxF0dNN2l0Rk6_Aqy-vJfJAbUnfYMWGuZPbt9rhc70oqzyOwRgYTHhHGGRDwEDxwd_cuJBnjPNKKwodsBqNcK-0hwIpAe9sNENCmL_7/s1600/books1.jpg&w=509&h=503&ei=ePYXUODBCIjX0QXa2oHQAw&zoom=1&iact=rc&dur=552&sig=114851758884711066475&page=2&tbnh=149&tbnw=151&ndsp=25&ved=1t:429,r:36,s:18,i:40&tx=118&ty=42" target="_blank">una foto</a> preciosa suya, sabiendo que me encantaba y que me hace pensar en una versión oriental y sensual de <i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEjyxwy7PSSgCQi51hWLcGIyaN4zxPCljoTFvbd4KZLW6r2cM6X-YUJvWG-Mln56S6vIMVVahX8AShddcEYZDdKIZPbALjC79ptIJ7A948z5ouxJV1ba-Cw-eM19dVpRZl6XQX/s1600/el-sueno-de-jacob.jpg" target="_blank">El sueño de Jacob</a></i> de Ribera. Ahora vendrá <a href="http://www.peperibas.com/" target="_blank">Pepe R</a>., que está en un momento feliz, y mañana la Belle Elaine y el sábado Tigridia... Y me dicen que A. está tranquila y bien en su centro, rodeada de árboles y bien acompañada.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y sin embargo, <i>sarinagara</i>, mi cuerpo ha seguido ese retroceso por el estrés y el agotamiento del traslado y la llegada sin descanso, de forma que esta mañana, tras un momento de pánico, decidí tomármelo con mucha calma e intentar no preocuparme y pensar que todo se irá normalizando poco a poco, aunque eso suponga aguantar las molestias un poco más... pero sin añadirle inquietud. Y aprendiendo más la <a href="http://www.goodreads.com/quotes/283577-the-only-wisdom-we-can-hope-to-acquire-is-the" target="_blank">máxima</a> de T. S. Eliot sobre la humildad. Y procurando tener esperanza... Tengo mis cuentos a la espera de poder sentarme más tiempo al ordenador... espero que mañana o pasado ya pueda hacer ese esfuerzo. Anoche, en pleno momento de desesperación, subí el montículo por detrás de la casa de J. y vi la luna, muy creciente sobre el tejado cubierto de plantas y oí croar a las ranas. Luego silbó ese pájaro desconocido. Y sólo más tarde llegó mi abubilla. Pero antes, nos sentamos en la penumbra del jardín de detrás y oímos moverse a un animal agazapado. ¿Qué sería? Un conejo habría huido de un salto, pero el animalillo invisible de ayer no era tan ágil. Era pequeño. Tal vez un erizo...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-62793991276719820632012-07-29T18:20:00.001+02:002012-07-29T18:24:14.752+02:00Desde la casa del bosque<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP4BKGN4O8TmGPMa_UhLv_w-tBtBgP2CL_2PzULubeESpENnJS1zCID1VIReIo4_ylUICVuzVKl8eLzc98qPms6lrl9NejtMGNelMN_Slkev6wzephXhTrEGijFwaWAvD7ZM8y/s1600/165880_10151056937311248_139188176_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP4BKGN4O8TmGPMa_UhLv_w-tBtBgP2CL_2PzULubeESpENnJS1zCID1VIReIo4_ylUICVuzVKl8eLzc98qPms6lrl9NejtMGNelMN_Slkev6wzephXhTrEGijFwaWAvD7ZM8y/s320/165880_10151056937311248_139188176_n.jpg" width="320" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto: <b>Gato somnoliento, a la salida del pueblo, 2012</b></span><br />
Hace unos días fui a ver a A. Quería hacerlo antes de irme, por si acaso. Enseguida me dijo: "Me preocupa verte aquí", porque temía que me pusiera peor al acercarme, aunque no supo decir las palabras que seguían. Luego me dijo que me quería, y añadió: "No hace falta verse". Sonreía, me dijo: "Me gusta mucho lo que ha pasado entre tu y yo", y añadió: "Esto no se lo he dicho a nadie, aparte de N" (su hijo). De pronto me preguntó: "¿Me estoy muriendo?" Le dije que no. Replicó: "Porque lo parece". Yo le dije que creía que morirse no era así. "Si fuese así, ya no me importaría", dijo. A veces se adormecía, en medio de la quietud del lugar. Me sorprendió el jardín, el inmenso ombú, un gran castaño de Indias, una gran acacia que se veía desde la ventana de A. La seguridad social aún ofrece lugares así a los enfermos terminales. Dijo: "Viene demasiada gente"... Tenía buen color, está muy delgada, aunque no tanto como yo, y la cara se le veía tersa. Todos los días la sacan al jardín, entre esos árboles maravillosos, en la silla. Me gustó haber ido, aunque al volver me puse la música de J. y me vino una llantina, casi como una respiración. Luego me fui calmando. Hasta que me enteré de noticias mucho más inquietantes en torno a A., que me revolvieron y disgustaron y eso acabó por bloquearme físicamente. Parece que al final predominará el buen sentido, pero mi estado físico sigue algo regresivo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Una noche, en una hora y media de insomnio, escribí un cuento y surgieron dos ideas más para otros cuentos. Después de tanta sequía, eso me llenó de esperanza. Cuando me recobre un poco, seguiré... Qué felicidad volver a escribir... el cuento parecía en la línea de <i><a href="http://isabelnunez-zbelnu.blogspot.com.es/2010/05/vila-matas-recomienda-mi-libro-algunos.html" target="_blank">Algunos hombres... y otras mujeres</a></i>.</div>
<div style="text-align: justify;">
Murió Esther Tusquets, un pedazo de mi mundo, aún guardo dos cartas suyas, editoriales. Premiaron a <a href="http://farm3.static.flickr.com/2117/2130460595_8973d14aa7.jpg" target="_blank">ECF</a> y a <a href="http://www.only-apartments.com/images/only-apartments/2882/angels-ribe-macba.jpg" target="_blank">Àngels Ribé</a>, muy merecidamente. Hubo un fuego tremendo en el Alt Empordà, que ha quemado trece mil hectáreas, casi todas de bosque, y ha destruido el paisaje que quedaba entre tanta autopista innecesaria. Habían recortado drásticamente el presupuesto de previsión contra-incendios. Varios orates tiraron colillas desde los coches; tienen dinero para comprar un coche, pero no para quitarse la burramia de encima. Ha sido desolador. Por suerte no ha llegado hasta aquí. Soñé y soñé y luego olvidé los sueños y sólo me quedó uno que no contaré aquí.<br />
Y llegué a este lugar maravilloso, sólo que el agotamiento de los preparativos, el viaje, la llegada, los paseos, la incursión en el huerto, la falta de descanso no me han ayudado y hoy estoy agotada, reposando entre pájaros, rumor de aire, grillos... De noche refresca, de día hace calor. Cuando esté mejor tal vez me aventure a ir a la alberca, pero en solitario. Sólo me rodea belleza. Todo está construido para que fuese sostenible, con materiales naturales, preferiblemente autóctonos, y el huerto es ecológico.<br />
Seguí leyendo a <a href="http://au-agenda.com/wp-content/uploads/2012/06/agendaurbana_Flores-en-las-grietas.jpg" target="_blank">Richard Ford</a>, ¡qué maravilla el capítulo dedicado a Carver! Me compré, gracias a JP, que vino a verme y me trajo unos cuantos saris (me quedé uno de seda azul y morado, muy bonito), los ensayos de Brodsky <i>On Grief and Reason</i>, para llevarme. Recogí, gracias a XA, una novela de James Agee, que recomendaba en su columna y algún otro librito. Leo Narayan, unos cuentos que me regaló JP antes de irse hacia India.<br />
También añoro pasear por la orilla del mar al atardecer. En Barcelona, vino un momento I., con cierta resaca emocional, pero lúcida y constructiva. Recibí tres ejemplares del segundo libro de Maeve Brennan que <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd6aJ2eUm-Qu0wWui-r345d3jOmT6c69oi8e23sAacUSRyJP18KDcAZP6O66XNA3A7HliAti33KamgoVATEc58qO2Ow9k8CQGbse6pY0oJwgnldvOyhgSJqGT1-PQfImFm4XzJbw/s640/MaeveBrennanPortada.jpg" target="_blank">traduje</a>, sus cuentos berlineses. Me escribe mi admirada Heddy H., que vendrá pronto a la ciudad y me hará mucha ilusión verla. Y el <a href="http://a1.idata.over-blog.com/185x122-000000/0/28/08/82/Octobre-2009/franck-olivier-laferrere-150-175.jpg" target="_blank">editor</a> francés digital de <i><a href="http://www.melusina.com/libro.php?idg=22045" target="_blank">La plaza del azufaifo</a>, </i>que también vendrá en esa segunda mitad de agosto. He leído un artículo de <a href="http://cultura.elpais.com/cultura/2012/07/28/actualidad/1343483087_301857.html" target="_blank">EVM</a> sobre la pobre Diagonal, aún bonita pese a todo y que el ayuntamiento insiste en destruir. Era lo único interesante en esas páginas. ¿Qué ha pasado con la prensa? Alguien me lo decía hoy. Sólo cuentan catástrofes, intentan que cunda más y más el miedo y ya apenas hay comentaristas independientes que denuncien lo que nos están haciendo. Sí es una buena noticia saber que este gobierno ha perdido el apoyo de la gente y que nadie cree ya en esos dos grandes partidos corruptos. Tendrá que haber una rebelión y todo tendrá que cambiar. En este lugar muchos empiezan a tomar iniciativas contra corriente.<br />
En este bosquecillo, J. sigue cuidando de mí y trae lo que me hace falta. Por la mañana han venido a verme algunos amigos, aunque aún estoy demasiado agotada. Ojalá mañana...</div>
</div>Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-71988735272798146772012-07-22T17:36:00.000+02:002012-07-23T21:39:35.068+02:00Pronto me iré al bosque<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZHUy9jvw3HyoP2C1YwCyzfh6gGE0fFWS9T1k5sd7OkjAwP4XjzGpwM2liefkiZPrgV5czc3k900hEZbQVJR_2d5YaXVLMs0JN0XW2d_KmxI-Q-eS7wAaD57gmiFH1QV5NKrSi/s400/shewentalong.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZHUy9jvw3HyoP2C1YwCyzfh6gGE0fFWS9T1k5sd7OkjAwP4XjzGpwM2liefkiZPrgV5czc3k900hEZbQVJR_2d5YaXVLMs0JN0XW2d_KmxI-Q-eS7wAaD57gmiFH1QV5NKrSi/s400/shewentalong.jpg" width="293" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br /></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Ilustración: <b>Arthur Rackham, She Went Along and Went Along and Went Along.</b></span><br />
Y mientras sigo sin saber de qué quiero escribir porque siempre que pienso en escribir aparece A en mi mente y pienso en el principio de todo y en cómo yo la cuidaba y cómo intentaba ingenuamente corregir lo que me parecía una dirección peligrosa en su vida, como si eso fuera posible, como si alguien supiera, como si yo misma no llevara una dirección equivocada en aquellos años locos. Y todo eso vuelve, imágenes de la infancia, mi viejo impulso de <i>materner</i> con ella para compensar que nadie me acunaba a mí, en un gesto compensatorio algo triste, y la relación desigual que eso creó, y su frase hace muy poco de que yo había sido su segunda madre, y la idea de ir a verla antes de salir hacia el bosque, que ha vuelto a bloquearme físicamente en mi lento progreso.<br />
Anteayer soñé que D. me denunciaba a la policía (no sé cuál era mi delito, pero me arriesgaba a ir a la cárcel) y luego aparecía y me hablaba como si nada y yo le decía que no volviera a acercarse a mí. Luego soñé que iba a un supermercado y me compraba quesos, algo que ahora me está prohibido. Tal vez, desde que <a href="http://acertijos.elhuevodechocolate.com/img/edipo-esfinge.jpg" target="_blank">el hombre que escucha</a> me dio la clave para comprender por qué en casi todos mis sueños de estos últimos días yo comía huevos con patatas, los he sustituido por otros alimentos...<br />
He estado alternando <i style="font-weight: bold;">Contre Sainte-Beuve </i>(Proust me dio de nuevo una pista para explicarme la extrema subjetividad a veces intransferible de mis gustos estéticos) con esos ensayos, prólogos y conferencias de Richard Ford (al que traduje años ha) sobre la escritura y la lectura que Herralde le ha propuesto unir en <i><b>Flores entre las grietas</b></i>. Y también el <i><b><a href="http://literfan.cyberdark.net/2012/LibroMaravillas.jpg" target="_blank">Libro de maravillas</a></b></i> de Nathaniel Hawthorne (muy bien editado por Acantilado y bien traducido por Marcelo Cohen, lástima que no hayan impreso mejor las maravillosas ilustraciones de Arthur Rackham, mi dibujante favorito de cuentos, que se pierden y empastan en un gris indistinto). En el prólogo, Hawthorne, que en el libro cuenta mitos clásicos a los niños, dice algo para mí esencial: "Al llevar a cabo esta placentera tarea (...), el autor no siempre consideró necesario rebajar el nivel para facilitar la comprensión de los niños. En general ha permitido que el tema se elevara, cada vez que a eso tendía y cuando él mismo tenía el suficiente aliento para seguirlo sin esfuerzo. <b>En imaginación y sentimiento, los niños tienen una enorme sensibilidad para todo lo profundo o lo elevado</b>, mientras también sea sencillo. Lo único que les desconcierta es lo artificioso y lo complejo." Es la idea contraria al mundo editorial infantil actual de este país. Cuando yo era pequeña leíamos cuentos con tres o cuatro páginas de texto y una ilustración, con su pie de foto a veces rimado. Yo le leí a G. algunos de esos mismos libros y a G. le encantaban (Llegeix-me aquell que les ogresses <i>s'arrujaven</i> al pou") Los textos estaban llenos de palabras desconocidas, que aprendíamos asociándolas a aquel contexto hechizado y quedaban para siempre impregnadas del hechizo de la narración. Ya lo he dicho aquí alguna vez. Para mí, la palabra<i> frondoso</i> no era simplemente <i>leafy, </i>hojoso, sino que iba unida a bosques umbríos y misteriosos donde acechaban secretos y seres inquietantes o simplemente mágicos. Esa ilusión por descubrir palabras asociándolas a una narrativa me llevaría tiempo más tarde a leer en francés, en inglés y en italiano, pues así siempre aparecían esas palabras nuevas imbricadas en un texto maravilloso. Por ejemplo, Dickens. Ahora, en este cada vez más zafio país, se publican cuentos para niños tontos, sin apenas letra, o con pocas palabras y muy didácticas y de bajo nivel, y cuando yo quise publicar un cuento para niños, en las editoriales me decían "pero es que esto hay que leerlo", "hoy día los padres no tienen tiempo de leer a sus hijos", "los niños no entenderán", etc. Una idea falsa que sólo sirve para reducirlos. Françoise Dolto decía que un niño es tan inteligente como un adulto (incluso con más neuronas), sólo le falta el bagaje de la experiencia. Por eso ella sostenía que había que hablar a los bebés, que comprendían los tonos emocionales de la voz, etc. Además, cuántos niños muy despiertos, solitarios o soñadores han descubierto la lectura en hogares casi analfabetos, o leyendo un único libro, o soñando con las estrellas como aquel hijo de panaderos de Lleida que luego sería premio Nobel. O leyendo los prospectos de medicamentos a sus tías analfabetas, como <a href="http://www.youtube.com/watch?v=uXanm9HwW10" target="_blank">aquel </a>poeta del Bierzo que desde el principio identificó la escritura con la curación. En cambio, en este proceso de idiotización y burramia, muchas editoriales se han puesto a publicar libros ilustrados, pero no de cuentos infantiles, como estos de Hawthorne, y no reproduciendo unas ilustraciones maravillosas de un gran artista, sino encargando a ilustradores cualesquiera que ilustren (y esos dibujos son para mí reductivos y banalizadores; yo nunca compraría un libro así) novelas, poesía (incluso ilustran a Emily Dickinson, qué idea tan absurda y pretenciosa, y el nombre del ilustrador sale en portada, mientras que el del traductor, para mí vital, sobre todo tratándose de una poeta tan difícil de traducir como es Dickinson, permanece oculto en el interior) y cuentos. Tal vez, me comentaba una editora culta que nunca haría algo así, es porque no creen en la literatura, y quieren vender como sea, rebajando el nivel. A mí me desalienta esa política. O le encargan a un artista con una sensibilidad casi opuesta que ilustre un texto que no puede comprender. Hay una ilustradora que ahora aparece en todas partes y que para mí rebaja horriblemente los textos que pretende ilustrar, como si no hubiera entendido nada. En fin, es sólo mi opinión, <i>naturelich</i>, y ya sé que no será apreciada. Creo que no es casual y que viene del mismo contexto de esos horribles cuentos para niños tontos. Justo lo contrario de aquel libro tan interesante de Harold Bloom, que publicó <a href="http://www.google.es/imgres?q=cuentos+para+ni%C3%B1os+extremadamente+inteligentes&um=1&hl=es&sa=N&biw=1278&bih=629&tbm=isch&tbnid=NnjEBaBfYnUxVM:&imgrefurl=http://paraninosconcabeza.blogspot.com/2011/01/relatos-y-poemas-para-ninos.html&docid=HLTjMqyM2EyKRM&imgurl=http://4.bp.blogspot.com/_NknVO7Adu0w/TUGswggyLfI/AAAAAAAAMcQ/zuzIPc4A0jE/s1600/4290311005_072924a959.jpg&w=321&h=500&ei=BhoMUKWHJMmn0QWI4c2uCg&zoom=1" target="_blank">Anagrama</a> hace unos años, y que yo he regalado a varios niños. Compré este libro de Hawthorne y otros al <a href="http://www.xoroi.com/tienda/" target="_blank">librero de la calle Berlinès</a>, que hizo una pequeña celebración estupenda del proyecto de crecer que está llevando a cabo, a contrapelo de la dirección perversa de las cosas, a favor del pensamiento y la lectura y no al contrario. Y había elaborado una carta libresca con menús deliciosos y me incluyó generosamente entre las Delicatessen, junto con Gonzalo Suárez, Vila-Matas y Hawthorne, precisamente, ¿qué magnífica compañía! Por cierto que yo me he alegrado de ver protestas contra lo que pretende hacerse para enterrar definitivamente la industria cultural, aunque no estén todos los que son ni son todos los que están. Cómo cuesta que alguien se mueva en este país, ni para defenderse de su destrucción. Quieren cargarse los cines, las salas de música, la edición literaria, los museos, las Universidades, la educación, todo, igual que se cargan el Estado del bienestar, cuando en realidad, como demuestra <a href="http://polis-zbelnu.blogspot.com.es/2012/07/vicenc-navarro-lo-dice-claramente.html" target="_blank">Vicenç Navarro</a>, hay dinero en este país para sostenerlo todo. Tendrían que ponerse todos los editores en pie de guerra, por ejemplo, porque van a destruir el mundo editorial y las librerías.<br />
También estos días me emborracho de la música maravillosa que me ha grabado J. en un ipod y que ayer me ayudó a hacer mis antiguos ejercicios de Chi Kung y me llena de alegría física y bailable, y también a veces de tristeza recomendable, puesto que de ahí sale siempre algo. Me encanta poner el aleatorio, que siempre parece seguir una línea y siempre me pregunto por qué durante mi intervención hospitalaria, me puso tanta música marchosa, si captaba mi nerviosismo, en lugar de ponerme baladas y canciones de cuna.<br />
Los retrocesos en mi lentísimo avance me desalientan a veces, pero sigo confiando en la tendencia general y pienso que son transitorios. <i>Un paso para adelante, dos para atrás</i>, decía Vladimir Ilich Lenin. Un amigo me anima a ponerme bien para poder acompañarle a recoger unos premios al otro lado del charco a final del verano, y me gusta soñar con esa idea, aunque me temo que mi recuperación sea demasiado lenta para poder emprender un viaje transoceánico tan pronto. Hoy vendrá a verme JP. Rufus encontró un juguete de goma muy elástico de un niño vecino en la terraza y se ha vuelto loco con él, lo recupera del pasillo y juega a cazarlo y a estirarlo y corre a por él, o finge no mirarlo para luego de pronto, ¡zas! saltar sobre él por sorpresa. En las tiendas de animales apenas hay nada para gatos, no es como en NY, donde una vez fui con G. a una tienda holística para animales <i>enrolladísima </i>y llena de posibilidades. Allí firmé contra la explotación de los caballos de Central Park.<br />
Y cada vez siento más deseos de irme a esa casita del bosque que ha encontrado J. y de la que me han contado muy buenas cosas. Ojalá fuese más tiempo. Rufus se quedará, como siempre, muy bien acompañado: espero que no me eche mucho de menos y que me perdone a la vuelta. Con G. se estuvo haciendo el indiferente cuando volvió del Camino de Santiago, pero su resistencia no duró mucho, aunque ahora G. se ha ido a <i>ses illes</i>.</div>
</div>Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-49030389966971374392012-07-18T21:29:00.002+02:002012-07-19T10:58:49.882+02:00Unter den Linden<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjisGjJz22D540juM5z8plvJ4Uc5Qw8Pt96cPLWdQoXXevJBqpAjqTVBFZ3YpQ261FKDmNoRzN656ns2V5G_zFYS1smt3vDsEYFMfb2GCdh_gpHqQn6pF4pZbpY4pPtYMoyzyyy/s1600/lastsession2.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="297" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjisGjJz22D540juM5z8plvJ4Uc5Qw8Pt96cPLWdQoXXevJBqpAjqTVBFZ3YpQ261FKDmNoRzN656ns2V5G_zFYS1smt3vDsEYFMfb2GCdh_gpHqQn6pF4pZbpY4pPtYMoyzyyy/s400/lastsession2.JPG" width="400" /></a></div>
Foto: <b>Eva Mintenig, 17 de julio de 2012</b><br />
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Ayer los participantes en mi curso-tertulia <i>Correspondencias entre escritores</i> me dedicaron una especie de homenaje a mi escritura. Nos reunimos todos en el bonito jardín de E., bajo los tilos, que aún olían maravillosamente y a veces me llegaban efluvios de la magnífica vieja higuera retorcida que se extiende hospitalariamente frente a la cocina de la casa y que ya estaba cargada de pequeños higos verdes. Fue para mí una alegría escuchar los comentarios de todos, el arquitecto humanista amante del flamenco, la traductora inglesa que me trae los <i>New Yorkers</i>, mi generosa y guapa amiga chilena, un cineasta favorito, la mujer esbelta que fue mi compañera de clase en la adolescencia, nuestra anfitriona, una psicoanalista afectuosa, una pediatra de maneras directas, una amiga muy lectora de mi otra amiga psicoanalista y todos en general. Fue un intercambio interesante y lleno de ideas, se dijeron palabras muy elogiosas y objeciones acertadas y me gustó esa lectura transversal de mis libros contada con mirada de cine y ángulos tan literarios. Y la mirada arquitectónica. Fue una celebración. Ellos pasaron de la horchata de Foix y los croissants al vino blanco chileno y las aceitunas; yo me mantuve disciplinada con mi té kukicha (suerte que no había mucho vino, si no, habría acabado cayendo, pensé). En cambio los mosquitos no se contuvieron. La anfitriona me recogió y luego me acompañaron a casa y me sentí rodeada de afecto y simpatía de lectores.</div>
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Más tarde, por la noche, después del paseo, me puse la música del ipod de J. y por primera vez en muchos meses, embriagada de música, estuve bailando. Era una sensación tan gozosa, aunque notaba la zona maleada, pero podía ya bailar y eso me hacía reír. Rufus me miraba seriamente, con esa seriedad de los gatos que describió Natalia Ginzburg.</div>
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He estado leyendo <i>Contre Sainte-Beuve</i> de Proust y también <i>Le cafe de la jeunesse perdue</i> de Modiano. Leo menos que antes, porque se me escapa el tiempo entre visitas y tratamientos. Siento cada vez más deseos de huir a la casita del bosque. A veces G. viene y vemos una película juntos. Hoy quería enseñarme un vídeo de violencia policial arbitraria contra un treintañero y no le he dejado porque necesitaba calma y no la rabia que me produce lo injusto que sigue ocurriendo alrededor, sin que la gente reaccione. Facebook está lleno de ese espíritu tan español que consiste en decir que las iniciativas, firmas, manifestaciones, etc., "no sirven de nada" o de hablar de todo lo que se ha hecho mal y de los abusos en primera persona del plural, en un sospechoso "todos hemos..." y yo no me siento nunca incluida en esas fechorías ni pienso asumir la culpa y la responsabilidad de otros.</div>
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Sigo sin saber lo que quiero escribir, aunque sé que llegará, pero me extraña no poder conectar con mi deseo inconsciente. Ventanas cerradas. Tuve un sueño en el que me perdía en un parque inmenso, no sabía donde había dejado la moto (!), el paisaje era magnífico y frondoso y al salir a un camino bordeado de cipreses me preguntaba si debía ir para arriba o para abajo y se estaba haciendo rápidamente de noche, así que pensaba: Tal vez puedan localizarme con el gps del móvil... En ese parque había visto alguna calle con casas ajardinadas y antes había tomado un pincho de tortilla y pensaba: Si puedo comer esto, también podré comer lo que traigan a la clase de mañana...<br />
Y luego soñé que estaba con alguien terrible que en la realidad no lo es, me decía cosas tremendas y me pellizcaba y me dolía en los huesos y en la siguiente escena yo estaba con un amigo y se nos pegaba el enano de una película cómica que había visto dos días atrás con G., y nos contaba que entrenaba en el campo del Barça...<br />
Está oscureciendo y las pequeñas cosas que vienen, mis rituales de paseo, descanso, música y lectura me parecen tan placenteras como si fuesen palaciegas. Ojalá lloviese y se acabase este calor tremendo: dicen que el viernes...</div>
</div>Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-77471788239227698442012-07-14T16:13:00.000+02:002012-07-15T11:56:51.270+02:00Grisaille de sábado<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_9xzUQFNAu9RvRHSYwU-LdCKx3MYAYqCuLyBDx_c5gvw5xDLJvSMbp2iXvbYBoS3tuJ_4zgvHfVfBdzk5vYgG_Ua4poSRdCahkfA0vL9gfVPUYaMuCKVFX9fgfpkRGP-MpV0x/s1600/camino.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_9xzUQFNAu9RvRHSYwU-LdCKx3MYAYqCuLyBDx_c5gvw5xDLJvSMbp2iXvbYBoS3tuJ_4zgvHfVfBdzk5vYgG_Ua4poSRdCahkfA0vL9gfVPUYaMuCKVFX9fgfpkRGP-MpV0x/s400/camino.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto: <b>Guillermo Aguirre, Camino de Santiago, 2012</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
Ha llovido un momento, cuando Pati, reina del reiki, tenía que poner fin a su plácida visita e iba en moto, pero la lluvia ha terminado enseguida, Pati ha podido irse indemne y yo vuelvo a esperar a que llueva y llueva.</div>
<div style="text-align: justify;">
Han pasado muchos días. Leí los <a href="http://ecx.images-amazon.com/images/I/414sVi-SlGL._SL500_AA300_.jpg" target="_blank">cuentos</a> de Ramuz de esa pequeña edición maravillosa que alguien me recomendó y me quedé estupefacta de que esa desolación opaca, misántropa y misógina, sin ninguna luz, ironía ni esperanza le hubiera parecido "una joya" ¿Qué lee cada uno? Ya lo decía Proust, contemplando <i>les verres grossissants de l'opticien de Combray</i>, cada lector pondrá la lupa en un lugar distinto y leerá un libro distinto. Cuestión de sensibilidades. Yo puedo admirarme de la desolación negra de Agota Kristoff, porque siempre encuentro en ella un fulgor de los encuentros, de los momentos, de la inteligencia humana, una suave ironía oculta, una poética especial. O de <i>Trastorno</i> de Bernhard porque el narrador, con su inteligencia y su humor negro y su mirada lo transforman todo. Pero no encontré nada en esos cuentos, salvo la delicada portada de Matisse, el papel precioso de la edición tan cuidada. También me decepcionó terriblemente <i>Une forme de vie</i> de Amélie Nothomb, hay algo tan light, de voluntad de ser original, de entretener, que me pone nerviosa. Comprendo que se venden más libros así y que exige una cierta habilidad, pero no es lo que yo busco en los libros, y tal vez ahora menos que nunca. Leí deprisa <i>El premio Herralde de novela</i>, de Jordi Bonells y me hizo reír y me interesó la estructura y la búsqueda de la infancia y esa especie de tono despotricador bernhardiano, aunque mis favoritos suyos siguen siendo <i>Esperando a Beckett, La segunda desaparición de Majorana</i> y <i>Dios no sale en la foto</i>. Y luego, arrastrada por el impulso de JP, me puse a releer <i>Contre Saint-Beuve</i> de Proust, que leí muy joven y que ahora leo de otra manera. Sólo el principio, explicando por qué la inteligencia no sirve y sí el instinto en la escritura, y cómo los objetos llevan encapsulados fragmentos de toda nuestra vida y nos llaman de pronto y a veces logramos recordar a través de la sensación y otras no, y de cómo le llamaban todos esos muertos pidiéndole resucítanos, ya me maravilló. Era un valor seguro ante tanta inquietud. Y es que sigo sin poder averiguar qué querría escribir, porque si pienso en escribir me aparece A., y la tristeza de lo que le ocurre y los recuerdos de toda su vida desde mi mirada, y ahora debería desconectar de eso, aunque sólo fuese por seguir la prescripción médica.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mientras, fui a la clínica a una intervención ligera pero laboriosa y difícil, que acabó aliviándome, aunque yo, acostumbrada a las dulces enfermeras del centro donde me hacen los tratamientos, me sentí como en una trata de ganado y no comprendía la dureza de todo, la luz implacable, (Nada más empezar, dijeron: lo propio sería pincharle a la derecha, pero a nosotros nos resulta más cómodo a la izquierda, y de ahí derivó lo demás, gran parte de mi malestar), el nerviosismo terrible de la enfermera que gritaba y gritaba y se desesperaba porque iba muy despacio, la puerta que se dejaban abierta exponiéndome groseramente, las posturas laterales en equilibrio inestable a que me obligaron (por no haberse molestado en pinchar donde convenía), apoyada sobre un codo, y aún hoy estoy agotada y llena de agujetas, todo eso a pesar de los desvelos de mi amiga Tigridia, que estuvo allí procurando que todo fuese mejor y acariciándome los pies cuando venía, en medio de su atareado trabajo, y sé que llevaba días preparando el terreno. Y de la compañía de Teresa, que me entretuvo antes de la intervención, me escuchó y habló y luego, ya en la habitación, mientras me ponían los sueros. Me salvó el ipod de J., aunque la primera canción lenta que encontré en el aleatorio era <i><a href="http://www.youtube.com/watch?v=E7WQWlJpOys&feature=related" target="_blank">Sacrifice</a></i> cantada por Sinead O'Connor y aunque ella decía "It's no sacrifice at all", yo no podía evitar la sensación contraria. A veces, la música, unida a lo que ocurre ahora en mi vida y a lo que le ocurre a A., o incluso pensando en J. y en la mezcla de conflicto y pasado que propiciaban esas canciones, me producía ganas de llorar ; me contenía la idea patética de mi situación allí y de mi cuerpo expuesto y de aquella gente extrayendo mis fluidos. Al final volví descargada, y a pesar del agotamiento, creo que fue bueno hacerlo.</div>
<div style="text-align: justify;">
G. ha vuelto de esa primera mitad suya del camino de Santiago, delgado, fibroso, fuerte y soleado joven peregrino, y me ha enseñado las fotos maravillosas después de contarme del viaje y de la experiencia de esa caminata simbólica y física y de los encuentros que propicia. Tenía tantas ganas de abrazarle... Le he mandado el coro de peregrinos de <i>Tanhauser</i>, aunque en youtube no he encontrado una versión que me gustara ni que se oyera bien.</div>
<div style="text-align: justify;">
Me ha llamado S., con quien siempre hablo de libros, y siempre me dice que me nota la voz mejor. A pesar de mi delgadez extrema y completamente ósea (¡cómo echo de menos mi cuerpo de antes! No es sólo la sensualidad y la belleza: es que no sabía cómo necesitamos esa condición algo mullida para poder sentarnos sin clavarnos los huesos. Ahora lo sé. Para ir al parque al atardecer tengo que llevarme un almohadón para sentarme y un chal para poder apoyarme en el respaldo sin clavarme las vértebras), J. dice que tengo buen aspecto.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mientras, este país sigue conducido más y más profundo en el hoyo por nuestros repugnantes y corruptos políticos mientras que la gente, salvo los mineros, que devuelven la dignidad a todos con su capacidad de defenderse, y algunos funcionarios y gente de otras ciudades -aquí parece que sólo moviliza un nacionalismo romántico e irreal, un independentismo para que nos gobernase quién? ¿Ese ex conseller de governació de ERC que traficaba con tabaco? ¿Mas y Felip Puig? ¿El emblemático nacionalista Millet? Una amiga mía poeta y profesora se sulfura, dice que si al menos fuesen de verdad nacionalistas, como los vascos, que al menos han mirado para su país, pero aquí sólo han gobernado para robarnos a todos. ¿De qué nos serviría ser independientes? La autonomía sólo nos ha servido para que nos roben doblemente mientras, como ellos no nos defendían en el centro, recibíamos la mitad que el resto y contribuíamos el doble. Una maravilla. Pero no hay peores ciegos que los que no quieren ver. Facebook es una muestra. Cada vez que pongo alguna convocatoria de firmas o de manifestaciones o la foto de los mineros, viene alguien a decir: "no sirve de nada", "sería mejor inventar otra cosa", que es la manera más cómoda de no hacer nunca nada. ¿Hasta cuándo tendrán que hundirnos y robarnos para que reaccionen? ¿Hasta dónde llega el umbral de resistencia de este país tan sumiso?</div>
<div style="text-align: justify;">
Y por otra parte, yo no puedo evitar estar lejos de todo mientras intento curarme, protegerme en mi nube, cultivar la paciencia, confiar, mirar las estrellas en el cielo cuando puede verse alguna... o en Star Walk cuando no pueden verse. La Belle Elaine contempló amanecer ayer en Randa y así recargó pilas para soportar ese camión de ganado que son hoy tantas compañías aéreas. Hay que recordar a veces que vivimos en la Tierra, aunque sea desde esta <i>ville de béton</i>, donde sólo hay grúas y obras. Suerte que las nubes de hoy han impedido que vinieran los obreros y que el estruendo estropease también el sábado. Ojalá llueva mañana, porque el estruendo se perpetúa los domingos. Sólo pienso en esas dos semanas en que, si todo va bien, me iré cerca del bosque. Alguien me dice que por allí hay un monumento megalítico, pero en la web sólo hablan de restos romanos y murallas y castillo medievales... Ojalá pueda aclimatarme. Rufus sigue ovillado, dormitando a veces en sueños muy profundos, dejándose acariciar por los visitantes, pasando del sofá al suelo, a la terraza de noche...</div>
</div>Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-86781139376854801142012-07-08T10:47:00.000+02:002012-07-08T10:47:49.243+02:00Una reseña de Mis Postales de Barcelona<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia, 'Bitstream Charter', serif; font-size: 16px; line-height: 24px;"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTMOlBK-ekHk6qqog1IN5ckzPzn7jdWa3__gUeaX_QumnIlpWAfyawTF8A1D4Db9_9t0K6AzEEQUSZY33s8ovZbL2oyWcXacNUd-w8uKEQbV8ur5ReHw5PveH1CRhXY5PdCEVA/s1600/portada+mano+Bel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTMOlBK-ekHk6qqog1IN5ckzPzn7jdWa3__gUeaX_QumnIlpWAfyawTF8A1D4Db9_9t0K6AzEEQUSZY33s8ovZbL2oyWcXacNUd-w8uKEQbV8ur5ReHw5PveH1CRhXY5PdCEVA/s400/portada+mano+Bel.jpg" width="298" /></a></div>
<h2 class="entry-title" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; clear: both; color: black; font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, 'Nimbus Sans L', sans-serif; font-size: 21px; font-weight: bold; line-height: 1.3em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></h2>
<h2 class="entry-title" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; clear: both; color: black; font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, 'Nimbus Sans L', sans-serif; font-size: 21px; font-weight: bold; line-height: 1.3em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; vertical-align: baseline;">
<a href="http://www.xoroi.com/amigos/2012/06/mis-postales-de-barcelona-isabel-nunez/" rel="bookmark" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; color: black; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-decoration: none; vertical-align: baseline;" title="Enlace permanente a Mis postales de Barcelona. Isabel Núñez">Mis postales de Barcelona. Isabel Núñez</a></h2>
<div class="entry-meta" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; color: #888888; font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, 'Nimbus Sans L', sans-serif; font-size: 12px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; vertical-align: baseline;">
<span class="meta-prep meta-prep-author" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; vertical-align: baseline;">Publicado el</span> <a href="http://www.xoroi.com/amigos/2012/06/mis-postales-de-barcelona-isabel-nunez/" rel="bookmark" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; color: #888888; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; vertical-align: baseline;" title="19:01"><span class="entry-date" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; vertical-align: baseline;">26/06/2012</span></a> <span class="meta-sep" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; vertical-align: baseline;">por</span> <span class="author vcard" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; vertical-align: baseline;"><a class="url fn n" href="http://www.xoroi.com/amigos/author/xoroi/" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; color: #888888; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; vertical-align: baseline;" title="Ver todas las entradas de xoroi">xoroi</a></span></div>
<div class="entry-content" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; clear: both; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 12px; vertical-align: baseline;">
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; margin-bottom: 24px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; vertical-align: baseline;">
<strong style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; vertical-align: baseline;"><em style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; font-style: italic; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; vertical-align: baseline;"><a href="http://www.xoroi.com/amigos/" target="_blank">Autors de l’Associació Cultural Amics de la Llibreria Xoroi</a></em></strong></div>
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<span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Georgia, 'Bitstream Charter', serif; font-size: 16px; line-height: 24px;"><div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; margin-bottom: 24px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">
Blanco y negro de las fotografías: perspectivas, edificios, detalles, árboles, retratos de la ciudad; sensación de melancólica belleza . Ausencia de figuras, de coches, de tráfico, de fealdad. En las imágenes de Marville durante la construcción del París de Haussmann o las de Ballell de la Via Laietana atisbamos lo nuevo en proceso: planos generales con cascotes, casas semiderruidas, pero también el trazado insinuado de la nueva avenida. Isabel Núñez intenta protegernos de la estética vencedora de las columnas que entraron por la Diagonal, italianos en vanguardia.</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; margin-bottom: 24px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">
Negro sobre blanco del texto. Delicadamente hilvanado, inseparable de las imágenes. La autora pasea, observa y rememora: barrios, pasajes, casas, tiendas; amistades, amores. Pasea y reflexiona. La Barcelona construida durante siglos con los mismos materiales de las canteras vecinas, la de Cerdà y Joussely está desapareciendo. Paradojicamente, a instancias de quienes debían ser sus salvadores. Sucede: se empieza con plazas duras y gambas sobre losetas de hormigón, faros para vacuosos de bares sin mingitorios y se acaba derribando la Colonia Castells o el barrio de Valldaura. Los nacionales fusilaban ‘legalmente’ en el Camp de la Bota, sus antagonistas (de los nacionales, no de los fusilados) olvidaron los esqueletos bajo una gran lápida de hormigón. Encima el horror urbanístico, debajo el horror sin calificativos.</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; margin-bottom: 24px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">
Isabel Núñez, con sencillez maravillosa, hilvana una trama compleja en la que engarza memoria y cotidianeidad, historia y relato, descubrimiento y nostalgia, pertenencia y alejamiento, recuerdo y futuro. Y los árboles, los jardines, son el hilo conductor, la referencia. El árbol civilizado, combinado con los edificios, necesario para la convivencia, para la lectura, para la conversación, para la sombra; para la polis. Nada que ver con el árbol decorativo, esquelético, de telenoticias, puesto para disimular el encofrado que contiene el aparcamiento subterráneo.</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; margin-bottom: 24px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">
En resumidas cuentas: que el libro es una delicia absoluta cuya lectura recomendamos con fervor. Además resulta ser un penetrante estudio no sobre los últimos treinta años de una ciudad en vías de desaparición, sino sobre la actual crisis Y no seamos pesimistas: la gamba pintarrajeada desapareció mientras el azufaifo sigue enraizado gracias al interés de los vecinos.</div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; margin-bottom: 24px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">
Frederic Yxart</div>
</span></div>Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-29555679.post-4254925632170774242012-07-07T23:26:00.002+02:002012-07-07T23:27:26.521+02:00Días agitados y efervescentes<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiINbb0u4QzHQO4CSyMGAI5aF1ofRiz9xldT8Y6t4r-iSQ7_4HNxVZk8FAohd_TlLAwX8zKzChcpciI4eQMcazzNfjarM0JoUN0ePd-vdxtAPfzygTCDbO9N-0LuVoPQqPHL11s/s1600/hamaca.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiINbb0u4QzHQO4CSyMGAI5aF1ofRiz9xldT8Y6t4r-iSQ7_4HNxVZk8FAohd_TlLAwX8zKzChcpciI4eQMcazzNfjarM0JoUN0ePd-vdxtAPfzygTCDbO9N-0LuVoPQqPHL11s/s400/hamaca.jpg" width="298" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto:<b> I.N. A contraluz, 2012</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando acabé <i>Los Maia</i>, me quedé perdida en las lecturas. Es una novelaza, aunque me interesó mucho más la primera parte que el resto, tal vez porque acabé saturada de la teatralidad del ocio portugués, de esos personajes extraviados, de amorío en amorío con damas alocadas, y echaba de menos a don Afonso, que al menos siempre parecía centrarse en un objetivo, y a su hombre de confianza, cortésmente crítico. De pronto todo me aburría, no me atraparon <i>Les Diaboliques</i> de Barbey d'Aurevilly, me daba pereza entrar en el mundo gaucho de Don Segundo Sombra, leí los cuentos de <i>El asesino triste</i> de Gonzalo Suárez, sobre todo la primera parte, su pascaliana entrevista con el diablo, me dieron ganas de enviarle <i><a href="http://impedimenta.es/libros.php/un-rey-sin-diversion" target="_blank">Un rey sin diversión</a></i> de Giono, que traduje para Impedimenta, pero <i>malheureusement</i> no tengo ejemplares. </div>
<div style="text-align: justify;">
Mi cuerpo ha seguido los vaivenes emocionales que me han rodeado. Las noticias, a veces muy duras, de alguien cercano que está peor que yo, crearon resonancias físicas imprevisibles. Para rematar, dos obras han venido a turbar mi paz. Una es tremenda, pero está enfrente, la otra es un piso del edificio de al lado que están destruyendo entero, con maquinas taladradoras que serían ilegales en cualquier ciudad europea, donde se exigen silenciadores, pero aquí no hay nada que hacer, el cemento siempre manda, por algo somos un país tercermundista y salvaje, gobernado por políticos siempre corruptos. Siempre me sorprende que algunos crean que con la independencia se arreglaría algo, cuando nuestros supuestos partidos nacionalistas son sólo una turba de ladrones que desprecian por completo el país, y cuyo epítome es Millet. Sin embargo, mis análisis mostraron que ando por una buena vía y que mis defensas se han robustecido por primera vez en mucho tiempo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ha habido momentos de auténtica locura de ruido. Cuando me disponía a ver una película de filmin con cascos para evitar el horror, me quedé sin línea de teléfono ni conexión. Llamé a telefónica tan furiosa y harta de su mal servicio que el técnico debió de reaccionar y en media hora estaba resuelta la avería, por una vez, milagrosamente.</div>
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Ayer P.A. me trajo <a href="http://libros.fnac.es/a39507/Pere-Albero-Theo-Angelopoulos-La-mirada-de-Ulises" target="_blank">su estudio</a> sobre <i>La mirada de Ulyses </i>de Angeloupoulos y un libro ardiente de Nikos Kazantzakis, <i>Ascesi</i>, traducido por Montserrat Camps para adesiara, con un prólogo que dibuja muy bien la trayectoria de Kazantzakis. El libro tiene un fulgor algo tarkowskiniano a mis ojos, ese misticismo terrestre, esa poética filosófica, ese camino me ha resonado también. "Sento que l'Univers se m'arrapa a la pell i m'acompanya com un cos". Hay que releerlo y estar ahí dentro.</div>
<div style="text-align: justify;">
No encuentro la manera de arrancar a escribir algo nuevo. Hasta ayer estuve corrigiendo el libro ya acabado. Aunque tal vez me queda algo pendiente que resolver en él. Pero no me decido a escribir la novela sobre médicos todavía, tal vez sea demasiado pronto y valga más distraerme en otra cosa, un viejo cuento pendiente de Sarajevo, por ejemplo. Tengo que reunir valor. La directora de la magnífica <i><a href="http://movies.amctv.com/person/94782/Heddy-Honigmann/films" target="_blank">God Husband, Dear Son</a></i> me sigue animando.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hace un calor tremendo, bochornoso. De día el fragor de las obras (incluso esta mañana), de noche los gritos animales de esa gente que habita esta ciudad, que no sabe hablar sin gritar.</div>
<div style="text-align: justify;">
Sigo sin apenas sueños y el que tuve sigue siendo un enigma para mí, aunque haya algún indicio, pero el código me parece indescifrable. Se lo conté al <i><a href="http://acertijos.elhuevodechocolate.com/img/edipo-esfinge.jpg" target="_blank">hombre que escucha</a></i> y tras alguna interrogación, me dijo: Vamos a dejarlo aquí.</div>
<div style="text-align: justify;">
Me ha llegado la noticia de un libro que tenía pedido en La Central y me he armado de valor (encomendándome a los dioses griegos para no encontrarme a nadie; la verdad es que en esto momento los encuentros sociales me producen alergia) y he ido a buscarlo con J., hemos recorrido un trozo de la Rambla Catalunya y a la sombra corría brisa, al sol era desesperante. Y al llegar, qué maravillosa edición de los cuentos de Ramuz, <a href="http://ecx.images-amazon.com/images/I/414sVi-SlGL._SL500_AA300_.jpg" target="_blank"><i>Histoires</i>,</a> con un dibujo de Matisse en la portada. De paso me he llevado <i>El premio Herralde de novela</i>, de Jordi Bonells, <i>They</i> de Rudyard Kipling y J. me ha <i>obligado</i> a llevarme un libro de la Nothomb, que no me atrae, pero él está convencido de que sí me gustará, <i>Une forme de vie</i>. Luego he tenido una agradable visita inesperada de V., siempre llena de su brillo, vitalidad e interrogaciones. Y luego he acabado en el parque.</div>
<div style="text-align: justify;">
Por cierto que A.R. me ha mandado el link de una reseña de <i><b>Mis postales de Barcelona</b></i> que mañana colgaré <a href="http://www.xoroi.com/amigos/" target="_blank">aquí</a>. La firma Frederic Yxart. Me ha hecho mucha ilusión leerla.</div>
</div>Belnuhttp://www.blogger.com/profile/04807848029503504508noreply@blogger.com6